С 23 февраля, товарищ генерал - Елена Сергеева

подпишешь! — визжит посетительница, тряся этими бумагами перед его носом. — Ты думаешь, я так просто отстану?! Я столько лет на тебя потратила!

Смотрю на нее с удивлением. Если бы мне нужно было добиться подписи от мужа, я бы не вела себя так.

Похоже, у нее другая задумка. Довести моего генерала до цугундера.

Классика. Видала я таких.

Мрачнею.

Этому не бывать!

По крайней мере, не в моем отделении!

Они оба замечают мое присутствие одновременно. Она оборачивается резко, смерив меня взглядом с ног до головы, и он явно радуется моему появлению, а ее губы кривятся в презрительной гримасе.

— А это кто? — бросает стерва, кивая в мою сторону. — Новая сиделка?

Я игнорирую ее взгляд и ее слова, а смотрю на генерала.

В каком месте у него были мозги, когда он делал этой фифе предложение?!

Так, не отвлекаться.

— Вы кто? И что здесь происходит? — гремлю я на всю палату.

— Я его жена! — заявляет стерва, выпячивая грудь. — И мы ведем личный разговор. Уйдите.

«Уйдите»?

Как будто я горничная.

Во мне что-то щелкает.

Усталость?

Бессонные ночи?

Симпатия?

Или раздражение на эту куклу, пришедшую растерзать человека на больничной койке?

— Личный разговор, — повторяю я медленно, делая шаг вперед. Мои каблуки четко стучат по полу. — В палате тяжелого кардиологического пациента, у которого посещения без моего разрешения запрещены?

Она молчит и продолжает смотреть на меня с вызовом.

— Немедленно прекращаете этот цирк и покидаете отделение.

Она фыркает. — Кто вы такая, чтобы мне приказывать? Он мне муж!

— А мне он пациент, за здоровье которого я несу ответственность.

— Он подпишет эти бумаги, и я уйду! — заявляет несносная особа.

— Карина, уходи! — подает голос генерал.

— Не здесь и не сейчас! — выдаю я.

— Он должен!

— Должен? — возмущаюсь я, и в моем голосе появляется уже нескрываемое раздражение. — Единственное, что он должен сейчас — это лежать, дышать кислородом и не думать ни о чем, кроме как о кренделях небесных. А вы, с вашими бумажками и истериками, работаете прямо противоположно этой цели. Так что у вас есть два выхода: либо вы тихо и мирно собираетесь и уходите, либо я вызываю охрану и вас выносят. И потом уже через суд вы будете доказывать свое право на посещение. Выбирайте.

Она смотрит на меня широко раскрытыми глазами. Видимо, с ней так еще никто не разговаривал. Она привыкла, что все дрожат перед ее красотой или деньгами. Но я — не все. И я вижу перед собой не красивую женщину, а источник смертельной опасности для моего пациента.

Она оборачивается к мужу, ища поддержки. — Георгий! Ты слышишь, как со мной разговаривают?!

Он поднимает на нее взгляд. — Уходи. Обсуждай все… с моим адвокатом.

Она видит, что опоры нет, что ее рычаги в виде слез, истерик и шантаж не работают, и на ее лице смешиваются злоба и растерянность. Самойлова резко швыряет папку с бумагами ему на колени и вопит: — Ладно! Но это не конец! И ты пожалеешь, что так со мной обращаешься!

Звезда разворачивается и, громко топая каблуками, вылетает из палаты, хлопнув при этом дверью так, что вздрагивает перегородка.

Тишина, как бальзам на открытую рану, заполняет помещение.

Генерал сидит, опустив голову, глядя на бумаги на своей кровати.

Я медленно подхожу, забираю папку и кладу ее на тумбочку.

— Как вы себя чувствуете? — спрашиваю я, но уже вижу — губы с синевой, взгляд затуманенный, дыхание чуть с хрипотцой.

Проклятие.

— Ничего, — бросает он, но я вижу, как ему тяжело говорить.

— Давление?

— Не мерил, — бормочет он с раздражением.

— Сейчас померим.

Делаю все на автомате: накладываю манжету, качаю грушу, слушаю. Цифры пугающие. Выше, чем вчера. Пульс — бешеный.

— Сейчас вам сделают укол и поставят капельницу.

Он не сопротивляется, даже не смотрит на меня.

Не знаю, что еще сказать.

Соболезную?

Смешно.

Где были ваши глаза?

Жестко. У него и так состояние "сиди рядом и карауль".

Бывает?

Банально.

Самойлов первый нарушает тишину.

— Ну что, доктор? — спрашивает он, глядя в стену. — Спасете?

Вопрос повисает в воздухе. Знаю — он спрашивает не про болезнь.

Смотрю на мощную спину, на седину у висков, на руки, сжатые в кулаки и понимаю, что вижу не генерала юстиции, а одинокого, преданного, уставшего мужчину, который только что отбил последнюю атаку в затяжной, грязной войне.

Вздыхаю. Этот вздох вырывается сам, из самой глубины, из того места, где хранится все, что я видела за годы работы — боль, страх, подлость, что чувствовала сама, переживая непростой развод.

— Пациентов всегда стараюсь спасти. Это моя работа. А вот людей… — делаю паузу, подбирая слова. — Людей спасти гораздо сложнее. Чаще всего они сами не хотят этого.

Он медленно поворачивает голову. Его стальные глаза встречаются с моими. В них нет сейчас ни гнева, ни претензии, только глубокая, бездонная усталость.

— А я хочу.

Вздрагиваю от его слов и с пугающей ясностью понимаю, что за стенами этой больницы, за пределами диагнозов и больничных режимов, мы с ним — в чем-то очень похожи. Оба в своих крепостях. Оба — под обстрелом. И оба почему-то продолжаем держать оборону.

— Отдыхайте, — говорю я уже мягче. — Я велю никого не пускать.

Генерал кивает, а я выхожу, закрывая за собой дверь без звука.

В коридоре машинально иду по коридору, а в ушах все еще звенит от визга этой куклы, а перед глазами стоит его опустошенное лицо.

«Спасти людей сложнее».

Да, Любаша. Гораздо сложнее. Особенно когда не ясно, от чего именно их нужно спасать и целесообразно ли это.

Глава 4

Сижу в своем кабинете, будто в осажденной крепости.

Сегодня по плану бумаги, бумаги, бумаги.

Их должно хватить, чтобы завалить себя с головой, чтобы не думать о ВИП-пациенте, о его стальных глазах и его просьбе спасти его.

Но бумаги не помогают. Помимо воспоминаний в груди разрастается тревога.

К чему бы это?!

Шуршание ручки. Подпись. Еще одна.

Я пытаюсь вчитаться в результаты анализов, но цифры пляшут перед глазами, сливаясь в абстрактные узоры.

«Нервничаешь, Ковалева, — безжалостно констатирует внутренний голос. — Неужели из-за этого пациента?! Смешно».

В этот момент неожиданно дверь моего кабинета резко распахивается, и ко мне нежданно-негаданно врывается мой бывший муж.

Ковалев останавливается на пороге с перекошенным злобой лицом. Глаза бывшего мутные, осоловевшие. С утра уже успел, сволочь.

— Люба! — гремит он, и его голос, сиплый от сигарет, заполняет все пространство кабинета. — Что ты творишь? Почему поставила меня в игнор?! Ты думаешь, спрячешься тут от меня,