Сосед! Не грози-ка дочке генерала - Катя Морошка

Удивляюсь, что подобные вещи в наше время еще существуют при наличии приложений для знакомств, но в голове загорается идея. Я достаю телефон и набираю номер указанный в рекламе, победно скалясь.

— Ладно, папочка… Хотел жениха? Будет тебе жених. Закачаешься.

Глава 2

На следующий день я прихожу в здание агентства “Женю и выдам замуж”. Сижу в зоне отдыха, пью кофе и терпеливо жду, когда меня пригласят к свахе. Усмехаюсь самой себе. И что я здесь забыла... Но папочка не оставил другого выбора. Мне срочно нужен жених. Да, фиктивный, всего на несколько дней, пока папа не перечислит денег или просто не отстанет.

— Здравствуйте. Глафира Игнатьевна вас ждёт, вы можете пройти, — говорит мне секретарь, и я прохожу в просторный светлый кабинет, отделанный в современном стиле. Здесь стоят живые растения, атмосфера деловая, но при этом довольно уютная.

— Добрый день, Оксана. Присаживайтесь, — обращается ко мне женщина примерно лет пятидесяти. — Вы заполнили анкету?

— Да. Держите.

Та самая Глафира Игнатьевна, которую мне характеризовали как лучшую в нашем городе сваху, протягивает руку и забирает от меня анкету, а потом пару минут ее изучает, после чего кладет на стол перед собой.

— Значит, вы хотите найти свою вторую половинку…

— Да, что-то вроде, — отвечаю ей, стараясь при этом состряпать самую милую и наивную улыбку, на которую только способна.

— Требований к мужчине у вас не так много, как я вижу, — говорит сваха, в подтверждение своих слов ведет пальцем по скупым строчкам в моей анкете. — Может быть, что-то добавите?

— Мне нужен приличный мужчина, приятный, интеллигентный, но не слишком…

Замолкаю, думая о том, как точнее охарактеризовать мужчину, которого папа не расколет за минуту. Глафира Игнатьевна не торопит меня, ждет и не сводит с меня пристального взгляда.

— Образование лучше… Лучше, если будет выше среднего, но среднее тоже подойдёт. Симпатичный. Не глупый.

— Это всё?

— Да, думаю, этого будет достаточно.

Глафира Игнатьевна смотрит на меня так долго, словно не верит в то, что я пришла сюда искать свою вторую половинку, но я продолжаю держать мину.

— Что ж… Ясно. Со стоимостью наших услуг вас уже ознакомили?

— Не успели.

После этого сваха быстро объясняет, во сколько мне обойдется поиск партнера, и чем больше она говорит, тем сильнее открывается у меня рот.

— Сколько?!

— Вас смущает цена?

— Да нет, ну что вы. Просто хотелось бы понять, что входит в стоимость. Кальян? Водорослевое обертывание?

Денежный вопрос меня немало волнует, потому что если не удастся привести к папе нужного кандидата, то в средствах придется на время ужаться из-за незапланированных трат.

— Сюда входит консультация психолога, подбор кандидата по вашим критериям, — спокойно поясняет сваха.

— Ладно. Хорошо. Видимо, по-другому не получится. Только можно как-то побыстрее это организовать?

— Конечно. Сделаю все возможное. С психологом вы желаете встретиться сейчас?

— А, нет. Психолог не нужен. Один у меня уже есть, — хмыкаю, вспоминая папу и его нравоучения. — Вся нужная информация есть в анкете. Я буду ждать звонка.

Глафира Игнатьевна кивает мне и прощается. Она кажется умной женщиной и, сомневаюсь, что удалось полностью убедить ее в моих намерениях, но виду она не подала, этого достаточно.

Цена кусается, и мне остается успокаивать себя тем, что Глафира профессионал. Здесь по крайней мере кандидаты проходят хоть какой-то отбор, хоть какую-то беседу с психологом… Если не отказываются, как и я. А те, кого я смогу найти на сайте знакомств, либо мошенники, либо извращенцы.

Я возвращаюсь домой, паркуюсь на свое привычное место и спешу подняться, чтобы успеть посмотреть онлайн урок по приготовлению “Ангельского торта” из девяти составляющих. Миндальный кранч, ванильный ганаш, крем “Шантильи”... Руки чешутся сделать его самой, но сперва нужно выслушать все советы.

По возвращении я наливаю себе чай, беру блокнот, куда записываю все самое важное, готовлю продукты и жду начало урока. От предвкушения по плечам скачут мурашки.

“...После этого нужно поджарить ванильные стручки. Выкладываем их на противень, укрытый пергаментом, и ставим в духовку…”

Бах!

Соседская дверь хлопает так громко, что я даже вздрагиваю. Почти полгода квартира пустовала, а позавчера соседка с первого этажа обмолвилась, якобы ее кто-то купил.

— Вот и закончились тихие деньки, — бубню и прибавляю звук на планшете.

“...Остудить, перемолоть в кофемолке или растереть…”

— Трешься, говорю, чего там?! — звучит басовито прямо у моей двери. — Нам духовку еще поднимать.

Следом слышится голос с первого этажа, который, видимо, пытается оправдаться за заминку, но слов разобрать не пытаюсь, только еще немного прибавляю звук.

“...В небольшой миске растираем желтки с коричневым сахаром. Не взбивайте, они должны…”

— За эти деньги мы здесь ничего не должны! — ворчит другой голос. — Семеныч договорился, пусть сам и таскает.

— Вот Семенычу это и скажи, — отвечает второй. — А то как мне по ушам ездить, так запросто, а как Семеныч гаркнет, так язык засовываешь в жо…

Бах!

От очередного хлопка двери чуть не подпрыгиваю на месте. Шаги сперва стихают, потом дверь опять открывается, и пара грузчиков шествует вниз. Понимаю, что это надолго. Ищу наушники, минут тридцать спокойно слушаю урок, фиксирую новую информацию и жду, когда преподаватель раскроет секрет, о котором говорилось в рекламе.

“...И самое главное, без чего не получится Ангельский торт, мы узнаем буквально через пару минут…”

Гр-р-р-р-р!

— Да чтоб вас там всех!

Выдергиваю наушник, потому что в нем все равно ничего не слышно, встаю и открываю дверь в подъезд. Из-за соседской двери ярко доносятся звуки перфоратора. Начинаю яростно нажимать на звонок, который, разумеется, никто не слышит из-за ужасной долбежки. Но я не сдаюсь.

— Эй! А ну открывайте!

Стучу в дверь в слабой надежде, что меня услышат, но перфоратор вдруг стихает, и я снова набрасываюсь на звонок.

— Наконец-то! Давай, открывай!

За дверью слышатся шаги, потом щелкает замок, и передо мной вырастает крепкий мужчина в борцовке, опирается предплечьем о косяк и нагло меня рассматривает. А рожа бандитская и прищур нахальный, грозный. Смотрит исподлобья, и от давящего взгляда начинаю чувствовать себя маленьким мышонком, на которого вот-вот наступит огромный слон.

— Чего надо, цыпа? — басит он.

Во мне вскипает возмущение. Вскидываю голову и скрещиваю руки на груди. Не хватало мне еще