После развода. Осталась лишь ненависть - Алиса Верди

от смеха, а у меня внутри все сжимается, будто кто-то вцепился в грудь.

Не понимаю, от чего больше — от злости, или от того, как неприятно слышать это все.

— Да он на таких, как ты, даже не посмотрит, — фыркает Валя. — Такому подавай утонченную женщину.

— И что? Я утончусь, — не сдается Галя.

Все снова смеются, а я делаю вид, что печатаю.

Перед глазами только все плывет.

Телефон вибрирует на столе.

Сообщение от Ильи:

"Я сегодня снова буду мимо твоего офиса проезжать. Подкинуть?"

Я искренне улыбаюсь — очень рада отвлечься. Бросаю взгляд на часы — надо же! Я даже не заметила.

"Если не сложно", — набираю ответ.

"Было бы сложно — не предлагал бы "

Я закрываю ноутбук, собираю бумаги.

Выдыхаю — день наконец закончен.

У выхода шумно, кто-то смеется, кто-то прощается.

Мы с девочками выходим вместе. Я наматываю шарф на ходу.

Валя что-то рассказывает Гале, та громко смеется, а потом вдруг шепчет:

— Смотри… шеф!

Я машинально поворачиваю голову.

У здания стоит темный внедорожник.

Горан идет к машине — шаг уверенный, пальто расстегнуто, ветер чуть треплет волосы.

Он открывает дверцу, и в этот момент будто чувствует взгляд.

Останавливается, оборачивается.

На пару секунд наши глаза встречаются.

Всего пара мгновений — и будто током прошивает.

Слишком резко, слишком больно.

Я отворачиваюсь первой.

— Девочки, до завтра, — говорю спокойно, хотя в груди все дрожит.

И, не оборачиваясь, иду вперед.

У тротуара стоит машина Ильи.

Он выходит, улыбаясь. Окидывает меня внимательным взглядом:

— Ну ты сегодня прямо королева!

— Почему? — не понимаю я.

Вроде одета как всегда. И прическа та же.

— Ну… не знаю… румянец такой и глаза блестят.

— Может, вирус подхватила… — отмахиваюсь я.

Он открывает мне дверь:

— Тогда хорошо, что я тебя забрал. Поехали?

— Поехали, — тихо отвечаю я, садясь в салон.

Дверца захлопывается, и город отрезает нас от остального мира.

Машина трогается, и мы проезжаем вперед.

Вижу в окно Горана за рулем черного "мерина". Наши взгляды вновь встречаются, и меня прошибает пот.

Я нарочно равнодушно отворачиваюсь от него и, зная, что он смотрит, с улыбкой поворачиваюсь к Илье.

— Как так вышло, что ты вновь проезжал мимо моего офиса?

Он тоже мне улыбается.

— Так я сейчас временно на Петроградке сейчас работаю. А мне оттуда как раз через тебя удобно ехать. Тут же по прямой.

— Понятно, — киваю я, слыша его словно бы через туман.

Мы выезжаем на проспект, и я вдруг замечаю в зеркале заднего вида знакомый силуэт.

Черный "мерседес" быстро приближается.

Сердце ухает вниз.

Он.

Горан.

Машина резко смещается влево, обгоняя нас с сердитым рыком двигателя.

Илья возмущенно ругается:

— Вот урод! Терпеть не могу таких лихачей.

Я смотрю, как блестит кузов, как вспыхивают тормозные огни, и только выдыхаю:

— Да. И я.

Глава 15

Горан

Она села в машину какого-то мужика.

Я вижу это через стекло — ее взгляд на него, ее улыбка — слишком свободная, слишком… домашняя.

И внутри у меня что-то рвется. Не боль, нет.

Скорее, раздражение. Глухое, злое.

Даже не пойму точно на кого.

Наверное, на себя. На нее. На всех.

Жму газ.

"Мерс" резко выстреливает вперед на все свои пятьсот лошадей, двигатель рычит, как будто тоже в бешенстве.

Я обгоняю их так близко, что тот идиот за рулем жмется к обочине.

Спокойно. Дыши. Думай.

Да кому я это говорю?

Светофор. Красный.

Я торможу слишком резко — даже ремень врезается в грудь.

В боковом зеркале вижу их машину.

Он что-то говорит ей, смеется.

Яна улыбается.

Вот эта ее тихая, спокойная улыбка.

Та, что раньше принадлежала только мне.

Челюсть сводит так, что хрустит.

Руки сжимают руль до побелевших костяшек.

Глупо.

Абсолютно по-идиотски.

Да какое мне дело?

Пять лет прошло.

Мы развелись.

Каждый пошел своей дорогой.

Но почему тогда воздух в машине такой наэлектризованный, что еще одна искра и будет взрыв?

Светофор переключается.

Я срываюсь первым.

Поворачиваю к дому. Паркуюсь криво — да плевать, дворник не умрет.

Тишина мраморного холла давит. Скоростной лифт едет слишком медленно.

Пальцы нервно подрагивают — я замечаю это только когда нажимаю кнопку своего этажа. Последнего. Как всегда.

Квартира встречает пустотой.

Свет включается автоматически, бросаю ключи на стол, пальто на пуф.

Стакан. Вода.

Половина проливается мимо.

Соберись, черт тебя дери.

Что за дебильная реакция?

Я сажусь на диван, вытягиваю ноги, закрываю глаза.

Но стоит их закрыть — вижу ее лицо у входа в офис.

Эту дерзкую, ровную, ледяную мимику.

Она сделала вид, что ей все равно.

Умница.

Получилось почти идеально.

Почти.

Только глаза ее дрогнули.

На долю секунды.

Достаточно, чтобы я понял — она тоже вспомнила.

И это бесит еще сильнее.

Бесит, что настроение сбито.

Что голова, вместо работы, забита ею.

Что она вообще здесь.

Что я вижу ее каждый день, хоть и не хотел.

Увидеть ее в компании — стало для меня ударом под дых.

Ирония судьбы — по другому не назовешь.

Разумеется, я понятия не имел, что она тут работает. Я даже не знал, что она в Питер уехала.

Потому что я не следил за ней. Вообще.

Не хотел знать, как у нее дела. Чем живет. С кем встречается.

И вот — она прямо тут. У меня под носом.

Я провожу ладонью по лицу и резко вскакиваю.

Хожу по комнате.

Пытаюсь выкинуть ее образ из головы.

Ничего.

Как будто встреча в офисе выбила дверь, которую я пять лет закрывал гвоздями.

Смешно.

Подумать только — столько времени, столько усилий…

И я теряю равновесие от того, что она села в машину какого-то мужика.

"Какого-то".

Ну да.

Конечно.

Я подхожу к окну. Панорамные окна — моя слабость.

Город внизу светится, как обычно.

Люди живут, бегут, смеются.

Все нормально.

Ничего не изменилось.

Кроме того, что она вернулась в мою жизнь.

И я ненавижу то, как тело реагирует быстрее, чем голова.

Я зажимаю пальцами переносицу.

Нужно собраться.

Нужно все контролировать.

Нужно…

Но кто тот мужик, черт возьми?

Любовник? Может… муж?

Она замужем вообще?..

Яна

Дома тепло, тихо и слишком… плотный воздух, будто им можно подавиться.

Я вхожу и сразу открываю форточку, хоть и понимаю, что дело не в этом.

— Мам, я пойду пока