Крестьянка. Из грязи в князи - Ian luv

Ian luv

Крестьянка. Из грязи в князи

Падение с высоты

Шампанское в бокале искрилось, словно жидкое золото. Я смотрела на пузырьки, поднимающиеся к поверхности, и видела в них не просто углекислый газ, а метафору моего успеха: всегда вверх, всегда к свету, несмотря на давление.

Сорок пятый этаж башни «Федерация». Москва лежала у моих ног, расстеленная, как дорогая карта, пронизанная артериями светящихся проспектов. Я, Елена Власова, тридцать два года, владелица строительной империи «Власова Девелопмент», только что подписала контракт, к которому шла последние пять лет. Застройка элитного квартала на набережной. Моя подпись, размашистая и жесткая, как удар хлыста, теперь стояла под документом, который сделает меня не просто богатой, а неприлично, пугающе влиятельной.

— Елена Викторовна, машина подана, — голос моей ассистентки Алины вырвал меня из задумчивости. Она стояла в дверях, не решаясь войти полностью, словно мое личное пространство было наэлектризовано.

— Спасибо, Алина. Можешь идти домой. Завтра у тебя выходной.

Она просияла, пробормотала благодарности и исчезла. Я осталась одна. Тишина в кабинете была плотной, осязаемой. Здесь пахло дорогой кожей, озоном и моими духами — холодным, горьковатым ароматом, который я выбрала специально, чтобы держать дистанцию с людьми.

Я подошла к панорамному окну и прижалась лбом к прохладному стеклу. Внизу, в муравейнике мегаполиса, люди спешили по своим маленьким делам, решали свои маленькие проблемы. Я давно перестала чувствовать себя одной из них. Я была архитектором реальности, женщиной, которая меняет горизонт города.

Цена? Одиночество. Банально, но факт. У меня не было мужа, не было детей. Мой последний роман закончился полгода назад, когда партнер заявил, что устал чувствовать себя «младшим сотрудником» в нашей паре. Слабак. Мне не нужны были слабаки. Мне нужен был равный, но на вершине, где я обитала, воздух был слишком разрежен для большинства мужчин.

Я допила шампанское одним глотком, поморщившись от его излишней сладости — клиенты прислали в подарок, сама бы я выбрала брют. Взяла сумочку, накинула кашемировое пальто и направилась к лифту.

На парковке меня ждал мой «Майбах», но водителя я отпустила еще днем. Сегодня мне нужно было чувствовать контроль. Полный, безраздельный контроль над машиной, над скоростью, над своей жизнью. Я села за руль, вдохнула запах нового салона и нажала кнопку старта. Двигатель отозвался низким, сытым рыком.

Выезд на Кутузовский проспект. Дождь начинал накрапывать, превращая асфальт в черное зеркало. Я любила ночную езду. Это была единственная медитация, которую я могла себе позволить. Музыка в салоне — тяжелый, ритмичный блюз — резонировала с моим пульсом.

Телефон на соседнем сиденье ожил, высвечивая имя моего заместителя. Я поморщилась. Даже сейчас, в час ночи, они не могут без меня.

— Да, — ответила я по громкой связи, перестраиваясь в левый ряд.

— Елена Викторовна, извините, это срочно. Подрядчики по фундаменту пытаются изменить смету задним числом. Они угрожают остановкой работ на объекте «Север».

Я почувствовала, как внутри закипает холодная ярость.

— Они не посмеют. Скажи им, что если к утру смета не будет соответствовать изначальной, я уничтожу их репутацию. Они больше не зальют ни одного кубометра бетона в этом городе. Ты меня понял?

— Понял, но... они ссылаются на форс-мажор...

— Мне плевать на их форс-мажоры! — рявкнула я, сильнее сжимая руль. — Я купила их с потрохами!

В этот момент фары встречной машины, вылетевшей на мою полосу, ослепили меня. Я увидела только два ярких белых пятна, расширяющихся с невероятной скоростью. Грузовик. Его занесло на мокрой дороге.

Рефлексы сработали быстрее мысли. Я резко вывернула руль вправо, пытаясь уйти от лобового столкновения. Мир накренился. Визг шин перекрыл музыку. Удар пришелся по касательной, но его силы хватило, чтобы тяжелый седан потерял сцепление с дорогой.

Машину закрутило. Я видела, как мелькают огни фонарей, сливаясь в безумную карусель. Потом — удар о бордюр. Ограждение моста. Скрежет металла, разрывающий барабанные перепонки. И страшное, тошнотворное ощущение невесомости.

Мы падали.

Я летела вниз, в черную бездну Москвы-реки, и в голове билась только одна мысль, кристально четкая и обидная: «Я так и не дописала завещание».

Удар о воду был похож на столкновение с бетонной стеной. Темнота накрыла меня мгновенно, холодная, вязкая и абсолютная. Легкие обожгло. А потом не стало ничего.

* * *

Первым вернулось обоняние.

Это был не запах стерильной больничной палаты, не аромат лекарств и хлорки, которого я ожидала, если бы выжила. И уж точно не запах тины и речной воды.

Пахло сухой травой. Пылью. И чем-то сладковато-тяжелым, навозным. Запах деревни, который я помнила только по редким поездкам к бабушке в глубоком детстве.

Я попыталась открыть глаза, но веки казались свинцовыми. Тело ломило так, будто меня пропустили через бетономешалку. «Жива», — пронеслась первая осознанная мысль. Мозг, мой главный инструмент, работал. Значит, позвоночник цел? Я попробовала пошевелить пальцами ног. Получилось. Пальцами рук. Тоже.

Боль была странной — не острой, травматической, а тупой, ноющей, словно я перетаскала тонну кирпичей.

Я с трудом разлепила ресницы. Надо мной не было белого больничного потолка или сияния операционных ламп. Надо мной нависали деревянные балки, покрытые паутиной, и скат крыши, сквозь щели в которой пробивались тонкие лучики утреннего света.

Где я?

Я попыталась приподняться. Рука утонула в чем-то колючем и шуршащем. Сено. Я лежала на сеновале.

Паника, холодная и липкая, начала подниматься из желудка к горлу. Похищение? Конкуренты вытащили меня из реки и спрятали в какой-то дыре, чтобы шантажировать? Это было вполне в духе девяностых, но сейчас? В двадцать первом веке?

— Эй! — попыталась крикнуть я, но из горла вырвался лишь хриплый стон. Голос был чужим. Более высоким, звонким, хотя и осипшим.

Я села, стряхивая с себя соломинки. Голова кружилась. Я опустила взгляд на свое тело и замерла.

На мне не было моего дизайнерского брючного костюма от *Armani*. Не было шелковой блузки. Я была одета в какую-то грубую, длинную рубаху из небеленого льна, расшитую по вороту красными нитками. Ткань натирала кожу, была жесткой и неприятной.

— Что за черт... — прошептала я, хватаясь за ткань. Это шутка? Какой-то извращенный квест?

Мой взгляд скользнул к рукам. И вот тут мир действительно рухнул.

Это были не мои руки.

Мои руки были ухоженными, с идеальным маникюром, кожей, привыкшей к кремам за сотни долларов, и тонким золотым браслетом на запястье. Эти же руки были... рабочими. Кожа загрубела, обветрилась. Ногти были коротко острижены, под ними въелась