За секунду до любви - Вирсавия Вайс

Воздух вырвался из лёгких одним хриплым выдохом. Звон в ушах сменился оглушительным гулом. Я лежал, не в силах пошевелиться, щекой прижатый к мёрзлой земле. Вкус крови и грязи на губах.

Где-то рядом резкий крик Киреева, его голос, всегда такой уверенный, дрогнул от ярости:

— СНАЙПЕР! УКРЫТИЕ! Царь, тащи его! Тащи, блядь!

Над головой засвистели пули — ответный огонь наших. Снайпер стрелял откуда-то с дальней окраины, из темноты за пределами света пожаров.

Сильные руки снова впились в меня — Царь. Он тащил меня за воротник куртки, волоком, как мешок, к разбитому кирпичному фундаменту сарая. Каждый камень, каждая кочка били по телу, но это была не та боль. Это было ничто по сравнению с той чёрной дырой, что разверзлась в груди.

Спина горела, но не так, как должна была гореть от пули. Скорее, от страшного ушиба. Снайпер выстрелил, но не убил. Попал... куда? Бронежилет. Он взял на себя удар. Спасительная пластиковая пластина, вшитая в куртку, которую я почти никогда не снимал. Она спасла жизнь. Оставила внутри только тупую, разлитую боль и рваное дыхание, вырывающееся из горящих огнём лёгких.

Меня швырнули за укрытие. Царь, не глядя на меня, уже встал на колено, ведя прицельный огонь в сторону вспышек выстрелов вдалеке. Его лицо было каменным.

А я лежал, уставившись в потрескавшуюся штукатурку фундамента. В голове стучало, выбивая такт из двух фраз:

«Её нет».

«Меня не добили».

Первое — приговор. Второе — ошибка. Чья-то профессиональная, дурацкая ошибка. Снайпер стрелял по центру массы. Попал в бронежилет. Не рассчитал. Или... или не ставил задачу убить. Остановить. Вывести из игры.

Но я и так был выведен. Ещё до выстрела.

Какая разница? Тело цело. Дышит. Сердце бьётся. А внутри — выжженное поле. Мёртвая зона.

Я закрыл глаза, вжавшись в холодный грунт. Крики, стрельба, рёв огня — всё это плыло где-то далеко, за толстым слоем стекловаты, которой теперь была наполнена моя голова.

Они отстреливались. Брали снайпера. Заканчивали операцию.

А моя операция только что закончилась полным, тотальным провалом. И теперь предстояло самое трудное. Не умереть. Выжить. С этим. С пустотой. С тем, что этот алмаз на снегу будет сниться мне каждую ночь. И с пониманием, что тот выстрел в спину был не спасением.

Он был отсрочкой. Отсрочкой перед жизнью, в которой её больше никогда не будет.

Глава 76

Семь месяцев спустя.

Семь месяцев. Меня не было здесь семь месяцев. Да и похрен. ПОХРЕН! Хоть год. Хоть десять лет! Не могу. Не могу оставаться здесь. Даже дышать этим воздухом не могу. Транспортник ещё даже не приземлился, а я уже задыхался, и рана в груди ныла так, что хотелось выть.

— Успокойся, Соболь, — рявкнул я себе под нос. — Тебе-то и нужно неделю вытерпеть. Медкомиссия, обязательная раз в полгода после такого ранения, и новое задание. Ранение...

Оно выматывало меня так же, как и мысли о ней. Оно было моим напоминанием о той глупости, которую мы все совершили, в результате чего я её потерял. Потерял свою девочку.

Застонав, закрыл глаза и снова вернулся туда. На семь месяцев назад. От запаха гари запершило в носу, и к глазам подступили слёзы.

У кромки леса стоял внедорожник. Его разворотило так, что в груде искорёженного, полыхающего металла не осталось ничего от огромного «Порша».

— Соболь, сука, стоять! — руки Киреева, который удерживал меня на месте, подсечка, и я лечу мордой в грязь. Но взгляд, взгляд так и прикован к обгорающей маленькой кисти, лежащей у самой машины. Какая-то странная деталь, которая не даёт покоя… Что это? Да хер поймёшь. Но что-то не так.

Только вот разобраться в этом диссонансе я не успел, отключаясь, погружаясь в глухую несознанку.

Первый раз открыл глаза уже в госпитале. Проникающее в грудную клетку. Пуля прошла совсем рядом с сердцем, чуть не задев его. Как? Да хер знает? Как потом оказалось, прошла между пластинами. Практически невозможно, но случается.

Месяц госпиталя и реабилитации. За это время узнал, что мою девочку похоронили. Зимин перенёс инфаркт на фоне известия о смерти дочери, и его увезли в реанимацию прямо с кладбища. Хоронили Стэфку в закрытом гробу. Экспертизу никто не делал, так как необходимости никакой в этом не было. Слишком много свидетелей, что в машине была только она.

А я... А я, как только выписался, тут же заявился на медкомиссию и, даже не возвращаясь домой, уже вечером улетел на полгода. Я так и не ходил на кладбище. Сил не было. Не мог! Потому что... Да потому что я трус и успокаивал себя тем, что она просто от меня ушла. И где-то там сейчас счастлива. Счастлива. Как и наша дочь.

Вся шпионская сеть, которая раскинулась практически по всей стране и пустила свои корни даже на самом верху, была раскрыта благодаря тому самому дневнику, который Стэфка нашла в охотничьем домике. Шифр оказался прост до абсурда. День рождения моей девочки. С переменной на время её рождения. Громкие аресты прокатились по всей стране. Никто ничего не понимал, но те, кто должен, те, кто были в курсе, знали, что это такое. Вот и всё.

Пока я лежал в госпитале, взяли всех. Стэфку посмертно наградили орденом Мужества. Мне прилетела внеочередка и звание Героя России. Я всё время был как оглушённый. Мир словно померк. Потерял свои краски для меня и до сих пор оставался серой грязью. Всё на автомате, лишь бы не думать, не вспоминать, но ночью...

Каждую ночь я так и бежал к той машине, звал её. Иногда успевал... И тогда она стояла, утыкаясь мне в грудь, смеялась, а потом я держал на руках маленький пищащий свёрток и улыбался как дурак. В эти периоды мне не хотелось просыпаться. Хотелось так и остаться в этих снах.

Но чаще... Чаще стоп-кадром горящий внедорожник и женская рука на снегу с проклятым, переливающимся в красных всполохах огня, бриллиантом.

— Товарищ майор, — я поднял глаза на молодого лейтенанта, стоящего рядом со мной, — просили вас предупредить, что через пять минут начнется посадка.

Я кивнул и отвернулся к окну. Посадка... В груди всё заныло. Нужно будет набраться мужества и сходить к ней. Она же ждёт меня... Сжав зубы, уставился в окно.

Гулкий, жёсткий удар шасси о бетон волной прошёл по самолёту, заставив меня поморщиться,