Проклятый Лекарь. Том 7 - Виктор Молотов

— Это мой ассистент. Помогает с переездом, — пояснил я.

— А чего он такой… бледный? Болеет?

— Анемия. Дефицит железа в крови.

— А, ну тогда пусть гречку ест! И печенку! Моя бабушка говорит, помогает!

Мертвецу советуют диету. Ирония зашкаливает.

У подъезда уже ждали две машины: черный джип — мой с Сергеем за рулем — и белый грузовичок с надписью «Грузоперевозки. Константин. Недорого».

Сергей выскочил из машины, радостно замахал руками:

— Шеф! Вот и я! А это Костя! — он указал на водителя грузовичка. Представления были лишними.

Костя оказался мужиком лет сорока с добродушным лицом и пивным животом. Протянул руку для рукопожатия:

— Константин. Можно просто Костя. Сергей сказал, мебель везти?

— Не мебель, только коробки и… — я кивнул на Вольдемара, — моего ассистента.

Костя посмотрел на двухметрового мертвеца, присвистнул:

— Ничего себе ассистент! Бывший спортсмен?

— Бывший… силовик, — уклончиво ответил я.

— А, ну понятно. У них у всех такой взгляд — как будто насквозь видят.

Если бы ты знал, что он действительно мертвец, интересно, какая была бы реакция?

Загрузили коробки в грузовичок. Вольдемар таскал по три штуки за раз, не напрягаясь. Костя смотрел с восхищением:

— Сильный парень! Я бы его к себе в бригаду взял!

— Он уже занят, — улыбнулся Сергей. — Эксклюзивно на шефа работает.

Вольдемар спустился с последней партией коробок — ингредиенты и его личные вещи:

— Все, квартира пустая. Можно ехать.

Вольдемар влез вслед за коробками в кузов грузовичка. Машина просела на правый бок, но выдержала. Только жалобно скрипнула рессорами.

Я сел сзади в джип.

— В Барвиху, шеф? — Сергей завел мотор.

— Да. Домой.

— Приятно слышать, что вы уже называете его домом!

Мы поехали. Сергей болтал всю дорогу:

— Шеф, вы не представляете, какой там дом! Я когда приехал, думал — ошибка адреса! Это же дворец! Три этажа! Бассейн! Сауна! А участок! Лес собственный! Я там белку видел! Живую белку! В Москве!

— Это Подмосковье технически.

— Все равно! Белка! И дятел был! Стучал по дереву! Как в мультике! А в доме — мрамор! Паркет! Люстры хрустальные! Кухня — как в ресторане! Плита на восемь конфорок! Можно банкет готовить!

— Ты уже все изучил?

— Конечно! Костомар провел экскурсию! Показал каждую комнату! Их там двенадцать! ДВЕНАДЦАТЬ! У каждой ванная! Это как отель!

— Костомар уже хозяйничает?

— Да, с самого утра! Готовит что-то! Орал «я ем грунт!» и жарил мясо! Парадокс!

Мы ехали следом за грузовичком и смотрели в кузов, где смирно сидел Вольдемар. Он всю дорогу молчал, смотрел прямо перед собой немигающим взглядом. Иногда Сергей косился на него с беспокойством:

— Э-э, шеф, а с вашим ассистентом все в порядке? Он как-то… не моргает.

— У него медитация. Восточная практика. Экономит энергию.

— А, ну если медитация, тогда понятно. Моя бывшая тоже медитировала. Правда, она при этом храпела, но говорила, что это особая техника.

Сергей — кладезь бытовой мудрости. И историй о бывшей, которых у него, кажется, бесконечный запас.

Въехали в Барвиху через КПП. Охранник уже узнал машину Сергея, помахал рукой, поднял шлагбаум без проверки.

— Видели, шеф? Уже как к своим относятся! Утром полчаса проверяли, а сейчас — добро пожаловать!

— Деньги открывают все двери, — пожал я плечами.

— Не все, шеф. Но многие. О, смотрите, вон тот дом — там звезда живет! А вон там — какой-то министр! А там…

— Сергей, мне не интересны соседи.

— Понял, шеф. Молчу. Хотя интересно же! Вы теперь сосед звезд!

Сосед звезд. Звучит как название дешевого романа. «Сосед звезд: история одного некроманта».

Особняк встретил нас осенним великолепием. Подъездная аллея — метров сто, обсаженная старыми липами. Их золотая листва создавала туннель света. Солнце пробивалось сквозь ветки, рисуя на асфальте кружевные узоры.

Сам дом утопал в золоте и багрянце старых кленов, которым лет по пятьдесят минимум. Трехэтажное здание в стиле модерн-классик — строгие линии фасада, большие французские окна от пола до потолка, светлый травертин облицовки. Не вычурный дворец олигарха с золотыми унитазами, а элегантный, комфортный дом для жизни. Не для понтов.

Но дело было не во внешности. Дело было в ощущениях. Как только переступил порог, то сразу почувствовал это.

ДОМ.

Не квартира. Не жилплощадь. Не временное пристанище. А ДОМ с большой буквы.

Каждый квадратный сантиметр паркета под ногами — мой. Каждая хрустальная подвеска на люстре — моя. Каждый кирпич в стенах — мой. Воздух, которым дышу — мой. Пространство, которое занимаю — мое.

Странное чувство для того, кто тысячу лет жил во дворцах из костей и замках из черного обсидиана, построенных на страхе и крови. Но приятное. Теплое. Почти… человеческое.

— Я ем грунт! — раздался радостный вопль из глубины дома.

Из кухни — судя по запаху жареного мяса и звуку шипящего масла — выскочил Костомар.

Скелет в розовом фартуке с надписью «Поцелуй повара» и с половником в костяной руке — зрелище, от которого у нормального человека случился бы инфаркт. У меня просто дернулся глаз.

— Я ем грунт! Я ем грунт. Я ем грунт…

Что с костомарского можно было перевести как: «Повелитель вернулся! Я приготовил обед! Мясо по-французски! Или по-русски! Или по-скелетски! Не знаю, я не разбираюсь! Но вкусно пахнет!»

— Костомар, ты молодец. Я чертовски голоден.

За массивным дубовым столом в гостиной, рассчитанном на двенадцать персон, где можно рыцарский совет собирать, парил призрак Ростислав. Он делал вид, что читает газету «Московский вестник», лежащую на столе. Страницы не переворачивал — руки же сквозь бумагу проходят.

— А, повелитель пожаловал в свои новые владения! — театрально воскликнул он, вскакивая и отвешивая шутовской поклон. — Добро пожаловать в обитель роскоши, комфорта и претенциозного богатства! Тут даже унитазы с подогревом и функцией биде! Я проверял! Не то чтобы мне нужен унитаз, учитывая мою бестелесность, но приятно знать о такой возможности!

— Ростислав, как тебе обстановка?

— О-о-о… Тут есть потайная комната в подвале! За винным погребом! Там можно ритуалы проводить! Или трупы прятать! Или и то, и другое!

— Откуда ты знаешь?

— Я просочился сквозь стену и нашел! Там пентаграмма на полу! Старая, лет пятьдесят! Кто-то уже практиковал магию в этом доме!

Интересно. Граф Бестужев не упоминал, что дом с магической историей. Или сам не знал.