Русская жена Горца. Развода не будет - Ольга Дашкова

От упоминания о поцелуях что-то сжимается в груди. В последний раз я целовалась с Димкой Воробьевым на выпускном, это было тысячу лет назад, в другой жизни. До смерти родителей, до того, как мир стал серым и неинтересным.

— Подумай, — продолжает Маша. — Просто подумай. Недельку, максимум две. Съездим, отдохнем, подышим горным воздухом. Сейчас там самое лучшее время, не жарко, все зеленое, красивое.

После того, как мы закончили разговор, долго сижу с телефоном в руках. Кавказ. Почему бы и нет? У меня есть отпуск, есть немного денег, тетя Вера оставила небольшие сбережения, я так к ним и не притронулась. И есть острая необходимость выбраться из этой квартиры, которая все больше напоминает красивый склеп.

Открываю ноутбук, начинаю искать информацию. Махачкала, Грозный, Владикавказ. Красивые фотографии гор в весеннем цвету, отзывы туристов о том, как прекрасен Кавказ в мае, информация об отелях. Пока я читаю, за окном выглядывает солнце, освещая комнату теплым светом, и в груди что-то шевелится — что-то похожее на интерес к жизни.

Может, Маша права. Может, пора перестать существовать и начать жить. Май — это лучшее время для путешествий. Все цветет, воздух чистый, температура комфортная.

Звонок в дверь прерывает мои размышления. Я не жду гостей, но иду открывать. За дверью стоит Женя с букетом тюльпанов и пакетом продуктов.

— Привет, Поля. Маша сказала, что ты сегодня грустная, вот я и решил... — он протягивает цветы. — Принес все для пасты с овощами. Подумал, что сейчас весна, и нужно есть что-то легкое и полезное.

Женя на четыре года старше меня, работает программистом в крупной компании, снимает хорошую квартиру в центре. Он мог бы жениться на ком угодно, он симпатичный, умный, добрый. Но уже три года он ходит вокруг меня, как загипнотизированный. Приносит цветы на каждый праздник, помогает с ремонтом, готовит, когда я болею. И ждет. Терпеливо и безнадежно ждет, когда я отвечу на его чувства.

— Проходи, — беру тюльпаны, вдыхаю их свежий аромат. — Спасибо за цветы.

— Не за что, — он проходит на кухню и начинает доставать продукты. — Как дела? Маша сказала, что предложила тебе поехать в отпуск.

— Пока только думаю, — ставлю тюльпаны в вазу, наблюдаю, как парень ловко орудует ножом, режет овощи. — Женя, а что ты думаешь о Кавказе?

Он замирает на секунду, потом продолжает резать помидоры.

— В каком смысле?

— В смысле туризма. Отдыха. Стоит ехать? Сейчас же самое красивое время.

— Не знаю, — он пожимает плечами. — Я там не был. А зачем тебе именно Кавказ? Можно съездить в Питер, в Казань. Или за границу.

В его голосе слышится что-то, что заставляет меня внимательнее посмотреть на него. Женя избегает моего взгляда, сосредоточенно помешивает соус.

— Ты против?

— Я не против. Просто... — он наконец поворачивается ко мне. — Просто не хочу, чтобы ты уезжала далеко. И надолго. Особенно одна.

Вот оно. То, о чем мы никогда не говорим вслух, но что повисает в воздухе каждый раз, когда мы остаемся наедине. Его чувства, мое равнодушие, его надежды, моя неспособность полюбить.

— Женя...

— Не надо, — он поднимает руку. — Не надо ничего говорить. Я знаю, о чем ты думаешь. И я не тороплю. Просто... просто будь осторожна. Кавказ — это не Подмосковье. Там свои правила, свои традиции.

Мы ужинаем в тишине. Паста с весенними овощами получается легкой и вкусной. Женя рассказывает о работе, о том, что в их компании в мае дают дополнительные выходные, чтобы сотрудники могли отдохнуть в хорошую погоду.

Я слушаю вполуха, думая о горах, чистом воздухе, о том, что где-то есть мир, совершенно не похожий на мою серую московскую реальность. После ужина он помогает мыть посуду.

— Если решишь ехать, — говорит он на пороге, — звони каждый день. Пожалуйста, звони обязательно.

Когда дверь за ним закрывается, возвращаюсь к ноутбуку. Билеты до Махачкалы, гостиницы, экскурсии. «Лучшее время для посещения Дагестана — май-июнь, когда горы покрыты зеленью, цветут рододендроны и азалии, а температура комфортна для походов», — читаю я в одном из отзывов.

Чем больше я читаю, тем больше мне хочется попробовать. Другой мир, другие люди, другая я. В полночь я закрываю ноутбук и иду спать. Но сон не идет. Я лежу в темноте и думаю о том, что завтра исполнится год, как я осталась одна.

Год потраченной впустую жизни, год серых дней, год ожидания непонятно чего. А за окном шелестит листвой молодая липа, пахнет сиренью и теплом. Весна. Время обновления, время новых начинаний.

Может, пора что-то изменить.

Может, пора поехать в горы. Именно сейчас, в мае, когда все цветет и пахнет надеждой.

Глава 2

Полина

— Полина, проснись! Мы приземляемся! — голос Маши врывается в сон, открываю глаза.

За иллюминатором вместо бескрайних полей и лесов средней полосы открывается совершенно другой мир. Горы. Настоящие горы — не картинка в интернете, не фотография на заставке, а живые, дышащие исполины, покрытые зеленью и устремленные в небо острыми пиками. Солнце садится где-то за хребтами, окрашивая небо в нежно-розовый цвет, а вершины сияют золотом.

— Боже мой, — шепчу, прижимаясь к стеклу. — Как же красиво...

— А я что говорила? — Маша торжествующе улыбается. — Лучше, чем все твои сериалы дома!

Самолет заходит на посадку, и под нами появляется Махачкала. Город раскинулся между горами и морем, и от этого зрелища захватывает дух. Каспийское море сверкает в лучах заходящего солнца, а горы кажутся стражами, охраняющими этот удивительный край.

Когда мы выходим из самолета, первое, что поражает, — это воздух. Он совсем не похож на московский. Чистый, прозрачный, пахнущий морем и горными травами. И тепло! В Москве было дождливо и прохладно, а здесь — настоящее лето.

— Дышите, дышите глубже! — смеется стюардесса, видя, как мы с Машей жадно вдыхаем воздух. — Это наш горный воздух — лучшее лекарство от городской усталости.

В аэропорту нас встречает гул голосов на разных языках. Русская речь смешивается с мелодичными звуками местных языков, и от этого многоголосия кружится голова. Люди здесь какие-то особенные — смуглые, красивые, с выразительными глазами. Мужчины — высокие, статные, женщины — изящные, с горделивой осанкой.

Таксист, которого мы поймали, оказался настоящим рассказчиком. Магомед — так он представился — ведет нашу машину по вечерним улицам Махачкалы и с гордостью показывает родной город.

— Видите вон тот дом? — показывает он на красивое здание с резными балконами. — Это наш драматический театр. А вон там, где огни, — набережная.