Авангард - Карина Халле

— Авангард убил его, — говорю я, глотая воздух, пока воспоминания накатывают, пока ужасное осознание, правда, оседает внутри. — В моём гостиничном номере. Двадцать минут назад. Сломал шею. О боже, Байо… он мёртв, Кал мёртв.

Снова тишина, пока я пытаюсь подавить нарастающую панику. Затем голос Байо возвращается, теперь более твёрдый, деловой.

— Где ты?

— На улице. В двух кварталах к востоку от отеля, — рискуя, оглядываюсь назад. Мужчины всё ещё там, держат дистанцию, но не теряют меня из виду. — И за мной хвост. Два противника, возможно, больше.

— Опиши?

— Тёмные пальто. Профессионалы. Они не пытаются спрятаться.

— «Глобал Динамикс»?

— Возможно, хотя может быть люди Козлова, хотя они не похожи. Слишком ухоженные, — делаю глубокий вдох. — Нейт сказал, что Джулия, наверное, знает. Знает, кто я, знает всё. Она организовала всё это, Байо. Она послала его найти Кала. Она хотела, чтобы это произошло.

Я слышу, как он ругается себе под нос, быстро переходя с йорубы на английский — значит, быстро думает.

— Хорошо. Ладно. Иди в сторону Хеллс Китчен. Точка эвакуации на… — слышу, как он печатает, — 48-я и 10-я улицы, переулок за парковкой. Мы с Кэт встретим тебя там.

— Принято.

— И, Мия? — его голос смягчается. — Жаль Кала. Мы помянем его позже, вместе. Сейчас главное — остаться в живых. Ты слышишь меня?

— Слышу.

Я снова начинаю двигаться, зная, что Байо всё ещё на связи, если понадобится.

Дождь усиливается с наступлением сумерек, превращая город в размытое пятно из фар и зонтиков. Я проскальзываю между прохожими, используя их как прикрытие, держа темп достаточно быстрым, чтобы отрываться, но не переходя на бег. Мужчины позади меня идут тем же темпом.

Впереди появляется вход в метро. Я преодолеваю ступеньки по две за раз, проскальзываю через турникет с помощью карты метро, и подземка поглощает меня целиком.

Сейчас час пик, платформа переполнена пассажирами. Я проталкиваюсь через них к дальнему концу, стараясь разместить как можно больше тел между собой и лестницей.

Подъезжает поезд. Не моя линия, не то направление, но это неважно. Я проскальзываю в двери прямо перед закрытием.

Мужчины не успевают.

Я тяжело выдыхаю, наблюдая за ними через поцарапанное оргстекло, пока поезд трогается с места. Их лица искажены разочарованием, они уже тянутся к телефонам, чтобы сообщить о ситуации. У них будут люди на следующей станции. Они будут везде. Весь этот поезд напичкан системами наблюдения, которые «Глобал Динамикс», вероятно, поставляет городу.

Но я выиграла несколько минут.

Еду две остановки, затем пересаживаюсь, потом ещё раз, петляя по системе, как крыса в лабиринте. На 50-й улице я выхожу, снова попадая под дождь, и холод пробирает меня насквозь. Куртка промокла. В ботинках хлюпает при каждом шаге.

Горе, которое я сдерживала, всё пытается прорваться наружу, но я снова и снова запихиваю его обратно, потому что не могу, не могу, не сейчас.

Кал мёртв.

Я знаю.

Нейт убил его.

Я знаю.

И ты следующая, если не будешь двигаться.

Ловлю такси.

Водитель — пожилой мужчина в кепке «Метс» с чётками, свисающими с зеркала заднего вида.

— Куда? — устало спрашивает он.

— На пересечение 48-й и 10-й. Так быстро, как сможете, пожалуйста.

Он выезжает на дорогу. Дворники отбивают ровный ритм по лобовому стеклу, размазывая огни города в акварельные полосы. Я поворачиваюсь на сиденье, чтобы проверить заднее стекло.

Чёрный внедорожник. В трёх машинах позади.

Может быть совпадением. Нью-Йорк полон чёрных внедорожников, и не все они охотятся за мной.

Но пока я наблюдаю, он не меняет полосу. Не обгоняет. Просто следует за нами, квартал за кварталом, всё так же в трёх машинах позади.

— Чёрт.

Водитель смотрит на меня в зеркало:

— У вас всё в порядке?

— Всё хорошо. Просто… не могли бы вы ехать побыстрее?

— Леди, я понимаю, вы, наверное, из Англии или откуда-то ещё, но это Мидтаун. Здесь никто не гоняет.

Он прав. Движение стало настолько плотным, что практически парализовало весь район. Фары впереди стоящих машин тянутся, словно красная река, и мы еле ползем. Я снова смотрю в зеркало. Внедорожник приблизился. Теперь он всего в двух машинах позади.

— Остановитесь!

— Что? Мы даже не…

Я прикладываю телефон к терминалу позади его сиденья, чтобы расплатиться, и распахиваю дверь, прежде чем машина полностью останавливается. Выскакиваю под дождь, в гудящий хаос застрявшего движения, задевая бампер какой-то машины.

Звучат гудки. Кто-то кричит. Я не оглядываюсь, просто бегу.

Тротуар переполнен, но я проталкиваюсь сквозь толпу, используя локти, когда это необходимо. Мне уже всё равно, привлекаю ли я внимание — они уже знают, где я, они уже идут за мной, и единственное, что имеет значение сейчас, — это увеличить расстояние между мной и тем внедорожником.

Я сворачиваю в боковую улицу, затем в переулок. Дождь не прекращается, стекает по лицу, волосы липнут, каждый вдох обжигает лёгкие, но я продолжаю бежать, продолжаю давить на себя, потому что остановка означает бой, а я не знаю, что у людей из «Глобал Динамикс» припасено в рукаве, но это будет что-то плохое. Это будет бой, который я не смогу выиграть, а я не готова умирать. Не сегодня. Не так.

Хеллс Китчен раскрывается передо мной — узкие улочки, многоквартирные дома, пожарные лестницы, зигзагами спускающиеся по кирпичным фасадам. Благодаря моей привычке ориентироваться и старым навыкам я уже хорошо знаю этот район. Знаю, какие переулки соединяются, какие двери обычно не заперты, на какие крыши можно забраться… если ты достаточно отчаялся.

Я отчаялась.

— Байо, — задыхаюсь я в рации, — я близко. Два квартала. Где вы?

— Почти на месте. Одна минута.

Одна минута. Я смогу продержаться одну минуту.

Сворачиваю за угол и вижу его — парковочный гараж, переулок за ним, точка эвакуации. Шестьдесят футов. Пятьдесят. Сорок.

Внезапно из-за угла с визгом выворачивает фургон.

Он блокирует вход в переулок, фары прорезают пелену дождя, и прежде чем я успеваю развернуться, за спиной раздаются тяжёлые, быстрые шаги. Я резко оборачиваюсь и вижу трёх мужчин, приближающихся с той стороны, откуда я пришла.

Ловушка.

Дверцы фургона с грохотом распахиваются. Выскакивают ещё люди. Четверо, пятеро, шестеро — все в тактической чёрной форме, все двигаются с отточенной слаженностью подразделения, которое уже не раз проделывало подобное.

Я вытаскиваю нож.

Глупый ход. Нож против шести обученных оперативников — это просто насмешка, жест отчаяния, способ сказать, что я заставлю их заплатить, даже если не смогу победить. Но я не сдамся без боя.