Мистер Декабрь - Николь С. Гудин

— Проблема в том, что он заявился сюда, пьяный до чертиков, а мамы и Рика нет дома. Не знаю, стоило ли вообще пускать его в дом.

— Он ведь сын Рика, верно? Почему бы тебе не впустить его?

Я грызу ноготь.

— Не думаю, что они ладят. Его не было на свадьбе, и я слышала, как Рик сказал моей маме, что Лука — маленький засранец с правами и плохим поведением.

— Он забыл упомянуть про безупречный пресс.

Я закатываю глаза. Не стоило посылать ей эту фотографию.

— Бет! Сосредоточься.

— Прости. Но не могла бы ты просто быстро потрогать его? Проверь, такие ли они твердые, как кажутся?

— Я не буду его трогать.

— А вот старая Марго потрогала бы, — ворчит она. Отсюда я практически вижу, как она дуется.

— Это ложь, и ты это знаешь.

Она хихикает.

— Уф, ладно, не трогай, как скажешь. Я не знаю, что тебе сказать. Разве ты не можешь просто оставить его там и пойти спать?

— А что, если он на самом деле не Лука? Я никогда не видела его фотографии, что, если это все продуманная схема, чтобы ограбить нас? Или что, если он убийца, а я просто впустила его?

— Ты опять насмотрелась криминальных сериалов.

Она не ошиблась. Я как раз смотрела один из них, когда мистер «Привет, солнышко!» начал угрожать, выламывая входную дверь.

— Неважно, не в этом дело. Я не могу просто оставить его здесь.

— Разве у Слик Рика нет дворецкого или еще кого-нибудь? Спроси его.

Я сто раз говорила ей не называть его так, но, как обычно, у Бет память как у золотой рыбки. В один прекрасный день я назову его так в лицо, и мама меня убьет на вполне законных основаниях.

— У него нет дворецкого, есть только я и грязный Санта.

— Боже, я уверена, он был бы таким грязным... такое тело...

— Бет, давай! Мне нужна твоя помощь.

Она вздыхает.

— Послать фотографию маме? Она наверняка знает?

Я обдумываю это с минуту. Мне не очень хочется, но лучшей идеи у меня нет, а если он действительно убийца, то может проснуться в любую секунду и разрубить меня на мелкие кусочки.

Я отправляю ту же фотографию маме, и через несколько секунд мой телефон гудит от ее ответа.

Мама: Рик хочет знать, какого черта Лука делает на его диване, и куда делась его одежда?

Ну, это ответ на мой вопрос.

— Это он, — говорю я Бет. — Фух.

— Хорошо, теперь пощупай его, сделай для меня еще несколько снимков и ложись спать.

— Я никогда не была так рада, что тебя здесь нет, — говорю я.

— О, бууу! — она дуется. — Ты никогда не позволяла мне веселиться.

— Мне пора, Би.

— Еще как пора. — Она хихикает. — Не делай ничего такого, чего не сделала бы я.

Я закатываю глаза и заканчиваю разговор.

Лука ворочается на диване, и рукой потирает голый торс. Я в полном трансе наблюдаю за тем, как его длинные пальцы перебирают все рельефные точки на груди, а затем спускаются ниже, к поясу его шорт.

Я выбегаю из комнаты так быстро, как только могут выдержать мои ноги.

Я могу сказать: «Бет — нет!», но на самом деле мои пальцы умирают от желания исследовать все это натренированное золотистое тело.

Мне нужно взять себя в руки.

Он — мой сводный брат, ради всего святого.

Неважно, насколько шуточным мне кажется этот скоропалительный брак между нашими родителями, это не меняет того факта, что я практически родственница этого богоподобного мужчины на диване, а это значит, что он полностью и абсолютно недосягаем.

Я просыпаюсь от звука музыки, доносящейся снизу; она настолько громкая, что я чувствую, как басы вибрируют по полу.

Я открываю глаза и смотрю на часы: всего семь утра.

Ради всего святого. Парень был в стельку пьян прошлой ночью, не знаю, какого черта он уже встал.

Я накидываю халат и убеждаюсь, что на этот раз прикрыта, после чего проверяю свое отражение в зеркале.

Не знаю, почему меня волнует, как я выгляжу, но вот я здесь, пальцами зачесываю свои вышедшие из-под контроля волосы в пучок и вытираю под глазами остатки туши, прежде чем спуститься по лестнице.

В гостиной звучит музыка — какая-то песня, которую я не узнаю, но от которой сразу же хочется трясти задницей и крутить бедрами.

У стриптизера хороший вкус.

Я чувствую запах готовящегося бекона; должно быть, он на кухне.

Я пробираюсь через гостиную мимо дивана, на котором все еще лежит его шапка Санта-Клауса, и заглядываю за угол, чтобы попытаться его заметить.

Вот черт.

Я глубоко сглатываю, чтобы не захлебнуться слюной.

Он там, внутри. Каждый дюйм этого прекрасного тела прямо передо мной, пока он танцует перед плитой, его бедра крутятся и вращаются самым восхитительным образом.

Бекон пахнет замечательно, но этот парень выглядит достаточно хорошо, чтобы его съесть.

— Сладкий малыш Иисус, — шепчу я.

На нем только обтягивающие серые трусы-боксеры, и я даже не могу смириться с тем, насколько сексуальна его спина.

Он напевает слова песни, пока готовит.

Я отступаю за стену и прислоняюсь к ней, чтобы перевести дух.

Это нехорошо.

Я не готова иметь дело с парнем, который так выглядит, и уж точно не с тем, чей отец только что женился на моей маме, и определенно не так рано. Я даже не выпила свой утренний кофе.

Мне нужно взять себя в руки.

Конечно, он симпатичный парень — просто чертовски сексуальный — но всего лишь парень.

Я могу справиться с тем, что он горяч. И могу быть крутой.

Я даю себе волю, делаю десять глубоких вдохов и иду на кухню, словно не замечая каждого толчка тугой попки моего сводного брата.

— Ты рано встал, — кричу я через музыку.

Он поворачивается, на его губах уже играет ухмылка, когда он оценивает меня через свое широкое плечо.

— Так-так-так, малолетка, а то я уже начал сомневаться, не приснилась ли ты мне.

Я пересекаю комнату, стараясь держаться на расстоянии, и занимаю место у барной стойки.

Он берет пульт, убавляет громкость музыки и прислоняется к стойке, глядя на меня с выражением, которое заставляет нервничать.

Он скрещивает руки на груди, и я не могу удержаться, чтобы не проследить взглядом за этим движением до самого пояса его боксеров.

Я бы подумала, что и этот пресс мне приснился, если бы не фотография на моем телефоне, на которую я бросаю взгляд по меньшей мере