Бесконечные мы - Иден Батлер

Ее голос был тихим, глубоким, и когда я прищурился сквозь полумрак, чтобы взглянуть на нее, я уловил выражение ее лица — изучающее с глубоко пролегшей линией между бровями, которой не было еще минуту назад, и сосредоточенным, обеспокоенным взглядом. Она похоже считала, что существует что-то серьезное и требующее исправления, и этим серьезным, по всей видимости, был я.

Ее лицо было круглым, в форме сердца, что делало ее похожей на ребенка. Но потом я хорошенько рассмотрел ее глаза, когда она посмотрела на меня, и уловил в них что-то такое, чего не заметил раньше — след от историй и легенд. Так мой дедушка говорил о людях, чье прошлое было запечатлено прямо в их глазах. Истории, ставшие легендами, жизнь, такая необыкновенная или печальная и такая насыщенная, что это проявлялось во взгляде человека, и в том, как он удерживал его, как будто каждая из историй жила в его глазах, но никогда не произносилась вслух.

«— Нужно просто поискать, — говорил дедушка. — Нужно посмотреть пристальнее».

Я не знал даже имени этой женщины, но всего за три минуты понял, что есть что-то сокровенное внутри нее — то, что она держит глубоко в себе.

— Я только что закончила очищать свою ауру.

Это прозвучало как бы вскользь. Она сказала это, чтобы заполнить пространство между нами, делая движения руками, словно намереваясь погладить мою кожу и конечности, при этом не касаясь меня. Ни разу. Она двигалась странно: ее руки и пальцы перемещались по всему моему телу: голова, плечи, грудь, вниз к коленям и ступням, затем снова вверх, к плечам и шее, по всей моей ауре. Или чем там это было. Пока, наконец, не прижала пальцы к моим вискам, тяжело дыша, проводя ногтями вдоль моей шеи, пока ее большие пальцы совершали круговые движения в районе моего затылка.

— Возможно, именно поэтому твою было так легко заметить.

— Неужели?

Я старался говорить со скепсисом, но мой голос раздавался словно откуда-то издалека. Я забыл о дурацкой музыке, которую она врубала в своей квартире последние четыре дня. Забыл о недостатке сна. Забыл о работе и всех заботах, которые не давали мне заснуть. Все это испарилось, когда я взглянул на ее лицо. Я никогда не видел вблизи такой гладкой кожи, таких веснушек, и спелых губ. Если бы я придвинулся к ней чуть ближе, я бы с легкостью мог припасть к ее рту.

«Проклятье. Что, черт возьми, происходит?!»

Мне не нравились белые девушки. Никогда. Я был не против поразвлечься и переспать с ними, возможно, даже повстречаться немного, но они никогда не нравились мне по-настоящему. В моем вкусе всегда были латиноамериканки или, несомненно, черные сестры. Но белые цыпочки? Не особо. Несмотря на мой нынешний имидж и наличие татуировок, среднюю школу я провел в четырех стенах библиотеки и компьютерного класса, вдали от всех, кроме учителей и репетиторов. Затем был колледж — Говард, традиционный колледж для чернокожих, после чего я поступил в Массачусетский технологический институт. У белых женщин было не так много шансов попасть на мою орбиту. Да в общем-то, у всех женщин в целом. И не было объективных причин для моего желания смотреть на нее так, как я смотрел сейчас, и думать о том, какая она на вкус, и каково это — ощущать ее гладкую кожу своим языком.

— О…

Удивление на ее лице становилось все сильнее, пока она массировала мышцы моей шеи.

— О…

— О?

Я увидел, как выражение ее лица сосредоточилось и стало решительным, серьезным. А когда она облизала нижнюю губу, я потерял дар речи. Вот так просто я вмиг позабыл о том типе девушек, который мне всегда нравился.

— Она…

Она дважды моргнула. Ее взгляд скользил вокруг моей головы, словно она видела что-то, чего не видел я.

— …меняет цвет.

— Странно.

Это прозвучало убого, но я не смог придумать ничего другого. Я продолжал хмуриться, как будто это могло скрыть то, что было у меня на уме, но у меня было стойкое ощущение, что девчонка не ведется на это. По крайней мере, она не обращала на это внимание. Чем дольше она поглаживала мою шею, тем румянее становились ее щеки.

Она остановилась, а я наблюдал за ней, гадая, что стало причиной ее улыбки, и задаваясь вопросом, какого черта я улыбаюсь ей в ответ. И она это заметила.

— У тебя замечательная улыбка.

Она взяла мое лицо в свои ладони, а я обратил внимание на ямочки на ее щеке.

— Она мне нравится.

Затем, в одно мгновение, она вновь стала сосредоточенной и властной, как сам черт.

— Закрой глаза.

Это требование прозвучало мягко, с легким намеком на что-то скрытое между каждым слогом, словно она хотела добавить «пожалуйста», но так и не сделала этого.

— Здесь чувствуется напряженность.

Она коснулась ногтями моей шеи, а я глубоко вдохнул, наслаждаясь ее запахом, и тем, как ее мягкие, уверенные прикосновения действуют на мои зажатые мышцы.

— Здесь так много напряжения…ты не…Ты плохо спишь, не так ли?

Когда я открыл глаза, готовый ответить ей, она провела пальцами по моим векам, заставляя их оставаться закрытыми.

— Не открывай.

Я не стал отмахиваться от ее рук. Она действовала на меня как какое-то джуджу, и, клянусь своей гребаной жизнью, я не был в состоянии остановить ее. Да я и не хотел.

— Поэтому я и пришел к тебе. Твоя музыка…

— Это цистерцианские монахи из Штифт Хайлигенкройца14. Точнее, их песнопения. Они меня расслабляют. Тебе стоит попробовать послушать…

Я открыл глаза, забыв про ее запрет.

— Меня подобное не расслабляет. Вот почему я и постучал в твою дверь.

— А что могло бы?

Она ничего не сказала на то, что я открыл глаза. Только ее руки расслабились на моих плечах на какое-то мгновение.

— Какая музыка могла бы помочь тебе расслабиться?

— Колтрейн.

Она нахмурилась, выпрямив спину, поглаживая мои мышцы сильнее и настойчивее, и я понял, что она делает это, чтобы не смотреть на меня. Я не мог определить выражение ее лица.

— Ты не любишь джаз?

— Что? Нет, нет, люблю.

Она слегка смутилась, но после ее черты быстро обрели прежнюю мягкость.

— My świenty dziadek.

Я нахмурился, и она извиняюще взмахнула рукой.

— Прости. Я имела в виду — мой прадед. Наша семья из Польши. Иногда какие-то слова и фразы вырываются сами по себе. Так вот, он очень любил Колтрейна.

Она улыбнулась, вспоминая.

— Он, бывало, сидел в своем кабинете, курил сигару, потягивал бурбон и слушал альбом Колтрейна «Спиричуэл».