Когда дует правильный ветер - Александра Айрес

Я не ожидал этого. Но теперь, попробовав её, я не знаю, как, чёрт возьми, вернуться к прежней жизни.

А потом она смотрит на меня так, будто я раскрыл в ней что-то важное. Будто я сижу здесь, держа в руках каждую ее хрупкую частичку, а она все еще решает, хватит ли ей смелости позволить мне удержать их.

— Джульетта, я…

— Нет. — Она быстро, умоляюще качает головой. — Нокс… пожалуйста, не останавливайся.

Её голос дрожит, переплетённый с чем-то, похожим на отчаяние. Этого достаточно, чтобы взорвать остатки моего сдерживания к чёртовой матери.

Она хочет этого. Господи, помоги мне, но я уже потерян.

Я прижимаю её к себе, как мечтал с той самой секунды, как увидел. Мои руки скользят к её бёдрам, сжимают крепко, жадно, и я поднимаю её так, словно это ничего мне не стоит, хотя на самом деле стоит всего. Её ноги обвиваются вокруг моей талии — это так естественно, так чертовски правильно.

Как-то нахожу равновесие и встаю, неся её через комнату. Мы падаем на диван, переплетаясь руками, ногами, нуждой — небрежно, как я не смел уже много лет. Её пальцы в моих волосах, губы скользят по краю рта, и я могу только держать и сдаваться. Брать. Давать. Отвечать на её голод своим.

— Джульетта… — срывается хрипом.

Она смотрит на меня. По-настоящему смотрит. И в её глазах не только жар и желание. Там что-то дикое, обнажённое.

Её сердце стучит в унисон с моим. Впервые за долгое время я не чувствую пустоты или потерянности.

Я чувствую только её.

Она двигается на моих коленях, мягкие изгибы скользят по твёрдым линиям. И, чёрт, когда она прижимается ко мне, мой член дёргается в ответ. Это трение — безумие, сладкая пытка, не дающая мыслить трезво. Я каменный, джинсы внезапно стали на два размера меньше, и скрыть это невозможно.

Мои руки сжимают её талию — держат её, держат меня самого. Она слишком хороша. Её прикосновение лёгкое, как перо, когда она проводит пальцами по линии моей челюсти, и мой пульс сбивается.

Прежде чем разум, терпение или все границы, которые я не должен переходить, успеют вернуться, наши рты снова сталкиваются.

Жадно. Отчаянно.

Я тону в ней.

В её вкусе, в её жаре, в этих мягких, ломких звуках, что она издаёт. Всё это — хаос в моих венах. Руки блуждают сами, жадные, запоминают каждый изгиб её талии, линию позвоночника, как будто завтра я проснусь, и всего этого не будет.

Её язык скользит по моему — сначала неуверенно, потом смелее, и я знаю: стоит этому поцелую завершится, я буду уже другим.

Я должен остановиться. Я это знаю. Должен отстраниться, перевести дыхание, сказать что-то — что-то, кроме её имени, шепчущегося между нами, как молитва.

Но, чёрт возьми, на вкус она как всё хорошее, что я забыл, что мне вообще позволено желать.

Сладкая и дикая. Мягкая и безрассудная.

Мне никогда не будет достаточно этого.

Ночь уже опустилась, а мы даже не заметили. Огонь в камине низкий, ленивый, мягко освещает её лицо, будто даже пламя понимает — она лучшее, что есть в этой комнате.

Мы утонули в диване, плечо к плечу, её бедро задевает моё каждый раз, когда она шевелится. Я откидываюсь назад, виски в руке, но не чувствую его вкуса. Моя голова всё ещё там, в том поцелуе, и в том, что может случиться дальше.

Я до сих пор ощущаю скольжение её губ по моим — медленное, сладкое, опасное. Словно она держала этот поцелуй в себе годами и наконец выпустила его на волю, чтобы уничтожить меня.

— Этот вечер был идеальным, — говорит она, машинально проводя пальцами по шерсти Бисти.

Я изо всех сил стараюсь не улыбнуться, и, конечно, проваливаюсь.

— Идеальным — это значит, что я могу попросить о втором свидании?

Она приподнимает бровь. — Не знаю. Ты уже снова меня приглашаешь? Есть же правила, знаешь ли.

— М-м. Я о таких правилах не слышал.

— Ну, по правилам ты должен подождать пару дней, прежде чем снова мне позвонить. Но не слишком долго, а то я решу, что ты уже не заинтересован.

Я чуть наклоняюсь вперёд, взглядом цепляю её. — К чёрту правила, лесс. Я хочу увидеть тебя снова.

Это не звучит гладко. Чёрт, я едва не на грани отчаяния, но это правда. И она даже не вздрагивает.

— Хорошо. — Она говорит это так, будто все линии, которые я клялся не переступать, только что не вылетели в грёбанное окно.

— Хорошо? — повторяю я, будто мне надо услышать это ещё раз.

Она улыбается. — Да. Я вся твоя.

Господи. Я пропал, хотя знаю, что должен держаться. Есть вещи, о которых я ей не сказал, но сейчас она смотрит на меня, как будто я — самое безопасное место, где она когда-либо была.

Я не выдерживаю. Тяну её к себе, прижимаю к груди, как будто, если держать достаточно крепко, я не успею всё испортить.

Она идеально вписывается. Тёплые руки, мягкие волосы. От неё пахнет цитрусом и солнцем, и я вдыхаю это, будто умираю с голоду.

А потом она смеётся. Легко. Совершенно.

— Даже не помню, когда в последний раз мне было так весело на свидании. Не говоря уже о первом, — признаётся она.

Это меня удивляет. Простой, спокойный вечер на двоих — всё, о чём я мог мечтать, но я не был уверен, что это её стиль.

— С кем же ты встречалась, если это тебя так впечатлило?

На её лице на секунду появляется болезненное выражение. — Думаю, ты не слышал про моего бывшего.

Как только она это произносит, я понимаю, что задел тему, которую лучше было не трогать. Откашливаюсь: — А, нет. Нам не обязательно об этом говорить.

Она тихо улыбается, взгляд с лёгкой, усталой покорностью.

— Нет, всё нормально, — мягко говорит она. — Его звали Джеймс. Мы познакомились в колледже, встречались кучу лет, обручились, съехались. Делали всё, что положено, когда думаешь, что у тебя впереди вечность.

Я молчу, давая ей пространство рассказывать так, как нужно. Её взгляд уходит к огню, глаза становятся стеклянными, с той далёкой болью, которую мне до чёртиков хочется стереть. Потом она кладёт голову мне на плечо.

— Мы должны были пожениться, — почти шёпотом говорит она. — Прямо сейчас. Но месяц назад я вернулась домой пораньше и застала его с другой. Не со мной.

Желудок сжимается, гнев вспыхивает горячо и