История Кузькиной матери - Марьяна Брай

– Вроде как, – подтвердила я, подталкивая его внутрь. – Что смогла – сделала. Окна бы ещё помыть. Ты мне лучше скажи, рукодельник, вы здесь всегда жили? – я прошла к столу, давая ему время переварить шок.

А он переваривал. Стоял, хлопал своими огромными синими глазищами и шмыгал носом так, словно вот-вот собирался разрыдаться. Не то от счастья, не то от ужаса перемен.

Я вздохнула. Кажется, прошлая хозяйка этого тела была ещё той… неряхой. Что ж, тем проще будет установить новые порядки. Я молча ждала, когда у мальчишки закончится загрузка новой операционной системы.

– Давай, рассказывай, откуда снедь? – спросила я, решив, что лучшая тактика сейчас – это нападение. Или в данном случае дружелюбный допрос, чтобы разрядить обстановку, которая наэлектризовалась до состояния грозовой тучи.

Мальчишка сжал свой мешок так, будто в нем лежала не провизия на завтрак, а как минимум корона Российской империи. Он вскинул на меня свои огромные глаза, в которых плескалась такая смесь недоверия и страха, что мне стало не по себе.

– Кто это «вы»? – тихо спросил он. Я моргнула. Присела за стол, свела брови на переносице, прокручивая в голове наш короткий диалог. Он тоже опустился на табурет напротив, готовый, казалось, сорваться с места в любой момент.

– Ты про что вообще? – уточнила я, чувствуя, как почва уходит из-под ног.

– Ты спросила… всегда ли «вы» здесь жили? – почти по слогам произнес малец, и я поняла, какой ляпсус допустила. Для него, одинокого мальчишки с больной матерью, это «вы» прозвучало как появление кого-то третьего. Невидимого и, возможно, опасного.

– А… вот оно что, – я шумно выдохнула, пытаясь изобразить на лице озарение, а не панику. – Да знаешь… сегодня проснулась и что-то с головой у меня…

– Ну, знамо дело, – неожиданно серьезно кивнул он. – Три дня лежала и не ела ничего. А потом и пить отказалась, мол, на тот свет пора, – он старался бодриться, но голос его предательски дрогнул на последнем слове, и в нем прорвался такой надрыв, что у меня внутри все похолодело.

 Я замерла, пытаясь представить картину его глазами. Мать, единственный родной человек, лежит пластом и объявляет о своем скором уходе. А он, совсем ещё ребенок, не плачет, не бьётся в истерике, а бежит добывать яйца, печёт хлеб… Откуда в этом крохотном тельце столько взрослой стойкости?

 Вся моя милицейская закалка и профессиональный цинизм дали трещину. Передо мной сидел не просто мальчик. Передо мной сидел маленький уставший мужичок, который выдюжил там, где сломался бы и взрослый.

– Вот, наверное, мозг немного от голода и потёк у меня, милый, – я постаралась, чтобы мой голос звучал как можно мягче и теплее. – Что-то помню, а что-то будто туманом заволокло. Давай-ка я яишенку пожарю, пока угли в печи не остыли, – я бодро соскочила с табурета, решив делом доказать свои новые жизнеутверждающие намерения.

Но мальчишка не сдвинулся с места. Наоборот, он ещё сильнее прижал к груди свой мешок и уставился на меня так, будто я предложила не завтрак приготовить, а сплясать на столе канкан.

– Чего? – не выдержала я его взгляда.

– Ты же не умеешь, матушка, – прошептал он, и голос его становился все тоньше и тоньше, почти писком. – Ты и печи, как дьявола, боишься, – он смотрел на меня с неподдельным ужасом. И я поняла.

Умирающая, отрешенная мать его не сломала. Он к ней привык, он с ней справлялся. А вот я – бодрая, деятельная, предлагающая приготовить завтрак, была для него чем-то новым и совершенно непонятным. И, судя по всему, гораздо более страшным. Ну что ж, Алла Кузьминична, поздравляю с первым провалом на новом месте. Дурья твоя башка. Раскололась, как первоходок!

Мальчик, похоже, решил, что самому это сделать всё же безопаснее, чем доверять миссию мне. Он встал и, небрежно толкнув меня плечом, (ну, или мне так показалось), направился к печи.

 Из-под загнетки он выудил здоровенную чугунную сковороду. Из мешка извлек сверток. Развернул, и моему взору предстал круглый, отёкший жёлтый колобок масла, покрытый испариной. Настоящее, домашнее, источающее такой аромат, что в моем новом желудке заурчало с небывалой силой.

Рукой он щедро отхватил кусок и ловко размазал по сковороде. Следом началось действо под названием «Мастер-класс по разбиванию яиц». Шесть ударов о край сковороды. И вот уже сковорода с будущей яичницей скользнула внутрь печи, до этого прикрытой заслонкой. Я наблюдала молча, подглядывая тайком. А так делала вид, что увлеченно разглядываю свои ногти. К слову, они были на удивление ровными и аккуратно подстриженными. В отличие от мальчишеских.

Ноги его были в пыли. Что на ногах, что на руках, ногти грязные, а по форме будто обкусанные.

– Хлеб порежешь? – он с опаской протянул мне нож. Видимо, проверка на профпригодность продолжалась. Или он просто боялся дать мне в руки что-то, чем можно было бы натворить бед покруче, чем испорченная яичница.

– Порежу, командир. Это мы можем, – я изобразила на лице самую обаятельную из своих милицейских улыбок. Пусть лучше думает, что у матери крышечку сорвало от голода, чем её подменили на шпиона.

 Моя задача сейчас – завоевать доверие этого мелкого, но явно очень самостоятельного человека. Он косился, не отрывая взгляда, пока я ловко орудовала ножом. От круглого, размером, наверное, с большую пиццу, ситника я отваливала толстые, исходящие паром, щедрые ломти. А что? Мы же после голодовки, надо наедаться впрок! Да и казалось мне, что одна этот каравай съем сейчас, обмакивая в жидкий, оранжевый, как закатное солнце, желток.

– Ты куда столько? – голос его дрогнул, и он даже подскочил. – Это нам дня на три! Муки больше нет.

Опаньки. Вот те на. Не успела я нарадоваться своей новообретенной физической форме, как вылезла проблема продовольственная. А где, собственно, припасы хранятся? В этом домишке я не видела ни мешочков, ни банок, ни, естественно, привычных упаковок. Ничего, что намекало бы на стратегический запас.

– А где припасы можно глянуть? – спросила я, стараясь говорить буднично, как будто просто уточняю.

 Он вздохнул, и в его голосе вернулась уверенность, даже какая-то бравада. Видимо, в вопросах выживания он был здесь единственной адекватной единицей.