Торговец Правдой 2 - Денис Стародубцев

— Хорошо, в общем, я обязательно приеду, — сказал я.

— Ну все, до встречи. Я тебе адрес пришлю.

Я опустил магофон и огляделся. Находился в каком-то безликом спальном районе, куда высадил меня Петров и его команда. Ветер гулял между панельными домами, гоняя по земле обертки от каких-то конфет и пыль. Нужно было думать и, по возможности, приходить в себя. Я заметил на углу вывеску «Кофе Книги». Небольшую, уютную на вид кофейню. Решил зайти и выпить чашечку, может, две.

Внутри пахло молотыми зернами, свежей выпечкой и слегка корицей. На стенах — стеллажи с подержанными книгами. За стойкой стоял парень-бариста лет восемнадцати, в фартуке с кофейными пятнами. Но он смотрел не на меня, а на старый телевизор, привинченный к стене под потолком. Звук был включен на полную. Громко, настолько, что заглушал даже фоновую музыку. Меня также привлек выпуск новостей.

«…Продолжается поиск исчезнувшего сына баронского рода Третьяковых, Николя Владимировича…»

Я замер на пороге: ага, значит, его ищут. Может ли это как-то привести полицию ко мне? Бариста даже не повернул голову, увлеченный новостями.

«…несколько дней назад во время благотворительного вечера в резиденции министра внутренних дел он вызвал такси и уехал в неизвестном направлении. Водителя нашли. Он рассказал, что привез молодого барона в район железнодорожного вокзала. Дальнейшие следы теряются. Полиция просит отозваться всех, кто что-либо видел или знает место нахождения Николя…»

На экране мелькнула фотография Николя — надменный вид, по-аристократически сощуренные глаза. Та самая, что могла располагаться на пропуске или в светской хронике. Видимо, у меня появилась еще одна проблема.

«Вот были бы эти копы чуточку поумнее, — с горькой усмешкой подумал я, подходя к стойке, — уже давно просмотрели бы камеры, выходящие на балкон. Там же по-любому отчетливо видно, как мы с Ириной разговариваем, как позже по магофону разгорается конфликт. Потом — камеры на выходе. Сначала уезжаю я. Через пару минут — Николя, явно следуя за мной. Потом… Камеры вокзала. Если на каких-то из них зафиксирован я, даже в стороне от той роковой платформы, то все, дело можно считать раскрытым. Алексей Милованов — последний, кто видел Третьякова живым в тот вечер. Мотив? Конфликт из-за женщины, что же еще. Идеальное преступление, дело закрыто. Хотя мало ли с кем он там разговаривал, этот Николя. Наверное, я просто нагоняю жути, или во мне играет чувство вины, хоть и не я был его убийцей».

— Уважаемый… — начал я, но бариста, уставившийся в телевизор, никак не реагировал. — Уважаемый! — повторил я громче.

Ничего. Вот же поколение, не может отвлечься от любого контента.

— Эй, дружок, я вообще-то к тебе обращаюсь! — рявкнул я уже без всяких церемоний. Я редко кричал, но сейчас он меня откровенно взбесил.

Парень вздрогнул и обернулся, смущенно хлопая своими большими глазами.

— Ой, извините пожалуйста, засмотрелся… Новости-то какие жуткие… — ответил он.

— Ничего. Сделай двойной эспрессо, пожалуйста, — попросил я.

— Да, конечно, минуточку.

Пока он возился с кофемашиной, я сел на высокий стул у стойки, положил перед собой магофон, но даже не смотрел на него. В ушах еще стоял голос диктора. Николя Третьяков. Пропавший барон. Потом я вспомнил ту страшную картину. Дымящиеся кости в бочке. Север с арбалетом, который стоял и улыбался, вот же сука.

Мой кофе уже был готов. Я выпил его залпом, почти не чувствуя вкуса, ощущая лишь горький, обжигающий поток, который должен был прочистить мозги. Заплатил по счету и вышел на улицу.

Раздался новый звонок. Номер был незнакомый, но код я узнал мгновенно — международный. Тони Волков. Я принял вызов.

— Приветствую тебя, Алексей, — раздался в трубке его ровный, спокойный голос. В нем не было ни тревоги, ни спешки. Удивительно для человека, который находится в бегах.

— И вам доброго дня, князь. Как ваши дела? — вежливо спросил я.

— Все лучше с каждым днем, Алексей, спасибо, — он слегка усмехнулся. — Сегодня получил ваш товар. Отменный, в целом, я в этом и не сомневался. Хотел позвонить и лично поблагодарить. Мой пилот отзывается о вас как о большом профессионале, а значит, я не ошибся в вас.

— Спасибо, хотел бы также отметить, что ваш человек сам является таковым. Иначе бы сделка сорвалась, так и не состоявшись. — сказал я.

— Ох, это я знаю, Алексей. Иначе бы не послал его на сделку, — пауза. — Я свяжусь с вами позднее. Поработаем еще, вы же не против? Кстати, вы завели счет? Помните, я вас просил?

— Нет, Тони, конечно же, не против. Что касается счета… Сейчас буду заниматься этим вопросом.

— Хорошо, только не тяните время. Вопрос важный. Я с вами скоро свяжусь! До связи, — попрощался князь.

— До связи, — присоединился я.

Он положил трубку. Я остался наедине с новой задачей. Оффшорный счет. Надежный банкир. Такие были вводные у этой миссии. В Санкт-Петербурге, в моем кругу, был только один человек, который мог знать о подобных тонкостях. Бывший начальник Ленки, Эдуард Черномырдин. Старый финансист с темным прошлым и связями в криминальном мире. Но он вел дела с Севером. Доверить ему свои финансовые потоки сейчас — все равно что отдать Северу второй ключ от своей жизни. Нет, увы, пока нельзя. Нужно искать другой вариант или временно отложить этот вопрос.

Пока я вызывал такси, чтобы доехать домой и забрать деньги, в голове проскользнула другая, более насущная мысль. Машина! Мне нужна была своя машина. Хватит уже передвигаться по городу на такси. Нужен железный конь. Деньги у меня были, как и возможность. Еще одна особенность системы этого мира. В обычных школах для юношей и девушек существовала программа: в шестнадцать лет можно было сдать на права, совершенно бесплатно получить пластиковую карточку, позволяющую управлять транспортным средством. Но вот действовала она только с восемнадцати лет. А некоторое время назад у меня как раз был день рождения. Все условия соблюдены. Права лежали дома, в верхнем ящике комода. Ни разу не использованные.

Такси приехало достаточно быстро. Я доехал до дома, поднялся в квартиру. Внутри было тихо и пусто. Лена, видимо, еще не вернулась со своих дел. Блин, нам вообще нужна эта квартира? Ни меня, ни ее никогда тут нет. Мне кажется, даже соседи не знают, что в этой квартире кто-то поселился. Я прошел в спальню, снял картину, открыл сейф. Достал пачку денег. Нашел в комоде права — простую пластиковую карточку с нелепой юношеской фотографией. Сунул и то, и другое во внутренний карман пиджака и вышел.

В следующий раз на такси я доехал до крупного автосалона в престижном