Уйти нельзя. Он под запретом - Аделия Вайзерманн

002 наклонил голову, и это движение было таким механическим, таким точным, что я почти услышала щелчок шестерёнок, — система не совершает. Ошибки совершают люди. И за них платят.

002 взглянул исподлобья, намекая на мои кредиты. Это только раззадорило меня.

— Когда я выберусь отсюда?

— Вы хотите прекратить эксперимент?

— Нет, но…

— Как только, так сразу.

Я усмехнулась.

— А как же коллекторы? Как же те, кто нас разыскивает? Моя мать…

— Они все получают записи искусственного интеллекта. Пока вы тут находитесь, вас постоянно сканируют и создают правдоподобный портрет.

Он развернулся и пошёл по коридору. Не оглядываясь. Не проверяя, иду ли я.

Теперь я знала: «они» — это не безликая система, не алгоритмы, не механический голос.

«Они» — это такие, как 002.

Холодные. Гладкие. Беспощадные.

* * *

Моё место изменилось.

Пустой стол, пустой стул — всё, как обычно. Всё та же белая столешница, тот же холодный пластик, те же камеры над головой.

Но экран был другим.

Больше. Чернее. Глубже — как чёрная дыра, которая засасывает свет.

И черный монитор исчез. Тот самый, которым я теперь пользовалась каждый день — чтобы спросить, чтобы возразить, чтобы просто услышать голос Эйдана. Вместо неё — сенсорная панель с надписью, которая горела ровным белым светом:

«Доступ к куратору: ограничен».

— Что это значит? — спросила я.

— Вы больше не можете связываться с куратором 001, — ответил 002.

Он стоял за моей спиной. Я не слышала, как он подошёл. Не слышала шагов, не слышала дыхания, не слышала шороха ткани. Просто — появился.

— Все коммуникации — через меня, — добавил он.

— А если мне нужно что-то передать ему? — я не обернулась.

— Ничего не нужно, — он обошёл стол и остановился напротив. — Ваше общение с 001 завершено. Система приняла решение.

— Система или вы? — я подняла голову, встретилась с ним взглядом.

Он посмотрел на меня. Долго. Слишком долго для обычного человека. Но он не был обычным. Он был куратором. Архитектором. Тем, кто не отводит взгляд первым.

— Система, — сказал он. — Мы все — её часть.

Он ушёл.

А я осталась сидеть, сжимая край стола так, что ногти впились в пластик. Больно. Хорошо. Боль помогала думать.

— Он вернется, — прошептала я. — Он обещал.

Экран мигнул. На нём появилась надпись — белые буквы на чёрном фоне, как эпитафия:

«Куратор 001. Статус: пересмотр. Прогноз возвращения: не определен».

Я смотрела на эту надпись и чувствовала, как внутри что-то ломается.

Не громко. Не больно. Тихо. Как будто ниточка, которая держала меня в системе, лопнула. Как будто якорь, который держал корабль на волнах, поднялся со дна.

— Это зависимость, — сказала я себе, глядя в пустой экран. — Ты зависима от него. А зависимость в этом месте — смерть.

Но я всё равно ждала.

* * *

В 15:00 меня изолировали.

Не официально. Не с объявлением. Не с красными надписями и тревожными уведомлениями.

Просто — координатор в сером подошёл, взял за локоть и сказал:

— Следуйте за мной.

— Куда? — спросила я, хотя уже знала.

— Временная изоляция.

Он привёл меня в комнату. Белую. Пустую. Стерильную. Один стул — металлический, холодный, с подлокотниками, на которых виднелись царапины. Одна камера — под потолком, красный огонек, мышиный глазок.

— На сколько? — спросила я у спины координатора.

Глава 14. Потому что боюсь за тебя

Две недели после возвращения он был идеальным куратором.

Холодным. Точным. Безупречным. Таким, каким его создавала система — без трещин, без сомнений, без человеческих слабостей. Он давал задания, фиксировал реакции, штрафовал за нарушения. Его голос в динамике звучал ровно, без намека на те три минуты отключенной записи, без эха тех слов, которые он сказал, касаясь лбом моего лба.

Он смотрел на меня — но не так, как раньше. Служебно. Отстраненно. Как на монитор, который нужно проверить, но не хочется. Как на строчку в отчёте, которую нужно прочитать, но не запоминать.

Я сходила с ума.

— Ты специально это делаешь? — спросила я в экран на двадцатый день. Пальцы дрожали, когда я нажимала.

— Что именно? — его голос был ровным, без эмоций. Таким, каким он разговаривал с участниками. С координаторами. С системой.

— Игнорируешь меня, — сказала я. — Ты смотришь сквозь меня. Как будто меня не существует. Как будто ничего не было.

— Я выполняю свою работу, — ответил он.

— Твоя работа — мучить меня молчанием? — мой голос сорвался на полуслове. Я не ожидала этого. Не хотела показывать, как сильно меня задевает его холодность.

— Моя работа — наблюдать, — он сделал паузу. Такую долгую, что я успела представить, как он сидит в своём кабинете, смотрит на монитор и решает, стоит ли говорить следующие слова. — А не участвовать.

Я хотела сказать что-то острое. Как обычно. Как всегда. Что-нибудь про «контроль — это тоже участие» или «ты уже участвуешь, просто притворяешься, что нет».

Не смогла.

Потому что он был прав. Участие стоило ему допуска. Участие могло стоить ему всего. Его понизили. Его штрафовали. Его отстраняли. А следующее нарушение — и его заменят. Навсегда.

— Ты боишься, — сказала я.

— Да, — сказал он. — Впервые в жизни. И это делает меня осторожным.

— А меня — нет, — я отключилась.

Экран мигнул. И погас.

Мы не разговаривали три дня.

* * *

На двадцать первый день система сбоила с утра.

Лифт не ехал — я простояла в кабине пять минут, прежде чем двери со скрежетом разъехались. Они не открывались — пришлось дёргать ручку, хотя на ней висела табличка «Автоматический режим». Свет мигал — то включался, то выключался, оставляя меня в темноте на несколько секунд. Три секунды темноты. Три секунды, чтобы представить всё самое страшное. Или самое желанное.

— Опять, — сказала я камере, которая моргала красным в такт миганию ламп. — У вас там всё в порядке? Может, перезагрузить? Выключить и включить?

Камера не ответила.

Но в коридоре, куда я наконец вышла, было пусто.

Совсем. Ни координаторов в сером, которые обычно сновали туда-сюда с планшетами. Ни участников в бежевом, которые сидели на своих местах, опустив головы. Ни наблюдателей за стеклом, которые листали отчёты.

Даже 002 исчез. Его гладкое лицо, прозрачные глаза и костюм, пришитый к телу, — всё исчезло. Только камеры. Красные огоньки. И тишина.

— Есть кто живой? — крикнула я. Голос прозвучал глухо, неестественно громко в этом мёртвом пространстве.

Тишина.

— Ваш маршрут изменён, — сказал механический голос из динамика над головой. Он звучал странно — с помехами, шипением, как старое радио, которое поймало чужую волну. — Следуйте в сектор куратора.