Между булок - Джи Спот

— Не в обиду, сударыня, но не похоже... Тут же только богачи живут, центр считай.

Врать я умела виртуозно, и ложь моментально сформировалась на языке.

— Так и есть... А я живу в общежитии университета.

— Тогда ясно, студентка значит. Ну пойдём, думаю в этом ничего такого нет, — Грузчик № 2 махнул мне рукой в перчатке, приглашая пройти внутрь.

Стеклянные створки расходятся в стороны, и моему взору является яркое помещение с множеством дизайнерских деталей.

— Вау! — у меня в зобу дыханье спёрло от восторга.

— Да, неплохо, — деловито подтвердил грузчик.

"Неплохо?! Да это место разорит "Между булок"... Теперь точно придётся искать другую работу."

Всё внутри сжалось от обиды. Только впереди замаячил мираж моего прекрасного будущего, как жизнь опять подложила свинью.

— Эй, ты чего её сюда приволок? — зарычал Грузчик № 1, заметив меня. — Ещё сопрёт что-нибудь, потом нас обвинят...

— Слышь, не мороси... Всё нормально, — опять заступился за меня второй.

— Ладно, я пойду, спасибо, — тихо сказала я, крадучись бочком на выход, всё, что нужно было, я уже увидела.

Грузчик дёрнулся в мою сторону, хотел, наверное, спросить телефон. Но руки у него были заняты тяжёлой тумбой. А я поспешила ретироваться, чтобы не обижать милого парня, который, увы, был не в моём вкусе.

На пороге заведения я столкнулась с разъярённым Жориком. Его лицо было багровым, даже скальп покраснел, это было видно сквозь его редкие волосёнки.

— Чекалова, где люди?

— Жора, я не всемогущая! Ещё не обед, и погода испортилась, — я накинулась на него с ходу, зная, что лучшая защита — это нападение.

— Хреновому танцору и яйца мешают, — с важным видом бросил он.

— Близок локоть да не укусишь! — парировала я.

— Шта? — рот Жоры округлился, как и его рыбьи глаза.

— Обмен тупыми поговорками, или я не так тебя поняла? — рявкнула я, и не дожидаясь ответа, протиснулась внутрь заведения. — Дай пройду!

Толкнув его плечом, прохожу внутрь. В тепле меня начинает бить озноб. Слышу позади себя недовольное пыхтенье. От Жоры так просто не отделаешься.

— Уймись уже! Не мешай работать! Такое ощущение, что ты только и делаешь весь день, что меня достаёшь!

— Я не пойму... Тебе бумагу дать? Отдел кадров знаешь где. Не нравится — вали! — он уже орал, как резаный, ему бы таблеточек попить.

— И свалю, только ты мне не указ!

— Совсем рехнулась? Я твой непосредственный начальник! — мне показалось, что он вот-вот засвистит, как кипящий чайник.

— Иди займись делом, начальник! Скоро здесь ничего не останется. Вот откроется новое заведение, посмотрим какой ты кризис-менеджер...

— Не беси меня Чекалова! Вылетишь отсюда как пробка! Запомни мои слова!

Я сейчас поясню, чего он такой нервный. Жора стал подкатывать ко мне с первых дней моей работы в этом месте. Но стоило мне несколько раз отказать ему, как вдруг, я стала самым главным объектом для придирок.

"Чекалова то... Чекалова сё... Задолбал! Благо, завтра не моя смена и этого придурка не придётся наблюдать... Какое счастье — два дня выходных от этого дурдома!"

ГЛАВА 2. ВРУН И ЕЩЁ ВРУНЕЕ

Общага встретила меня привычными ароматами бошика и влажного белья. Из-за двери комнаты доносились звуки какого-то дикого музона.

"Блин... Опять Лерча кого-то приволокла!"

Пакет "Семёрочки" висящий на ручке двери красноречиво говорил о том, что мои мысли верны. Я устало вздохнула, и поплелась на кухню. Пальцы окоченели, из носа текло, а уши, кажется вот-вот отвалятся. Благо на кухне никого не было, терпеть не могу пересекаться с соседями. Вечная ленивая война за конфорки и споры о грязной посуде меня раздражают.

Достав из навесного шкафа свою любимую кружку с забавной надписью "Магистр вселенской грусти" я заварила себе ароматный чай с мелиссой, и уселась за стол. На потёртой скатерти сиротливо валялись неряшливо оставленные кем-то крошки.

"Ну что за свиньи?!"

В голове возникла непрошенная мысль в виде строчек известного хита 2000-х:

"Она хотела бы жить на Манхеттене, и с Деми Мур делиться секретами... Но на кухне у неё пакет с пакетами..."

Рука жадно потянулась к смартфону. На работе нам было запрещено им пользоваться, а в метро он как назло разрядился. Я достала из сумки зарядное устройство, и воткнула в гнездо пыльного замусоленного удлинителя. Экран дружески мигнул, а мелодичный сигнал включения оповестил, что теперь я не одна.

Так забавно, что плоский глянцевый кирпичик стал для нас суррогатом общения, дружбы и счастья. Даже если ты не самый общительный и обаятельный человек, ты всё равно не одинок, если у тебя есть выход в сеть. Но, проверив все соцсети, пролистав ленту новостей, я, увы, не увидела ни одного сообщения. Даже мама не писала, начался сезон огородов и она, кажется, забыла про свою "ягодку".

Я неистово игнорила уведомление от приложения знакомств "Мамба" в котором меня пару дней назад зарегистрировала Лерча. Идея разводить арабов на бабло сисько-фотками мне не пришлась по-душе.

"Уж лучше драить толчки, чем продаваться за копейки озабоченным мужикам..."

Но желание почувствовать капельку дофамина при виде сообщения от живого человека пересилило мои принципы. Дрожащим от напряжения пальцем я тапнула по ярко-розовому значку. Появился экран загрузки с мелькающими фотками привлекательных самцов и самок.

"Хоспади, такой бред..."

В этот момент я ненавидела себя, и одновременно трепетала в предвкушении. Это моё guilty pleasure (*удовольствие за которое стыдно) — читать комплименты от незнакомцев. Я вдруг начинала казаться самой себе желанной, успешной и, о ужас, востребованной. Пролистав несколько сообщений, которые можно объединить общей темой "у тебя красивые глаза, волосы, губы, фигура, давай сношаться",. я зацепилась взглядом за сообщения от пользователя с красавчиком на фото.

Марк: Привет. Как дела?

Марк: Понимаю у тебя куча таких сообщений, но я ХЗ как начать знакомство.

Марк: Все тупые подкаты девчонки сразу выкупают.

Марк: Так что... Как дела? Чем занимаешься?

"Ох и бред. Взял фотку какого-то актёра... Такая тупость..."

Но червячок гордыни уже начал грызть мой нежный мозг.

Я: Привет. Твой подкат не лучше других, как и фотка, которая тебе не принадлежит...

Не знаю почему, но моё сердце заколотилось в груди так, будто мне снова 7 лет, и я совершаю свою первую кражу в магазине канцтоваров. До сих пор помню тот ластик в виде дольки арбуза, а какое сладостное ощущение — быть бунтаркой.

Конечно, я тут же опомнилась и хотела удалить сообщение, но это тебе не мессенджер. То, что улетело, больше не вернуть.

"Чёрт! Вот же ж хрень! Тупица ты, Катя!"

Я заблокировала экран