Сосед с прицепом - Анна Мишина

— Какое “упс”, Женя? — хочу возмутиться.

Но в кармане оживает телефон. Приходится ответить.

— Еду, — вскакиваю со стула и на ходу дожевывая бутер, иду к выходу из квартиры. — Жень, я уехал, — кричу в дверях. — Скинь мне список, что купить, на обратном заеду в магаз.

— Ага, — доносится унылое.

Надо в выходной сводить детей куда-нибудь. Делаю в голове заметку и тороплюсь вниз.

Глава 2. Самостоятельная

*Надя*

Ну вот, кажется, оно.

Вглядываюсь через лобовое на обычную девятиэтажную панельку. С удивлением наблюдаю, как из двора выезжает пожарная машина.

— Ого, — подаёт голос сын, наконец отрываясь от телефона.

— Прямо как красный флаг, — бормочу себе под нос.

А в мыслях крутятся слова подруги — что я сошла с ума с этим переездом. Вот оно, предупреждение. Может, она была права?

— Может, я всё-таки ошиблась поворотом? — перевожу взгляд на монитор навигатора, а мысленно пытаюсь дать хоть один шанс себе и своему решению.

— Вы прибыли в место назначения, — невозмутимо сообщает навигатор.

— Приехали, — подтверждает сын.

Въезжаем во двор. Но, проехав пару метров, упираемся в чёрный внедорожник. Я вкапываюсь — не знаю, что делать дальше.

Водитель настроен решительно: подпирает меня спереди, словно специально намекая, что назад не отъедет. Хотя у него места — хоть отбавляй.

Через лобовое вижу мужской силуэт. Сигналит.

Ну конечно… где уж мне бодаться с ним на своей мини.

Начинаю нервничать, включаю заднюю и, обернувшись, медленно отъезжаю. И конечно же цепляю сугроб бампером. Снега — как воды в море.

Стоило освободить чуть пространства — это чудовище протискивается мимо.

— М-да, — выдыхаю. — Джентльменов полный двор.

Снова выезжаю из кармашка, подкатывая к нужному подъезду. Снега навалило по пояс — не удивительно, выпало как минимум пару месячных норм.

Если в Москве его чистят по нескольку раз в день, то здесь… В общем, кое-как припарковываю машину. И мысленно ругаю себя за сравнение со столицей. Нужно привыкать жить как обычные люди.

Заглушив двигатель, выходим с сыном на улицу.

— М-м-м, — тяну, потягиваясь. Косточки хрустят от долгой поездки.

Воздух мягкий, чуть прохладный. Мне определённо нравится.

— Шикарное местечко, — усмехается Марк, скептически кидая взгляд на дом.

— Ну уж какое есть, — выдыхаю и, нырнув в салон, достаю ключи от квартиры, которую удалось снять в короткий срок. — Пойдём сначала на разведку или сразу сумки возьмём?

— Давай сразу, чтобы меньше ходить, — предлагает он.

Открываем багажник, достаём сумки. Остались два чемодана и коробка — за ними ещё вернёмся.

— Ну, пойдём.

В подъезде — еле уловимый запах гари.

— Лифт или лестница? — спрашиваю.

— Лифт, конечно, — усмехается Марк, дёргая сумку за ручку.

Заходим, нажимаем четвёрку. Кабина дёргается и со скрипом трогается вверх.

Зажмурив глаза, выдыхаю. Всё кажется сном. Но нет — это теперь моя реальность. И пусть она будет вот такой, чем та, к которой я оказалась не готова.

На четвёртом запах гари становится сильнее. Повезло же… Видимо, пожарка не просто так здесь была.

Достаю ключи из кармана, открываю дверь. Входим.

Щёлкаю выключателем на стене.

— Негусто, — замечает сын, глядя на потолок, где сиротливо висит энергосберегающая лампочка.

— Это лучшее, что удалось найти, — отвечаю, будто оправдываюсь.

— Может, надо было снять номер в гостинице? — бросает сумку и, не разуваясь, идёт дальше.

Уф… ну ничего, справимся. Ему просто нужно время привыкнуть.

Снимаю ботинки, подхватываю его сумку и иду по коридору. Останавливаюсь у дверей, ведущих в одну из двух комнат.

— Нет, гостиница нам сейчас не по карману. Да и вариант неплохой. Если всё понравится и удастся устроиться — сможем потом выкупить. Я уже говорила об этом с хозяйкой.

— Вот это? — появляется в проёме кухни сын, и разводит руками. — Тут же почти ничего нет.

— Ничего, всё будет. Со временем, — натягиваю улыбку, смотря на округлённые глаза своего мальчишки.

Я по видео видела эту квартиру. Да, она гораздо проще, чем можно было бы ещё найти. Но там и цена за месяц кусачая.

Тут минимум мебели: в спальне — полуторная кровать и шкаф; в зале — диван, который можно разложить, и тумба; в кухне — стол, два стула, мойка и стол от гарнитура, плита и старенький холодильник. На стене — один шкаф для посуды. Всё.

Даже занавесок нет на окнах. Ванная и туалет — всё максимально просто, будто со времён постройки дома никто ничего своего не добавлял.

Хотя всё подкрашено и выглядит свежо. Но зато чисто. И, по словам хозяйки, соседи тут тихие. А ещё школа через два дома — а это главное.

— Мне она уже не нравится, — вздыхает.

И я его понимаю. Даже чувство вины начинает бередить душу. Но я не имею права раскисать.

— Сегодня пятница. — Опускаюсь на стул, игнорируя заявление сына. — Может, успеем ещё до школы добежать?

Смотрю на безразличное выражение лица Марка, усевшегося рядом и снова уткнувшегося в экран телефона. Мысленно закатываю глаза.

— Может, не торопиться? Отдохнуть пару-тройку дней? — усмехается, не оторвавшись от гаджета.

— Ну уж нет, — поднимаюсь. — Пойдём, я как раз найду твои документы и сходим. Заодно узнаем, как до неё дойти. Четверть через три недели закончится, оценки нужно подтянуть.

— Ну мам… — ноет. — Я устал. Мы ехали сюда целую вечность. Сжалься!

Смотрю на него и сдаюсь.

— Хорошо. После выходных сразу же с утра сходим. Надеюсь, тебя возьмут без проблем.

На что сын лишь морщит нос и снова утыкается в телефон.

— Я в гимназии учился, конечно возьмут, — бубнит себе под нос.

Ну что ж. Спасение утопающих — дело рук самих утопающих.

Почему-то именно сейчас я понимаю эту поговорку как никогда.

Сама решила всё изменить.

Вперёд! Дерзай, Наденька! Ты теперь капец какая самостоятельная!

Оседаю на стул, который жалобно скрипнул подо мной.

Достаю телефон, открываю чат с хозяйкой квартиры. Пишу, что меня всё устроило и понравилось, остаёмся как договаривались.

Она обещает зайти в понедельник, принесёт шторы — какие-то у неё остались после ремонта.

А сегодня с нами доехать не смогла — у неё гости.

Я не отказываюсь. Пригодится всё, тем более их и нет тут.

Поднимаюсь, прохожусь по небольшой кухне. Хорошо, что успела сунуть в коробку немного посуды. Тут её тоже нет.

Открываю незакрытую дверцу холодильника. Та жалобно скрипит.

За спиной вздох сына.

Включаю холодильник в розетку — зарычав, всё же заработал. Шумновато, но думаю, как температуру нагонит, станет тарахтеть тише. Хотя этот звук из далёкого прошлого, и он в этих голых стенах навевает детством.

— Нужно в магазин сходить, за продуктами. Пойдём? — привлекаю