Ты проиграешь, дорогая - Анетта Молли

— Да, завтра.... Нет, я не забыл... — его голос еле слышный и слишком мягкий.

Неужели?.. В сердце екает. Нет. Не может быть такого.

Другая?.. У него не может быть другой.

А как же я? Мы? Наш брак? Влад ведь не хочет разводиться…

Маруся обнимает меня за шею:

— Мама, а почему ты плачешь?

— Это я капли закапала, солнышко, — отвечаю первое, что приходит в голову.

Я даже не заметила, что плачу. Укладываю Марусю спать.

Влад уходит в душ, оставив телефон на тумбочке. Экран вспыхивает. Удается увидеть сообщение:

«Завтра все в силе? Хочу познакомить тебя с подругами».

Мои пальцы сами тянутся к телефону. Я не знаю пароль. Жду, вдруг будет что-то ещё.

И приходит:

«Не могу перестать думать о тебе….».

Закрываю ладонью рот. Телефон выпадает из рук.

В ванной шумит вода. На полу у моих ног — его телефон, который только что выплюнул роковую фразу, которая разбивает мне сердце.

В голове всплывают обрывки: частые «совещания», новый парфюм, отказ от близости со мной, холодность, отстраненность. Теперь все объяснимо. Влад изменяет все это время. Прямо у меня под носом.

Но кто она? Я не успела увидеть, как она подписана. Чертов шалава. Закрываю ладонями лицо. Плачу. Как я могла быть такой идиоткой и не понимать очевидное? Как можно было верить, что совещания каждый день?

За что Влад так со мной?

Душ выключается. Я поднимаю телефон, кладу его точно на то же место, будто разряженную гранату. Когда он выходит, натягивая футболку, я уже стою у окна, сжимая стакан воды.

— Ты в порядке? — его голос звучит... нормально. Слишком нормально для человека, который изменяет.

Я поворачиваюсь. Смотрю ему прямо в глаза.

— Когда ты в последний раз думал обо мне?

Влад замирает.

— О чем ты?

Я делаю глоток воды.

— Да так. Я пошла спать.

Ложусь в холодную постель и закрываю глаза. Ничего не чувствую. Опустошение. Ощущение нереальности происходящего. Может, сообщение мне показалось? Может, там было написано что-то другое, а все остальное дорисовал мой мозг?

Мне нужны ещё доказательства.

Влад не стал бы так терять свою семью…

Слышу, как он заходит в спальню и ложится рядом. Я лежу с открытыми глазами, слушая, как его дыхание становится глубже, ровнее. Десять минут. Двадцать.

В голове стучит одна мысль: проверить.

Тихо встаю и беру его телефон с тумбы. Он холодный в моей руке. Лицо мужа в лунном свете кажется чужим — резкие тени под скулами, расслабленный рот. Экран вспыхивает. Быстро навожу на его лицо.

Разблокирован. Отмечаю, что на заставке больше не наше семейное фото. Просто серый экран.

Иду в ванную. Закрываю дверь.

Мессенджеры.

«Р.»

Переписка обжигает глаза:

Р: «Сегодня приедешь?»

Влад: «Не смогу, прости»

Р: «Знал бы ты, как я скучаю»

Влад: «Взаимно»

Р: «Из-за того, что ты опять не сможешь приехать, придется использовать розового друга»

Влад: «Я уже начинаю ревновать. Ты чертовка»

Р: «Хочешь повторим тот сумасшедший вечер?»

Влад: «Всегда».

Он немногословен.

Мои пальцы скользят по экрану, выуживая подробности: они встречаются по вторникам и пятницам (дни, когда я веду вечерние занятия в центре) он дарит ей подарки (те самые, что перестал дарить мне), они спорят о будущем (она требует, он уклоняется).

В груди возникает странное ощущение — будто кто-то вычерпывает меня изнутри ложкой.

Неужели я и Маруся больше не нужны Владу? Неужели он нисколько не боится нас потерять? Неужели все, что мы пережили, было пустышкой? Наши совместные роды, наши трудности, наше счастье, наша дочь…

Слова на экране пляшут перед глазами. Я читаю их снова и снова.

В груди всё ещё — странная пустота. Не боль. Не ярость. Ощущение падения. Как будто я сорвалась с обрыва, но ещё не понимаю, что уже в воздухе.

Пальцы сами дальше продолжают расследование. Открываю галерею, желая увидеть фото этой гадины, которая теперь рядом с мужем. С МОИМ мужем.

А вдруг она не знает, что он женат?..

Нет, бред. Женщины всегда знают, просто не хотят слышать неудобную правду!

В галерее нет совместных фотографий.

Почему я не плачу? Внутри будто включается какой-то защитный механизм. Сердце бьется ровно, слишком ровно. Мозг уже составляет список: что делать, куда звонить, как жить дальше.

Но я не хочу без него…

Чертова любовь. Чертов Влад.

Перечитываю переписку ещё раз. Каждое слово — как нож. Но странное дело — больнее не становится. Вместо этого — холод. Ледяной, плотный, заполняющий все внутри.

Откладываю телефон и медленно поднимаю глаза на зеркало. В отражении — чужая женщина. Бледная. Сжатые губы. Взгляд, в котором уже нет ни паники, ни отчаяния. Только решимость.

Снова беру телефон. Сейчас он кажется мне таким тяжелым. Я набираю номер. Ее.

Гудки.

Раз. Два. Три.

— Алло? Влад, ты почему не спишь? Что-то случилось? — слышу женский голос.

Легкий, беззаботный.

Я делаю глубокий вдох.

— Это Поля. Жена Влада.

Тишина. А потом — резкий вдох. Она знала.

— Я… я не… — растерянно начинает она, но я перебиваю:

— Однажды он поступит с тобой так же, ты будешь сидеть с телефоном в дрожащих руках, и звонить следующей.

Вешаю трубку. Теперь можно плакать. Но слез всё ещё нет.

*****

До утра не смыкаю глаз. Сижу в спальне. В кресле. Пью воду и смотрю на спящего Влада. Мне нужно поплакать. Как-то дать выход эмоциям. Не получается.

Почему?

Неужели внутри непоправимо что-то сломалось?

Влад ворочается, а затем открывает глаза. Видит меня и хмурится.

— Поля?.. — потягивается. — Ты чего не спишь?

— Кто она, Влад?

Вода в стакане дрожит, выдавая тремор в моих руках. Он не отвечает. Просто сидит, как ребёнок, пойманный на вранье. Его глаза бегут от меня к телефону, потом к двери — будто просчитывает пути отступления.

— Ты о чем?

Хмыкаю.

— Не надо тратить время на пустые слова. Я видела сообщения. Кто она, Влад?

— Поля, давай не будем... Это не то, что ты думаешь....

— Она твоя коллега?

Молчание. Я ставлю стакан на стол. Очень аккуратно. Боюсь, если сделаю резкое движение — разобью его о стену.

— Ты ведь знаешь, что я люблю тебя, Поль, — Влад встает с кровати и, присев около меня, берет за руку.

Я так хочу верить. Но не могу.

— Ты изменил мне?

Влад молчит. Мое лицо кривится. Вот и слезы. Плачу. Он хочет обнять меня, но я отталкиваю.

— Один раз?

— Это была ошибка. Глупость, Поль.

Я всматриваюсь в его глаза — такие знакомые, но такие чужие.

— Она