Дикость - Кристи Уэбстер

а я — на спине. Беру книгу с пола и начинаю читать вслух. Его дыхание скоро становится ровным, глубоким. Он засыпает. Я поворачиваюсь к нему и просто смотрю. Во сне он выглядит моложе своих сорока. Легко можно дать тридцать. Я провожу кончиками пальцев по его плечу, подбородку, щеке. Мы всегда были нежны друг с другом, но сейчас… сейчас всё иначе. Это табу. Он не знает, что я прикасаюсь к нему с желанием. Если проснётся — может разозлиться.

В конце концов, зевота побеждает. Я прижимаюсь к его тёплой груди и чуть не взвизгиваю от восторга, когда его рука инстинктивно обвивает меня, притягивая крепче. Засыпаю почти мгновенно.

* * *

«Девон, малышка, поговори со мной». Его голос сейчас — точь-в-точь такой же, как тогда. Озабоченный. Заботливый. Полный любви. Мы те же самые двое людей. Просто между тогда и сейчас — целая жизнь дерьма.

Я открываю глаза, отгоняя воспоминания, и улыбаюсь ему. «Я люблю тебя».

Черты его лица смягчаются, и он целует меня в губы. «Я люблю тебя. Ты это знаешь».

«Ещё до того, как мы отправились сюда, мои чувства к тебе начали меняться. Стали… больше, чем у дочери к отцу. Глубже. Темнее. Думаешь, если бы мы не приехали сюда… это всё равно случилось бы?» — мой голос тихий, почти невесомый.

Его глаза сужаются, пока он обдумывает мой вопрос. «Не знаю».

Он лжёт.

Виноватое выражение на его лице говорит само за себя.

«Папа… — я улыбаюсь. — То есть, Рид. Скажи мне. Могло ли?»

Он сглатывает, его взгляд уходит куда-то вдаль, в прошлое. «Я был в ужасе от того, что почувствовал к тебе той ночью. Но чем больше думал — тем больше втайне радовался, что это случилось. При том, как всё развивалось… да, думаю, могло. Твоя мать, сама того не ведая, подталкивала нас друг к другу. Мы оба отчаянно нуждались в любви, в близости. И когда она отказалась дать её нам… мы обратились друг к другу». Он хмыкает, и в его глазах появляется тень стыда. «Это ужасно, Девон. У нас зарождались чувства, которых быть не должно. Если бы они были с одной стороны — их можно было бы подавить. Но они были взаимны. Прости, что я отец-… ну, знаешь. Но…»

«Я ни о чём не жалею, — перебиваю я его. — Ни о нас. Ни об этом ребёнке. Ни о нашей связи. Ни о нашей любви. Всё вместе — это один большой, грязный, безумный узор. Но это наш узор. И я счастлива внутри него».

Его способность отбросить весь мир ради меня согревает душу. Это решение успокаивает какую-то глубокую, ноющую тревогу во мне.

Я сажусь, наклоняюсь к коробке. Роюсь в ней и нахожу то, что искала. Когда я протягиваю ему книгу, он издаёт низкий, угрожающий рык.

Я поворачиваюсь к нему, забираюсь сверху, усаживаясь на его бёдра. «Я хочу её сжечь».

Его лицо становится каменным. «Уверена?» Я чувствую, как он твердеет подо мной.

«Сейчас же».

Без единого колебания он швыряет книгу прямо в сердцевину камина. Мы сидим вместе, я на нём, и смотрим, как огонь лижет бумагу, как чёрные буквы скручиваются и исчезают в пламени, как обложка вспыхивает ярким, яростным светом.

Я приподнимаюсь и принимаю его внутрь себя — в своё податливое, горячее, принадлежащее только ему тело.

Пока мы занимаемся тем, чем не должны, как отец и дочь, мы смотрим, как эта проклятая книга об инцесте обращается в пепел и дым. И с каждым толчком, с каждым поцелуем, с каждым стоном, мы сжигаем и чужое мнение, и чужой страх, оставляя только нас. Только этот огонь. Только эту любовь.

Глава 19

Рид

Аттикус, хоть я поначалу и злился на него за то, что он совал нос не в своё дело, стал для меня чем-то вроде друга. Настоящего. Я знаю, что он ненавидит то, что между мной и Девон. Он всячески это осуждает, пытался даже предостеречь её. Но он и помогает. Вместо того чтобы сбросить припасы и умыть руки, он задержался почти на три недели и помогал мне с пристройкой. Когда есть ещё одни сильные руки, всё идёт в разы быстрее.

С каждым днём Девон становится всё больше, и всё несчастнее от собственной неуклюжести. Где-то неделю назад она вытащила всё из нашей кладовой-пещеры и теперь проводит кучу времени, лежа на прохладном камне, будто ища облегчения. Мы не ведём календарь, но ясно одно: она может родить в любой день. Я одновременно на седьмом небе от счастья и чертовски напуган до смерти.

«Я схожу проведать Еву, а через месяц вернусь, наведаюсь к вам, — говорит Аттикус, взваливая на плечо почти пустой рюкзак. — Привезу всё, что ещё может понадобиться. Если что вспомните — скажите».

«Ева? — во мне что-то настораживается. — Кто это, чёрт возьми?»

Он стискивает челюсти. «Девочка. Из той хижины».

Я удивлён. Не думал, что она ещё жива.

«Планируешь забрать её в город? Сдать соцслужбам?»

Он хмурится, качает головой. «В прошлый раз предложил. Она чуть не воткнула в меня заточенную палку. Потребовала фруктов. Так что несу фрукты».

«Ей-то лет двенадцать? Тринадцать?»

«Что-то около того. Но ты же знаешь, как это бывает здесь, в глуши. Привыкаешь. Внешний мир кажется… слишком большим. Слишком шумным. Я просто… — его лицо становится мрачным. — Она напоминает мне младшую сестру. А раз у неё никого нет… чувствую, должен хоть проверять её».

Я вздыхаю, в моём разочаровании есть доля признательности. «Скажи ей, что если захочет — может приходить к нам. Девон, думаю, была бы не прочь пообщаться с другой девушкой. Тогда… тогда я был не в себе. Но сейчас я не причинил бы ей вреда».

Он кивает, и в его кивке — одобрение. «Передам. А, Рид?»

«Да?»

«Если ты собираешься заводить детей… тебе понадобится что-то посерьёзнее этой хижины. Я могу набросать план. Построить настоящий дом. Там, наверху». Он указывает туда, выше линии деревьев, где должен был стоять наш первый дом. «Знаю, у тебя есть деньги. Я могу достать инструменты, материалы. Если наймём рабочих — управимся за год. А если только мы вдвоём… дольше».

Я перебиваю его. «Только мы вдвоём. — Я хочу сделать для своей семьи что-то надёжное, безопасное. Но я не хочу видеть на своей земле никого, кроме тебя и той каштановой девчонки. Любому, кто посмеет сунуться сюда без спроса, я всажу пулю в лоб».

Он снова