Уйти нельзя. Он под запретом - Аделия Вайзерманн

Я замолчала. Потому что ответа не было.

* * *

Общий зал встретил нас белым светом и запахом озона — таким сильным, что першило в горле. Участники сидели на своих местах — те же лица, те же пустые глаза, те же бежевые бейджи. Координаторы стояли у стен — серые, неподвижные, как статуи. Наблюдатели за стеклом механически листали планшеты, без остановки, как заводные куклы.

Я села за свой стол. Экран загорелся — синим, ровным, холодным. Надпись:

«Доброе утро. Заданий на сегодня: 1».

— Одно задание? — спросила я. — После вчерашнего сбоя? После отключения системы?

— Тест на лояльность, — ответил механический голос. — Вопрос 1 из 1.

— Что за вопрос? — спросила я.

Экран мигнул. Надпись сменилась:

«Вы готовы покинуть проект добровольно?»

Я подняла голову к камере. Красный огонёк смотрел прямо на меня — не мигал, не отводил взгляд.

— Это ловушка, да? — спросила я. — Если отвечу «да» — меня деактивируют. Если «нет» — тоже. Нет правильного ответа.

— Вы ответите после, — сказал голос. — Сначала — демонстрация.

Дверь в дальнем конце зала открылась.

Оттуда вывели участника 009.

Он шёл, ссутулившись, глядя в пол. Ноги волочились по белому кафелю — шаркающий, безжизненный звук. Координатор в сером держал его за локоть — не грубо, не больно, просто — взял и вёл, как куклу на ниточках.

— Участник 009, — произнёс голос. — Нарушение протокола № 12. Несанкционированная попытка коммуникации с переменной во время изоляции. Наказание: показательная деактивация.

Я вскочила. Стул отлетел назад, ударился о стену.

— Что значит «показательная»? — спросила я.

— Вы будете смотреть, — ответил голос. — Чтобы понять, что происходит с теми, кто не подчиняется. Чтобы запомнили. Чтобы боялись.

Координатор подвёл 009 к центру зала. Встал напротив. Достал планшет. Чёрный, маленький, с одной красной кнопкой.

Нажал.

009 не закричал. Не всхлипнул. Не охнул.

Он просто... выключился.

Глаза закатились — белки стали жёлтыми в белом свете ламп. Ноги подкосились — сначала колени, потом бёдра, потом всё тело. Он упал на пол — мешок костей и бежевой ткани.

Тишина.

Я смотрела на его тело. На то, как голова ударилась о кафель — глухой, мокрый звук. На то, как координатор взял его за ноги — без эмоций, без брезгливости, как мешок с мусором — и поволок к выходу.

— Он умер? — спросила я. Голос не дрожал. Я не позволяла.

— Деактивирован, — ответил голос. — Переведён в режим ожидания. Дальнейшее решение — за системой.

— Выключили, как компьютер, — сказала я.

— Как ошибку, — поправил голос. — Которую вовремя нашли. Которую нельзя было исправить.

Я перевела взгляд на наблюдательское стекло.

Он стоял там.

Эйдан.

Бледный. Уставший. Смотрел на меня не отводя глаз.

— Тест, — сказала я. — Вы показываете мне, что будет, если я уйду.

— Если вы уйдёте, — голос стал тише, почти доверительным, почти человеческим, — вас ждёт то же самое. Но без зрителей. Без предупреждения. Без демонстрации.

— А если останусь? — спросила я.

— Тогда вы станете участником, — ответил голос. — С номером. С ролью. Без вопросов. Без имени. Без прошлого.

Я посмотрела на стол, где лежал бейдж 009. Бежевый. С номером. Чужой. Ещё тёплый.

— А он? — я кивнула на стекло. — Что с ним будет?

— Куратор 001 сам решит, — голос сделал паузу. — Остаться с вами или вернуться в систему.

— Сейчас он в системе, — сказала я.

— Сейчас — да, — ответил голос. — Но выбор за ним.

Я встала. Подошла к стеклу. Он стоял по ту сторону. Руки — в карманах. Лицо — спокойное, непроницаемое. Но я видела. Желваки ходили под кожей — резко, нервно. Дышал — слишком часто, двадцать два вдоха в минуту вместо обычных четырнадцати.

— Ты видел, что они сделали с 009? — спросила я.

— Да, — сказал он.

— И позволил?

— Я не мог остановить, — он коснулся стекла ладонью. Пальцы были холодными, бледными. — Я больше не управляю. Только наблюдаю.

— Как все они, — я кивнула на наблюдателей за стеклом, которые листали планшеты, не поднимая голов.

— Как все, — он опустил руку. — Кроме тебя.

Я отошла от стекла. Посмотрела на дверь, в которую уволокли 009. На свой стол. На экран с вопросом: «Вы готовы покинуть проект добровольно?»

— Я ухожу, — сказала я.

Тишина.

Такая густая, что я слышала собственное сердце. Слышала, как за стеклом наблюдатели замерли. Как координаторы перестали дышать.

— Что? — его голос из динамика.

— Я ухожу, — повторила я. — Не потому, что боюсь деактивации. А потому, что не хочу стать им.

Глава 21. Ядро

Мы вышли в коридор, и он остановился.

Не потому, что испугался. Не потому, что передумал. А потому, что впереди было две двери. Левая — с надписью «Выход», выведенной чёрными буквами на белом пластике. Правая — с надписью «Уровень переработки», такой же чёткой, такой же безжалостной.

Две двери. Два пути. Две судьбы.

— Знаешь, куда ведёт левая? — спросил он. Голос был ровным, спокойным, но я слышала напряжение в каждой гласной.

— На свободу? — спросила я.

— В никуда, — он покачал головой. — За этой дверью — улица. Город. Жизнь, которую ты знала до системы. Кофе в автомате, звонки коллекторов, мамины таблетки, продавленный диван и Чеширский Кот, который улыбается. Но без памяти о системе.

— Сотрут воспоминания? — спросила я.

— Да, — он посмотрел на левую дверь. — Как у 007. Только он пошёл направо. Его деактивировали. А ты можешь пойти налево. Тебя не убьют. Тебя просто... сотрут.

— Сотрут, — повторила я. — Как ошибку в коде.

— Как переменную, которая решила выйти из эксперимента, — поправил он.

— А ты? — спросила я. — Ты пойдешь со мной?

Он молчал. Секунду. Две. Десять. Я слышала, как бьётся его сердце — сто сорок ударов в минуту, не меньше.

— Не могу, — сказал он. — Я — часть системы. Если я уйду, меня деактивируют. Не сотрут память. Не переведут на другой уровень. Деактивируют. Как ошибку.

— Ты не ошибка, — сказала я.

— Для системы — да, — он усмехнулся. Горько. Почти больно. — Я — куратор, который влюбился в переменную. Который нарушал протоколы. Который отключал запись. Который смотрел слишком долго. Это сбой. А сбои исправляют.

— Тогда не уходи, — я взяла его за руку. — Останься. Мы вместе что-нибудь придумаем.

— Есть ещё один вариант, — он посмотрел на правую дверь. — Уровень переработки.

— Там, где 007? — спросила я.

— Да, — он кивнул. — Но для нас — другой уровень. Не как для участников. Как для сотрудников.

— Что это значит? — спросила я.

— Мы остаёмся в системе, — он сжал мои пальцы. — Но не как куратор и переменная. Как равные. Наблюдатели. Часть механизма.

— Без