Уйти нельзя. Он под запретом - Аделия Вайзерманн

— А что случилось? — спросила я.

— Сбой системы. Блокировка секторов. Вы находитесь в зоне временной изоляции.

— Опять? — я усмехнулась. Усмешка вышла нервной, почти истеричной. — Это становится традицией. Может, сделаете мне постоянную карточку?

Голос не ответил.

Я пошла в кабинет куратора. Не потому, что хотела. А потому, что если не пойду — они придут за мной. А теперь я знала: «они» — это не только система. Не только алгоритмы. Не только механический голос.

«Они» — это 002. Который смотрит. Который ждёт. Который хочет, чтобы мы ошиблись.

* * *

Кабинет куратора встретил меня темнотой.

Свет не горел. Мониторы погасли. Только красный огонёк камеры привычно мигал в углу. Как тот самый глаз, который смотрел на нас в комнате без камер. Который всё видел. Который записывал.

Он сидел за столом. Без планшета. Без бумаг. С закрытыми глазами.

В темноте его лицо выглядело иначе. Острые скулы отбрасывали тени на впалые щёки. Линия челюсти казалась вырезанной из камня. А ресницы — длинные, тёмные — лежали на бледной коже.

Он выглядел уставшим. Не просто «не выспался» — сломленным. Как будто две недели идеального кураторства стоили ему больше, чем минуты нарушений.

— Ты сжала кулаки, — он открыл глаза. В темноте они казались почти чёрными — бездонными, как та самая комната без окон. — Твои зрачки расширены. Дыхание — поверхностное. Ты паникуешь. Но ни за что не признаешься.

— Откуда ты знаешь, даже не глядя? — спросила я.

— Я тебя изучил, — он повернул голову в мою сторону. — Каждый сантиметр. Каждую реакцию. Каждую ложь. Каждый раз, когда ты врёшь, твой пульс подскакивает на пять ударов. Каждый раз, когда ты боишься, ты сжимаешь левый кулак сильнее правого.

Я замерла.

— Ты говоришь это как куратор? — спросила я тихо.

— Нет, — он встал. Движения были плавными, но я заметила, как напряглись его плечи. — Как человек, который не спит ночами, потому что видит твое лицо. Даже с закрытыми глазами.

— А как куратор ты что скажешь?

— Как куратор, — он подошёл к стеклянной стене, провёл пальцем по холодной поверхности, — я скажу, что система заблокирована. Нас здесь двое. Остальные сектора изолированы.

— Надолго?

— Не знаю, — он повернулся ко мне. — Может, на час. Может, на день.

— А если на день? — спросила я. — Что мы будем делать?

Он посмотрел на меня. Долго. Так долго, что я перестала дышать. Так долго, что камера в углу, кажется, забыла мигать.

— Ждать, — сказал он. — И не нарушать правила.

Глава 15. Я не сдамся

После вчерашнего я не спала.

Не потому, что боялась. И не потому, что ждала. А потому, что в голове застряла одна мысль, которую я не могла выкинуть:

«Он знал. С самого начала. Что я не случайность. Что меня выбрали. Но почему?»

Я перебирала в памяти каждое слово, каждый взгляд, каждое касание. Всё, что он говорил, всё, что скрывал. И чем больше я думала, тем больше понимала: правда где-то здесь. В системе. В документах. В файлах, которые она прячет от меня.

— Ты должна их найти, — сказала я себе в зеркало. — Даже если это разрушит всё.

Отражение кивнуло. Оно было согласно. Оно тоже устало от неопределённости.

* * *

В системе меня встретила тишина.

Не та — мёртвая, после сбоя. А новая. Настороженная. Как будто система знала, что сегодня я пришла не просто работать.

Я села на своё место. Экран засветился синим. Надпись: «Доброе утро, переменная 014. Ваш куратор: 001. Заданий на сегодня: 3».

— Задания подождут, — прошептала я.

Я открыла меню. Потом подменю. Потом ещё одно. Там, где хранились отчеты, протоколы, данные.

Доступ был закрыт.

— Конечно, — сказала я экрану. — Ты же не хочешь, чтобы я знала правду.

Экран не ответил. Но в углу мигнула красная кнопка — не та, что для связи с куратором, а другая. Маленькая. Почти незаметная. С надписью: «Архив».

Я нажала.

Экран погас. На секунду. На две. Потом загорелся снова. Но теперь на нём был не мой рабочий стол. А список файлов — даты, имена. Гриф «Секретно».

— Что это? — прошептала я.

Я открыла первый файл.

«Проект „Система“. Экспериментальная модель наблюдения за поведением человека в условиях искусственного давления. Участники: 47 человек. Статус: активен».

Я пролистала дальше.

«Уровни доступа: А — наблюдение, Б — тестирование, В — изоляция. Уровень Г — переработка. Перевод на уровень Г означает полную деактивацию участника».

— Деактивацию, — прочитала я вслух. — Не увольнение. Не перевод. Деактивацию.

У меня похолодели пальцы.

Я открыла следующий файл.

«Участник 007. Статус: переведён на уровень Г. Причина: нарушение протокола № 4 (несанкционированная коммуникация). Прогноз возвращения: отрицательный».

— Его нет, — сказала я. — Его просто... стерли.

Я закрыла файл. Открыла следующий.

«Участник 009. Статус: активен. Прогноз подчинения: низкий. Рекомендация: усилить контроль».

— Они знают, — прошептала я. — Они всё знают. Кто сломается, кто нет. Кто останется, кого сотрут.

Я пролистывала дальше. Страницы мелькали перед глазами — имена, даты, протоколы, наказания. Система, которая не просто наблюдала. Система, которая управляла. Решала. Уничтожала.

И вдруг я увидела.

Моё имя.

«Переменная 014. Анна. Дата отбора: за 6 месяцев до собеседования. Основание: высокий уровень стрессоустойчивости, финансовые трудности, отсутствие социальной поддержки. Прогноз: нестандартная реакция на систему. Статус: аномалия».

Я смотрела на экран и не могла дышать.

Шесть месяцев. Меня выбрали за полгода до того, как я подписала договор. До того, как моя жизнь рухнула. До того, как я села в свою прокуренную «Шкоду» и считала копейки до зарплаты.

— Это не случайность, — прошептала я. — Это ловушка. С самого начала.

Я подняла голову к камере.

— Ты знал, — сказала я. — Ты всё знал.

Камера молчала. Но дверь наблюдательного сектора открылась.

Он вышел.

Бледный. Уставший. С красными глазами и сжатыми кулаками.

— Анна, — сказал он. — Ты не должна была это видеть.

— Но я увидела, — я встала. — Ты знал. С первого дня. Что меня выбрали. Что я не случайность. Что вся моя жизнь — просто подготовка к этому эксперименту.

— Да, — сказал он. — Знал.

— И ничего не сказал.

— Не мог.

— Не мог или не хотел?

Он подошёл ближе. Остановился в шаге. Посмотрел на меня — не как куратор на переменную. Как человек, который боится того, что сейчас услышит.

— Не мог, — сказал он. — Потому что если бы я сказал тебе правду в первый день — ты бы ушла.

— И была бы права!

— Нет, — он покачал головой. — Ты не ушла бы. Ты подписала контракт. Ты в системе. Ты — переменная. Единственная, кто может