Пышка для спасателя - Юлия Обручева

И это знание у меня никто, даже сам Егор, не отнимет.

Глава 9

Глава 9

Моя следующая смена начинается с того, что я стою перед глухими пластиковыми дверями реанимации, и меня бьет крупная дрожь.

Я до одури боюсь туда заходить.

Боюсь встретить там Кристину.

Мои нервы истончились до состояния паутины, они звенят от малейшего сквозняка.

Я знаю себя: я дошла до той страшной черты, когда слез больше нет, а вместо них — только глухая ярость.

Если эта фарфоровая кукла сейчас скривит свои идеальные губы, если бросит в мою.сторону хоть один брезгливый взгляд или скажет очередную гадость про мои габариты — я не сдержусь.

Я просто шагну вперед и вцеплюсь в ее ухоженное кукольное личико. Раздеру эти идеальные щеки в кровь. Просто потому, что у меня больше нет сил сносить это пренебрежение.

Но еще сильнее, до тошноты и спазмов в желудке, я боюсь услышать что еще скажет мне Егор.

Память снова и снова, как заезженная пластинка, прокручивает его хриплый, полный яда шепот перед самой остановкой сердца.

«Убери свои потные руки… Уйди, от твоих габаритов мне дышать нечем».

Меня физически мутит от мысли, что сейчас он снова откроет глаза и посмотрит на меня с тем же ледяным, убийственным отвращением.

Я делаю судорожный вдох, толкаю дверь и переступаю порог.

И замираю.

В помещении царит полумрак. Мерно и равнодушно попискивают мониторы, тихо шипит кислород в увлажнителе.

Кристины здесь нет.

Рядом с его кроватью стоит пустое кресло.

Заведующий лично выписал Кристине спецпропуск, разрешив сидеть тут сутками, держать его за руку, быть рядом с ее «героем».

Но стул пуст.

Кристина, видимо, не выдержала запаха болезни, вида трубок и чужих страданий. Больничная реальность оказалась слишком неэстетичной для ее тонкой душевной организации.

Я медленно, на негнущихся ногах, подхожу к кровати.

Господи, как же страшно он выглядит.

Трубку ИВЛ уже убрали, заменив на простую кислородную маску, но его лицо… Оно больше не похоже на лицо того самоуверенного античного бога, который насмехался надо мной в коридоре.

Правая сторона превратилась в один сплошной желто-багровый отек.

Глубокая ссадина на виске стянута грубыми черными нитками швов. Губы потрескались и покрылись запекшейся коркой.

Егор кажется осунувшимся, изломанным и до боли уязвимым.

Я опускаюсь на пустующее кресло. От волнения я едва не промахиваюсь мимо сиденья.

— Я просто проверю температуру, — беззвучно шепчу я себе одними губами. Это профессиональная обязанность. Ничего больше.

Протягиваю руку и осторожно касаюсь его пальцев, выглядывающих из-под белой простыни. Они все еще прохладные, и слегка шершавые.

Я беру его большую тяжелую ладонь, накрывая ее своей, и сердце тут же предательски срывается в галоп.

«Убери от меня… свои руки».

Его слова бьют по вискам.

Жгучая обида подкатывает к горлу горьким комом.

Я должна отпустить его. Должна немедленно выпустить эту руку, встать и уйти, пока он не проснулся и не вышвырнул меня сам.

У меня должна быть хоть капля гордости!

Но мои пальцы живут своей жизнью.

И я не отпускаю. Я сижу, сгорбившись у его кровати, вцепившись в его ладонь, как утопающий в брошенный канат, и смотрю на его разбитое лицо сквозь пелену непрошеных слез.

И вдруг…

Его пальцы едва заметно дергаются в моей руке.

Я замираю, перестав дышать. Темные, густые ресницы на его опухших веках слабо вздрагивают. Раз, другой. Он с мучительным стоном морщится, и медленно, преодолевая тяжесть, приоткрывает глаза.

Взгляд мутный, расфокусированный, полный тумана от обезболивающих. Он не смотрит на меня — он смотрит куда-то в потолок.

А затем его пальцы вдруг сжимаются. Слабо, но настойчиво.

Егор отвечает на мое прикосновение. Его ладонь льнет к моей руке, ища тепла, ища защиты в этом холодном, пропахшем лекарствами мире.

Я смотрю на наши сцепленные руки, и горячая, злая слеза все-таки скатывается по моей щеке, падая на простыню.

Он сжимает мою ладонь не потому, что это я. Он вообще еще ничего не видит в этом дурмане. В его затуманенном болью сознании рядом с ним сейчас может быть только один человек. Тот, кому разрешили сидеть здесь сутками.

Егор думает, что держит за руку Кристину. И от этой мысли мне становится так невыносимо, смертельно больно, словно мне заживо вырезают сердце.

Глава 10

Глава 10

Егор

Возвращение из небытия похоже на всплытие сквозь толщу густого, ледяного мазута.

Сначала появляется боль.

Она не острая, а тупая, всеобъемлющая, тяжелая, как бетонная плита, придавившая грудную клетку.

Каждый, даже самый крошечный, непроизвольный вдох отдается таким скрежетом сломанных ребер, что сознание норовит снова сорваться в спасительную черную яму.

В голове гудит высоковольтный трансформатор, во рту — привкус железа и сухой горечи, а левое