Гори со мной - Лера Титова

Отправила и тут же пожалела. Слишком эмоционально. Слишком явно показывает, что он меня задел. Надо было ответить холодно, с достоинством: «Добрый вечер, Ярослав. Чем обязана?» Или вообще не отвечать. Молчание — лучшее оружие.

Но было поздно. Сообщение ушло.

Я уставилась на экран, ожидая ответа. Прошла минута, две, три. Ничего. Я разозлилась на себя за то, что жду. Как девчонка. Как влюблённая дура.

Он не ответил.

Я швырнула телефон на кровать и спрыгнула с подоконника. Хватит сидеть в четырёх стенах. Хватит прятаться. Я — София Руссо, а не затворница. Если мне суждено стать женой этого человека, пусть знает, с кем связался.

Я открыла гардеробную и начала перебирать вещи. Нужно было выйти в свет. Показать себя. Показать ему, что я не сломлена.

Выбрала чёрное платье — узкое, до колена, с закрытым верхом, но с вызывающим вырезом на спине. Туфли на острой шпильке, с красной подошвой. Волосы собрала в высокий хвост — строго, резко, по-деловому. Макияж — тёмные тени, густая подводка, от которой глаза казались ещё темнее и опаснее. Из зеркала на меня смотрела женщина-оружие. Женщина-война.

— Марко, — крикнула я, выходя в коридор. — Машину. Я еду в город.

Охранник появился через минуту.

— Синьорина, ваш отец не приказывал...

— Мой отец не запирал меня в комнате, — перебила я. — Я еду по магазинам. Свадебный шопинг. Ему понравится.

Марко колебался секунду, потом кивнул. Через десять минут чёрный седан уже мчал меня в центр города.

Я не знала, куда еду, пока не оказалась там. Свадебный салон на элитной улице — трёхэтажное здание из стекла и бетона, где цены начинались от стоимости хорошего автомобиля. Отец сказал, что свадьбу организуют Северовы, но платье я должна выбрать сама. «Выгляди как принцесса. Это важно для имиджа».

Имидж. Вся моя жизнь — имидж.

Я вышла из машины и вошла в салон. Консультантки вспорхнули, как стая белых голубей — все в чёрном, с идеальными причёсками и дежурными улыбками.

— Синьорина Руссо! Какая честь! Мы ждали вас! Шампанского?

— Нет, — отрезала я. — Покажите, что есть.

Меня провели в зал для особых гостей на втором этаже — огромное помещение с зеркальными стенами, хрустальными люстрами и диванами, обитыми бархатом. Посередине стоял подиум. Вдоль стен — вешалки с платьями, каждое в отдельном чехле. Я села на диван, закинула ногу на ногу и приготовилась к худшему.

Консультантки начали выносить платья. Одно за другим. Белые, кремовые, цвета слоновой кости. Пышные, облегающие, со шлейфами и без. Кружево, шёлк, атлас, жемчуг, стразы. Всё это мелькало перед глазами, сливалось в одну белую массу. Я кивала, качала головой, отмахивалась.

— Это слишком пышное. Это слишком открытое. Это похоже на торт. Это похоже на ночную рубашку. Нет. Нет. Нет.

Консультантки вспотели. Я видела, как они нервничают — дочь Лучано Руссо не та клиентка, которую можно оставить недовольной. Они бегали туда-сюда, таскали новые платья, предлагали варианты.

— Может быть, синьорина хочет что-то более современное? У нас есть коллекция молодого итальянского дизайнера...

— Покажите.

Принесли ещё пять платьев. Четвёртое меня зацепило. Белое, шёлковое, с длинными рукавами и открытой спиной. Строгое, но провокационное. Никаких рюшей, никаких страз — только чистый шёлк и линия тела.

Я встала, подошла к платью, провела пальцами по ткани. Шёлк был прохладным и гладким, как вода.

— Я примерю это.

В примерочной было тихо. Огромное зеркало во всю стену отражало меня в новом платье. Белый шёлк облегал фигуру, подчёркивая грудь, талию, бёдра. Спина была открыта до поясницы — ни пуговиц, ни молний, только ткань, которая держалась на честном слове. Я повернулась, глядя на себя со всех сторон. Строго. Дорого. Опасно.

— Идеально, — прошептала я.

И в этот момент в отражении я увидела его.

Он стоял у входа в примерочную, прислонившись плечом к косяку. Чёрная рубашка, закатанные рукава, татуировки на предплечьях. Серые глаза смотрели на меня с откровенным голодом.

— Чёрт возьми, — сказал он по-русски. — Ты выглядишь...

— Что ты здесь делаешь? — резко оборвала я, разворачиваясь.

— Приехал за невестой.

— Я тебя не звала.

— Ты написала «отвали». Это приглашение.

— Это не приглашение. Это просьба оставить меня в покое.

— Просьба отклонена, — он оттолкнулся от косяка и вошёл в примерочную. — Я хотел посмотреть, как ты выбираешь платье. Говорят, это важный момент для женщины.

— Это важный момент для меня. Не для тебя.

— Ты ошибаешься, — он подошёл ближе. Я почуяла его запах — кожа, табак, что-то звериное. — Всё, что касается тебя, теперь касается меня.

Он остановился в шаге от меня, разглядывая в зеркале. Его глаза прошлись по моему телу — медленно, от плеч до бёдер и обратно.

— Снимай, — сказал он.

— Что?

— Снимай платье.

— Ты с ума сошёл?

— Возможно, — он сделал ещё шаг. Теперь мы стояли вплотную. Я чувствовала тепло его тела, его дыхание на своей шее. — Но ты снимешь его. Я хочу видеть тебя. Не в белом, не в шёлке. Просто тебя.

— Здесь примерочная, — мой голос дрогнул. — Сюда могут войти.

— Не войдут. Я закрыл дверь.

Его руки легли на мои плечи. Горячие ладони скользнули вниз по рукам, до локтей, до запястий. Я стояла, замерев, глядя на нас в зеркало. Он — огромный, татуированный, в чёрном. Я — в белом подвенечном платье, напряжённая, как струна.

— Зачем ты пришёл? — прошептала я.

— Потому что не мог не прийти, — его губы коснулись моего уха. — Четыре дня. Четыре дня я не видел тебя. Это слишком долго.

— Ты меня ненавидишь.

— Ненавижу, — согласился он. — И хочу. Это сводит с ума.

Его руки переместились на мою талию. Пальцы сжали шёлк, сминая ткань. Я не отстранилась. Я стояла и смотрела на нас в зеркало, и моё сердце колотилось так, что, казалось, он слышит его.

— Ты красивая в белом, — прошептал он. — Но знаешь что? Красное тебе идёт больше.

— Я знаю.

— Та ночь... я думал о ней каждый день. Три месяца. Каждый. День.

— Ты мстил мне. Ты хотел наказать.

— Хотел, — он развернул меня к себе лицом. — А теперь не знаю, чего хочу. Ты перепутала все карты, принцесса.

— Я не принцесса.

— Ты принцесса. Моя принцесса. И