Скандальная блогерша для драконьего лорда - Лина Дорель

Я ущипнула себя за руку. Больно. Очень больно, между прочим.

— Ладно, серьезный глюк.

Мой взгляд упал на телефон, который я каким-то чудом все еще сжимала в правой руке. Розовый чехол со стразами был цел — спасибо защитному стеклу и моей привычке покупать самые ударопрочные аксессуары.

Я нажала кнопку питания. Экран не засветился.

Нажала еще раз. Длительное нажатие. Зажала одновременно с кнопкой громкости.

Ничего.

— Нет-нет-нет, — пробормотала я, яростно тыкая в безжизненный экран. — Ты не можешь просто взять и умереть. Ты водонепроницаемый! Ты ударопрочный! Я на тебя два месяца копила!

Телефон хранил молчание, превратившись в бесполезный кусок пластика в розовом чехле.

Я медленно осознала всю глубину проблемы. Нет телефона — нет связи. Нет связи — не вызвать такси. Не вызвать полицию. Не выложить пост о том, что со мной случилось безумие. Не проверить, сколько просмотров набрал мой последний эфир.

— Прекрасно, — я поднялась на ноги, стряхивая с платья травинки. — Просто охренительно.

Платье, кстати, тоже пострадало. На подоле красовалась зеленая полоса от травы, на боку — небольшой разрыв ткани. Туфли... одна туфля была на ноге, вторую я обнаружила в метре от себя, валяющейся в траве. Каблук треснул.

— За такие деньги продают такую хрень, — пробормотала я, поднимая пострадавшую.

Итак, я стояла посреди неизвестного леса, в порванном платье, с туфлей с треснувшем каблуком и мертвым телефоном.

Ладно. Мне нужно подышать и подумать логически.

Я упала с лестницы на вечеринке в особняке Костина. Особняк находился в элитном поселке в тридцати километрах от Москвы. Вокруг — другие особняки, магазины, кофейни, цивилизация. Максимум, что могло произойти: меня отвезли в какой-то частный санаторий, где решили, что мне нужен контакт с природой для восстановления.

Да, это логично. Сейчас я просто пройду через лес, найду какое-нибудь здание, попрошу зарядку для телефона, и все вернется на круги своя.

Я сняла вторую туфлю — ходить в них по лесу было верхом мазохизма — и босиком двинулась вперед.

Глава 2

Трава под ногами была мягкой и приятной, что стало неожиданным открытием. Я не помнила, когда последний раз ходила босиком по траве. В детстве, наверное, на даче у бабушки. До того, как родители развелись, до того, как мама начала строить карьеру и таскать меня по кастингам детских модельных агентств.

Я отогнала воспоминания. Не время для ностальгии.

Лес встретил меня прохладой и полумраком — плотная крона деревьев почти не пропускала солнечный свет. Я осторожно ступала по усыпанной хвоей земле, стараясь не наколоться на какую-нибудь ветку или камень. Птицы пели где-то высоко в кронах — не городские наглые вороны и голуби-попрошайки, а какие-то звонкие, заливистые птахи.

Где-то журчал ручей. Пахло смолой и мхом.

— Очень атмосферно, — пробормотала я, обходя особенно корявый корень.

Минут через двадцать ходьбы (и три царапины на ногах) лес начал редеть. Между стволами замелькал солнечный свет, и я с облегчением ускорила шаг. Наконец-то цивилизация!

Я вышла на опушку и... замерла.

Передо мной простиралась долина — зеленая, как те экологические заставки в Windows, с аккуратными полями и... деревней.

Но это была не деревня в привычном понимании. Не коттеджный поселок с евроремонтом и спутниковыми тарелками. И не заброшенная русская глубинка с покосившимися избами и бабками на лавочках.

Это было что-то из чертовой исторической реконструкции.

Домики — маленькие, приземистые, с соломенными крышами — лепились друг к другу вдоль извилистой грязной дороги. Стены были какими-то кривыми, из глины или дерева, побеленными известкой. Ни одного прямого угла, ни намека на современные материалы. Окна крошечные, с ставнями. Из некоторых труб вился дымок.

Посреди деревни красовался колодец с настоящим деревянным журавлем — я такие видела только в музее народного быта, куда меня мама затащила в детстве.

Вокруг бродили куры. Настоящие куры, грязные и взъерошенные. Где-то блеяла коза. Пахло навозом, дымом и еще чем-то деревенским, что мой городской нос определить затруднялся.

— Это шутка, — сказала я вслух. — Это какая-то съемка реалити-шоу. Сейчас откуда-нибудь выйдет ведущий и скажет, что я попала в эксперимент «Выживи без интернета» или что-то в этом роде.

Я огляделась в поисках камер. Ничего подозрительного.

Ладно, может, они скрытые.

Я решительно зашагала по дороге к деревне. Ноги уже болели от камней и неровностей, платье липло к телу от пота (какого черта здесь так жарко?), волосы, наверное, выглядели как гнездо, а макияж наверняка потек.

Первым меня заметил мальчишка лет десяти, который гонял палкой тощую курицу. Он поднял голову, увидел меня — и его глаза стали размером с блюдца.

— Ма-а-ам! — заорал он таким голосом, будто увидел Годзиллу. — Мааам!

Из ближайшего домика выскочила женщина в сером бесформенном платье и переднике, с платком на голове. Она взглянула на меня и тоже застыла с открытым ртом.

— Добрый день, — сказала я максимально дружелюбно, изображая улыбку. — Подскажите, как отсюда добраться до ближайшего города? Или хотя бы до трассы?

Женщина не ответила. Она схватила мальчишку за плечо и затащила обратно в дом, громко хлопнув дверью.

Н-да... С вежливостью здесь как-то не очень.

Я двинулась дальше. Из домов начали выглядывать люди — мужчины в каких-то холщовых рубахах и штанах, женщины в длинных юбках и платках. Все смотрели на меня с таким выражением лица, будто я свалилась с Луны.

Впрочем, в розовом мини-платье цвета фуксии на фоне их серо-коричневой палитры я, наверное, и правда выглядела инопланетянкой.

— Здравствуйте! — я помахала рукой, все еще сжимая телефон. — Мне нужна помощь. У меня сел телефон, нужно зарядить. Есть у кого-нибудь розетка? Или хотя бы повербанк?

Молчание. Деревенские переглядывались между собой, шушукались.

— Ну ладно, обойдемся без зарядки, — я вздохнула. — Просто скажите, где ближайшая дорога. Или вызовите мне такси. Яндекс, Убер, что там у вас в области работает?

Наконец один из мужчин — пожилой, с седой бородой и лицом, похожим на печеное яблоко, — медленно двинулся ко мне.

— Чужестранка, — произнес он низким голосом. — Откуда ты пришла?

Чужестранка? Серьезно?

— Из Москвы, — ответила я, начиная терять терпение. — Послушайте, дедуля, мне не до шуток. Со мной произошел несчастный случай, мне нужно связаться с...

— Москва? — старик нахмурился, и морщины на его лбу стали еще глубже. — Не знаю такой земли.

Я моргнула.

— Что значит не знаете? Москва. Столица России. Кремль, Красная площадь, Путин наконец!

Деревенские зашушукались громче. Несколько женщин перекрестились.

— Она говорит на языке нечисти, — прошептала одна из них достаточно громко, чтобы я услышала.

— Да какой нечисти?! — я почувствовала,