Измена. Он не твой - Яна Мосар

Телефон снова вибрирует в руке. Сообщение от мамы: "Я просто хочу, чтобы ты знал правду. Ты имеешь на это право, сынок. Не будь слепым"

Я закрываю глаза и давлю на газ, срываясь с места. Мысли хаотично мечутся. Если Даша не у родителей, то где она? Почему молчит? Неужели снова какой-то спектакль, снова вранье?

Останавливаюсь на светофоре, стискиваю зубы. Сердце бьется быстро, словно предупреждает о чем-то плохом. Раньше я мог бы легко отмахнуться, но сейчас все мои защитные механизмы сломаны, и я открыт для боли, для ревности, для всех этих невыносимых чувств.

Номер родителей Даши. Набираю. На третьем гудке отвечает ее мама.

– Здравствуйте, Даша у вас?

– Да, Ярослав, – отвечает быстро, без сомнений.

– Могу я с ней поговорить. Не могу дозвониться.

– Так она… гуляет. А что случилось?

– А Катя?

– Катя дома.

– С кем гуляет?

– В магазин пошла, Ярослав. Я не так сказала.

– Вы врете мне?

– Да нет…

– Да или нет?

– Ммм…

– Где Даша?

– Я сейчас ее найду. Она перезвонит.

Отключаюсь.

Внутри все начинает гореть, медленно расползаясь тяжелым огнем. В ушах шумит, пульс бешеный. Почему Даша сказала родителям, а мне нет?

Телефон снова вибрирует. Новое сообщение от мамы: "Ты проверил? Я была права?"

Выключаю экран, сжимая челюсти до боли. Она всегда умеет найти самое уязвимое место, знает, куда ударить.

Даша обманывает меня? Решила отомстить? Или решила не прощать? Или мама опять просто играет в свои игры?

Я резко разворачиваю машину и еду к родителям Даши. Я не могу сидеть и ждать. Я должен понять. Узнать. Должен увидеть своими глазами.

По дороге снова набираю ее номер. Гудки, молчание, снова гудки. Ни ответа, ни объяснений.

Мысленно перебираю все: ее напряжение, ее молчание, ее странные взгляды. Все, что казалось неважным, вдруг приобретает болезненную значимость.

– Только не это, Даш, – тихо сам с собой, сжимая руль с такой силой, что костяшки пальцев белеют. – Только не это. Прошу тебя.

Но сомнения уже здесь. Они въедаются в меня, заполняют каждую клетку. Я больше не могу закрывать глаза. Теперь мне нужна правда.

Какая бы она ни была.

Я резко торможу у подъезда дома родителей Даши. Выпрыгиваю из машины, поднимаюсь по знакомым ступенькам, которые всегда казались такими уютными и родными, а сейчас только раздражают.

Сердце колотится в груди, будто пытается разбить ребра. Я нажимаю на дверной звонок, и через мгновение дверь открывает мама Даши. Она удивленно поднимает брови, замечая мое напряжение.

– Ярослав, а ты почему здесь?

– Где Даша?

– Она пошла на день рождения. Я не дозвонилась до нее. А что такое, Ярослав?

Про день рождения какой-то вообще первый раз слышу.

– К кому на день рождения? – выдавливаю я, пытаясь дышать ровно. Голос получается хриплым, напряженным.

– Даша на дне рождения у друга своего. У Ромы, – спокойно, почти равнодушно отвечает.

– У какого еще Ромы?

– Ну, сосед наш из соседнего подъезда, из шестидесятой квартиры. Она торт пекла ему.

Я буквально ощущаю, как внутри меня что-то трескается и осыпается мелкими осколками.

– Она сказала, что у вас будет! – едва сдерживаюсь я.

– Ну, она же скоро вернется, не волнуйся. Что ты так разволновался-то? – мягко пытается успокоить она. – Проходи.

– А вы не волнуетесь? Ваша дочь по вечерам к мужикам в гости ходит, а вам нормально? – голос мой дрожит от гнева, обиды и чего-то еще более тяжелого.

– Ярослав, не преувеличивай. Она всего-то у Ромы… Это ее одноклассник.

Я поворачиваюсь к лестнице, не слушая ее оправданий.

– Подожди, ну куда ты? – зовет вслед она.

– Узнать правду.

– Ярослав…

Шестидесятая, да?

Сердце бьется где-то в горле. Иду в соседний подъезд. Номера квартир мелькают перед глазами: пятьдесят восемь, пятьдесят девять... Вот она – шестьдесят.

Я бью по двери кулаком, звонок слишком тихий для моего гнева. Дверь распахивается, и на пороге появляется высокий парень.

Роман.

Тот самый, что подвозил ее домой. На его лице недоумение и легкая улыбка, которая бесит еще сильнее.

– Да, вам кого?

Не узнал меня.

– Даша тут? – рычу я.

– Тут, а что…?

Договорить ему я не даю. Резко шагаю вперед, хватаю его за грудки и толкаю в квартиру. Роман спотыкается, ударяется спиной о стену, в его глазах мелькает удивление, которое быстро сменяется злостью.

– Ты че творишь? – орет он, пытаясь меня оттолкнуть.

Я не отвечаю, только сильнее вдавливаю его в стену. В голове гудит, я не могу думать, только гнев и боль пульсируют в груди.

Из комнаты слышатся голоса, шаги, шум.

Не разуваясь, иду на этот шум.

Даша появляется в дверном проеме – бледное лицо, глаза расширяются.

– Яр?

– Что ты тут делаешь?

– Простите, – кивает всем, – мне пора. Ром, извини, с днем рождения.

Быстро идет за своим телефоном и назад ко мне.

– Пойдем домой, поговорим.

Она качает головой, подходит ближе, пытается взять меня за руку. Я резко ее отдергиваю.

– Это ты у родителей так, да? Хорошо отдыхается?

– Яр, – извините, это мой ревнивый муж, не дозвонился.

Все провожают нас насмешливым взглядом.

– Это не то, о чем ты думаешь… – начинает у лифта.

– Придумай, какую-нибудь другую отговорку. Как там торт? Удался? Вкусный?

– Ярослав, прошу тебя, прекрати! Ты все неправильно понял!

Она достает телефон и снимает с блокировки. Заходим в лифт.

– Ты так занята была, что не могла ответить?

– Так надо было.

– Кому?

Я смотрю ей в глаза, ищу там оправдание, правду, хоть что-то, что могло бы вернуть доверие. Но вижу только ее волнение и испуг. Нет раскаяния, нет вины.

– Я хотела понять, кто пишет эти сообщения, Яр!

– И ради этого пошла к другому мужику?

– Да.

Выходим на первом этаже.

Открывает чат и показывает мне фото, где целует его и подпись.

– Я это сделала, чтобы спровоцировать ту, кто это все пишет и тебя направили сюда. Ради ерунды не писали бы. А вот если бы знали, что я хочу обмануть, тогда да.

– Ты сама все это устроила, да? Специально меня спровоцировала? – хрипло спрашиваю я.

Она вздрагивает, словно я ударил ее.

– Да,

– Ты о чем думала вообще?