VIP-зона - Эдуард Сероусов

– С ней – осторожно, – Вероника постучала ручкой по блокноту. – Она ревнива и мстительна. Лучше не привлекать её внимания – ни положительного, ни отрицательного.

Максим вздохнул. Он чувствовал себя как перед экзаменом, к которому подготовился недостаточно. Элитный клуб "Олимп" славился не только своей закрытостью, но и строгими неписаными правилами, нарушение которых могло стоить репутации.

– Продолжаем, – Вероника перевернула страницу. – Алексей Серебряков, сорок семь лет, заместитель министра. Если он заговорит с вами о политике – слушайте внимательно, но мнения высказывайте обтекаемые. Никакой конкретики. И ни в коем случае не упоминайте его бывшую жену – она сбежала в Лондон с их общими деньгами. Это больная тема.

– Хорошо, – кивнул Максим. – А как насчет светских львиц? Кто будет самой влиятельной женщиной на вечере?

– Вероятно, Марина Соколова, главный редактор журнала "Эксклюзив". Формирует общественное мнение в определенных кругах. Может одной статьей уничтожить любую репутацию или, наоборот, создать новую звезду. Очень умна, циничнa. Любит, когда ей делают комплименты о её профессионализме, а не о внешности. Если будет возможность – познакомьтесь с ней, но не навязывайтесь.

Максим нахмурился, разглядывая своё отражение. Он выглядел хорошо – дорогой смокинг, свежая стрижка, ухоженные руки. Внешне – настоящий представитель элиты. Но сможет ли он соответствовать этому образу, когда дело дойдет до разговоров? До манер? До знания всех этих негласных правил и кодов, которыми обмениваются люди, выросшие в богатстве и привилегиях?

– Макс, – Вероника редко называла его по имени, только когда чувствовала его неуверенность, – ты справишься. Ты умнее большинства из них. И точно интереснее.

– Дело не в уме, Вер, – он покачал головой. – Дело в праве принадлежать. Они все родились с этим ощущением, что мир принадлежит им. А я… – он не договорил.

– А ты взял то, что хотел, своими руками, – твердо сказала Вероника. – И это делает тебя сильнее их. Просто не забывай об этом.

Максим улыбнулся. Вероника всегда умела найти правильные слова. Неудивительно, что именно она была его правой рукой.

– Ладно, давай дальше. Кто ещё из важных персон там будет?

Особняк на Пречистенке не выделялся среди других старинных зданий ничем особенным – такой же фасад в стиле неоклассицизма, такие же колонны, такие же строгие линии. Только отсутствие вывески и камера над входной дверью, скрытая в лепнине, намекали на то, что здесь располагается не обычный офис или музей.

Максим подъехал к особняку ровно в 20:50. Он специально рассчитал время так, чтобы не прибыть первым (это выглядело бы слишком нетерпеливо), но и не опоздать (что было бы непростительным нарушением этикета). Его водитель, молчаливый мужчина средних лет, которого Вероника наняла специально для этого вечера, остановил черный "Мерседес" у входа.

– Подождите меня здесь, – сказал Максим, выходя из машины. – Я позвоню, когда буду готов уехать.

Водитель коротко кивнул. Максим поправил бабочку, одернул пиджак и уверенным шагом направился к входу. Сейчас, в этот конкретный момент, он чувствовал не страх, а азарт. Как игрок, который подходит к столу с крупными ставками, зная, что рискует многим, но и выиграть может немало.

У двери стоял охранник – высокий широкоплечий мужчина в безупречном костюме. Единственное, что выдавало в нем представителя службы безопасности – едва заметный наушник и цепкий взгляд, которым он окинул Максима.

– Добрый вечер, – Максим протянул приглашение. – Максим Краснов.

Охранник взял карточку, мельком взглянул на нее и кивнул:

– Добро пожаловать в "Олимп", господин Краснов. Проходите, пожалуйста.

Дверь открылась, и Максим вошел в просторный холл. Здесь его встретил еще один человек – пожилой мужчина с аристократической внешностью, в безупречном костюме-тройке.

– Добрый вечер, господин Краснов, – он слегка поклонился. – Меня зовут Виктор Павлович, я управляющий клуба. Позвольте, я провожу вас в главный зал.

Максим кивнул, стараясь выглядеть так, будто бывает в подобных местах каждый день. Они прошли по коридору, стены которого были увешаны картинами – судя по всему, подлинниками известных русских художников. Максим узнал Шишкина, Айвазовского, Репина. Интересно, подумал он, официально эти работы числятся в музеях, или "Олимп" обладает собственной коллекцией произведений искусства, о которой широкая публика не подозревает?

Виктор Павлович, словно прочитав его мысли, сказал:

– Наша небольшая коллекция. Все подлинники, разумеется. Клуб существует уже почти тридцать лет, и за это время нам удалось собрать немало интересных экземпляров.

– Впечатляет, – искренне ответил Максим.

Они остановились перед массивной дубовой дверью. Виктор Павлович повернулся к Максиму:

– Прошу вас, господин Краснов. И позвольте дать небольшой совет – будьте собой. Люди, которые собираются в "Олимпе", ценят подлинность. Притворство здесь не в почете.

С этими словами он открыл дверь, и Максим шагнул в главный зал клуба "Олимп".

Первое, что поразило его – полное отсутствие показной роскоши. Никакой позолоты, никаких хрустальных люстр, никаких кричащих деталей. Просторное помещение с высокими потолками, деревянными панелями на стенах, приглушенным освещением и удобной мебелью. Камин в дальнем конце зала, у которого стояло несколько кресел. Бар с внушительной коллекцией алкоголя. Несколько столиков, за которыми сидели люди, негромко беседуя. Фортепьяно в углу, за которым молодая женщина играла что-то классическое – кажется, Шопена.

Вся обстановка говорила о сдержанной элегантности и вкусе. Это был не клуб в привычном понимании, а скорее – закрытый салон для избранных, которым не нужно было доказывать друг другу свой статус с помощью внешних атрибутов.

Максим на мгновение замер, оценивая обстановку и гостей. Он узнал нескольких человек – известного политика, телеведущего федерального канала, одного из богатейших людей России. Остальные были ему незнакомы, хотя по внешнему виду и манерам чувствовалось, что все они принадлежат к верхушке общества.

– Максим! – послышался знакомый голос. – Рад, что вы смогли прийти.

К нему приближался Олег Шмидт – тот самый ресторанный критик, который часто бывал в "Истоке". Невысокий полноватый мужчина лет пятидесяти, с аккуратной бородкой и живыми глазами за стеклами дорогих очков.

– Олег, – Максим пожал ему руку. – Признаться, не ожидал встретить вас здесь.

– О, я бываю здесь регулярно, – усмехнулся Шмидт. – Это одно из немногих мест в Москве, где можно насладиться хорошей беседой без опасения, что твои слова завтра появятся в желтой прессе. И, кстати, это я рекомендовал включить вас в список приглашенных.

– Вот как? – Максим был искренне удивлен. – Спасибо, но… почему?

– Потому что "Олимпу" нужна свежая кровь, – Шмидт взял с подноса проходящего мимо официанта два бокала шампанского и один протянул Максиму. – Этот клуб – не просто место для богатых и влиятельных. Это место для интересных людей. А вы, Максим, безусловно, интересны.

Они чокнулись, и Максим сделал глоток. Шампанское было превосходным – наверняка какой-нибудь редкий