Одержимые. Первая любовь - Катерина Пелевина

Сам тут же ухожу на уроки. Честно досиживаю до конца и примерно без десяти пять вижу в дверях какого-то мужика, который заглядывает в кабинет. Обычно я бы и внимания не обратил, но больно уж рожа кажется знакомой. Так странно. Очень скоро я понимаю, что это Лесин батя, потому что он спрашивает её у учителя, а тот говорит, что её сегодня не было, и мне, блядь, становится хреново. Ведь это я виноват. Поэтому я поджидаю его на выходе, и как только он выходит, стиснув челюсть, подхожу к нему.

— Здравствуйте, Вы — Олесин отец, верно?

Ебать как он на меня смотрит. Как на врага народа. Я протягиваю ему руку, а он мало того, что не жмёт, так ещё и лупит на меня сверху вниз как на таракана, хотя мы примерно одного роста.

— Чего тебе? Кто такой?

— Лесин одноклассник. Меня зовут Тимур. Она просто перед этим уроком на физре упала. Поэтому отпросилась. Домой поковыляла… Долго, наверное, шла…

— Да что ты? Откуда такие познания?

— Предположение, — пожимаю я плечами. — В общем… Она не виновата…

Он смотрит на мои костяшки. И, кажись, что-то переваривает.

— Как говоришь зовут?

— Тимур.

— В общем так, Тимур, — отводит он меня, обхватив за локоть. — Чтобы к моей дочери и на километр не подходил. Понял меня?

Хмурюсь, слушая это. Теперь мне, наконец, понятно, откуда ноги растут.

— Причина?

— Причина в том, что она не для тебя. Держись подальше я сказал. Усёк?

— Усёк, — говорю, когда он расцепляет свои пальцы и уходит, бросая последние мажущие взгляды, полные пренебрежения в мой адрес.

Бля… Какой всё-таки неприятный тип, а…

Выхожу из школы и у него на глазах прыгаю в Серёгин мерс. Понятное дело, мужик сразу скалится. Больно я его задел…

— Дарова…

— Даров… Домой?

— Но… У меня треня сегодня в семь. А у тебя?

— А у меня в восемь. Я сам доберусь. Не проблема… Мама дома?

— Должна… Бля, Тим… Чё с кулаками? Чё, опять?

— Так вышло… Но там… Всё замяли…

— Мать до слёз не доводи… Да и батя не обрадуется… Хоть бы обработал, блин. Выглядит отстойно.

— Ну, спасибо, — насмехаюсь я, и Серёга ржёт надо мной.

— Чё вот ты всё время дерёшься, а? Я таким не был…

— Давай вот только ты не душни, ок? Мама за тебя прекрасно справится вечером, поверь…

— Да молчу я… Чё мне…

Он отвозит домой. Естественно, там мама сразу же всё замечает. Как бы я не старался скрыть следы преступления.

— Рассказывай…

— Да нечего… Девушку защитил…

— Опять?

— Ну… Не так… Она не такая как Минина…

— М-м-м, — неоднозначно говорит мама и достаёт перекись с бинтом. Обрабатывает мне всё сама и вздыхает.

— Ты понимаешь, что если попрут снова… То отец сильно разочаруется…

— Да куда уж сильнее, мам? Ну, правда… Я знаю, что в прошлый раз перегнул. Тут всё норм… Никто никому не слил…

— Горе ты, Тимур… — хмурится она, забинтовывая мне руку.

— Прости, мам… Я не хочу тебя расстраивать. Честно…

— Иди давай в комнату. Я пока ужин подогрею…

Я скупо киваю. Направившись к себе, думаю, как теперь узнать, всё ли у Леси в порядке. Завожу левую страницу и пишу ей с неё.

«Привет. Это Тим. Тебе от отца не влетело? Он сегодня в школу приходил. Учти, что мне жаль. Это я виноват, что ты пропустила. Извини».

Она не отвечает и даже в сеть не заходила. Что сильно меня волнует. Я вообще замечаю, что эта девушка совсем иначе на меня действует… Не как другие…

В итоге ужинаем без отца. Он снова на важном совещании. Серёга едет на свою тренировку по баскетболу, я в тренажерку и тир. Более-менее успокаиваюсь к вечеру и пока переодеваюсь домой телефон вдруг оживает.

Леся Носова: «Всё нормально у меня. Встретимся в школе в понедельник. Завтра похороны. Я не приду».

«Я помню. Извини ещё раз»… — присылаю я и очень долго мнусь перед тем как дописать.

«Мне понравился поцелуй. Очень… И ты мне нравишься».

Морщусь, когда отправляю, как сопливый щенок. Но всё же отправляю… Вижу, что прочитала и сердце ускоряет ритм… Она не отвечает, но зато я знаю, что честно ей признался… И пусть она убежала, но в понедельник я не оставлю ей выбора. Придётся со мной поговорить…

Глава 12

Олеся Носова

Когда отец возвращается домой я боюсь дышать. Он буквально с порога кричит моё имя на всю квартиру, и я тут же показываюсь, на что мама растерянно прикрывает меня собой. Она ведь уже тоже видит его агрессивный настрой. Повезло, что он не пьяный.

— В глаза смотри. Чё за пацан, блядь⁈

— Какой пацан… — бормочу виновато.

— Тимур или как там. Кто это, Леся⁈

— Тимур… Одноклассник просто… Никто, — говорю, а у самой сердце в груди на мелкие частички рассыпается от страха. Я вообще не привыкла говорить о парнях, а тут… У меня губы до сих пор горят огнём от его поцелуя. Надеюсь папа не заметит ничего… Господи… Как же страшно.

Будто внутрь грудной клетки гранату вшили и вот-вот рванёт. В любой момент… Да ещё и отец так жестоко смотрит. Хорошо, что мама дома.

— Пусть и остаётся никем. Падала сегодня?

— Падала… А ты откуда знаешь?

— Ниоткуда. Чтобы аккуратнее впредь была. Завтра похороны. Приготовьте чёрные вещи. И мне тоже, Люда.

— Хорошо, родной, — отвечает мама и исчезает, а папа тут же хватает меня за руку.

— Если думаешь, что я идиот, то у меня плохие новости. Только попробуй понести, дрянь. Я вас обоих закопаю.

— Что? Папа, да мы…

— Никаких мы. Я всё тебе сказал…

Он дёргано уходит, а я морщусь из-за боли в запястье. Господи… Пронесло… Какой же кошмар.

Иду в комнату и проверяю телефон, где вижу сообщение от Тимура… Он завёл ещё один аккаунт из-за меня. Что он вообще творит, блин?

Отвечаю только чтобы не мучал меня сообщениями, а потом это его… «Мне понравился поцелуй и ты нравишься»…

У меня от этих слов внутри всё сжимается. Но почему я не понимаю… Он ведь мне не нравится… Нет. Точно нет.

Ложусь спать и всю лихорадит. Настолько, что мне даже кажется, будто я заболела. В пятницу просыпаюсь уже разбитая и весь день, когда проходят похороны кажется каким-то совершенно потерянным и безликим. Я толком не соображаю.