Я влюбилась не в того отца - Ауриния Лавр

И вот, в конце первой недели октября, случилось это.

Я уже была в пижаме, досматривала сериал и почти засыпала на диване, когда телефон на тумбочке завибрировал. Время на экране: 23:47.

Неизвестный номер: «Тимофей сегодня кашлял?»

Сообщение было без приветствия, я сразу поняла, от кого оно. Кто еще мог писать в такое время с таким идиотским вопросом?

Раздражение, копившееся всю неделю, наконец вырвалось наружу. Я грубо ткнула в экран.

Я: «Иван Александрович? В такое время?»

Ответ пришел через минуту.

Иван: «Да. Кашлял?»

Я: «Нет. Не кашлял. Он был абсолютно здоров. И сейчас, я уверена, спит. Как и большинство нормальных людей в это время.»

Пауза. Три точки набирания сообщения мигали дольше обычного.

Иван: «Как вел себя? С кем играл?»

Я чуть не швырнула телефон в стену. Какое ему дело, с кем играл его сын в пять вечера? Это же не допрос подозреваемого!

Я: «Вел себя как обычный пятилетний ребенок. Играл, ел, спал. Все хорошо. Спасибо за беспокойство.»

Я добавила смайлик с улыбкой, который в данном контексте означал «отстань от меня». Он, похоже, не понял намека.

Иван: «Хорошо. На будущее: если что-то не так — звоните сразу. В любое время.»

Я не ответила. Просто выключила звук и перевернула телефон экраном вниз, как будто это могло остановить поток его абсурдной тревожности.

На следующее утро я пожаловалась Свете, пока мы расставляли стулья к завтраку.

— Представляешь, в полночь! Пишет: «Кашлял?» Да он вообще вменяемый?

Света фыркнула.

— Ох уж эти папаши-наседки. Самые строгие обычно. А этот Вершинин так вообще смотрит, будто всех нас на вшивость проверяет. Бедный ребенок, наверное, дома как в казарме живет.

— Именно! — воскликнула я, чувствуя, как мои подозрения находят подтверждение. — Тима такой открытый, солнечный мальчик. Откуда у такого отца? Не иначе, мать добрая, вот он и тянется к людям.

— Или просто уже привык, — многозначительно сказала Света. — Дети ко всему привыкают.

Мысль была неприятной. Я посмотрела на Тиму, который помогал Варе надеть фартук для лепки.

«Бедный малыш, — подумала я. — С таким папашей».

А вечером, был кофе с Артемом.

Мы встретились в той самой тихой кофейне. Он пришел прямо с работы, в элегантном темно-синем пиджаке. Заказал для меня латте с корицей, для себя — эспрессо.

— Я так рад, что вы пришли, — сказал он, отодвигая сахарницу. — Честно говоря, не был уверен, что вы согласитесь.

— Я тоже не была уверена, — призналась я, согревая ладонями чашку. — Это… не по правилам.

— А кто сказал, что правила всегда правильные? — он улыбнулся, и в его глазах мелькнула тень чего-то грустного. — Иногда они просто защищают нас от возможной боли. Но и от возможного счастья тоже.

Мы говорили обо всем и ни о чем. О книгах (оказалось, мы оба любим Ремарка), о путешествиях (он мечтал увидеть Норвегию, я — Исландию), о музыке. Он рассказывал смешные истории из своей студенческой жизни, и я смеялась до слез. Он слушал меня внимательно, не перебивая, кивая в нужных местах. Он был идеальным собеседником. Идеальным мужчиной.

И на фоне этого теплого, легкого вечера образ угрюмого, контролирующего Ивана Вершинина с его ночными сообщениями казался карикатурным. Вот он, контраст. Свет и тьма. Тепло и холод.

Артем проводил меня до моего дома. У подъезда он остановился.

— Спасибо за этот вечер, Алиса, — сказал он мягко. — Мне было… очень хорошо.

— Мне тоже, — прошептала я.

Он посмотрел на меня, и в его взгляде было столько невысказанного, что у меня перехватило дыхание. Он медленно наклонился и поцеловал меня в щеку. Нежно, почти невесомо.

— Спокойной ночи.

— Спокойной ночи, Артем.

Я поднялась в квартиру, прижалась лбом к холодному стеклу балконной двери и смотрела, как его тень растворяется в ночи. Сердце билось часто-часто. Это было счастье. Настоящее, острое, пугающее.

Телефон в кармане завибрировал. Я вздрогнула, думая, что это он. Но нет.

Иван: «Завтра у Тимы прививка по плану. После нее может быть температура. Будьте внимательны.»

Сообщение пришло в 00:23.

«Приняла к сведению»

Я застонала. Этот человек был безумен. Абсолютно безумен. Или патологически контролирующий. Или и то, и другое.

В мире, где есть Артем, не должно было быть места для полуночных тревог сурового Вершинина. Я решила просто игнорировать его. Авось, отстанет.

Глава 7. Ужин с Артемом

Кофе «просто как друзья» быстро перестало быть «просто». Мы встречались еще два раза. Всегда в тихих, уютных местах, всегда без Вари. Разговоры текли легко, как будто мы знали друг друга годами. Он шутил, что мы прошли ускоренный курс «знакомства по переписке», только без переписки. Я ловила себя на том, что жду этих встреч как глотка воздуха после душного дня в саду, полного криков, разлитых супов и вечных «Алиса Сергеевна, он меня стукнул!».

А еще я ждала их, чтобы не думать о других сообщениях. Тех, что приходили поздно вечером. От Ивана. Они стали рутиной. Всегда лаконичные, всегда по делу, всегда в неурочный час.

«Тима сегодня ел суп?» (23:15)

«Сообщите, если будет вялым.» (22:50)

«Завтра похолодание. Проверьте, надел ли он шапку на прогулку.» (00:01)

Я отвечала скупо, вежливо-холодно. Иногда не отвечала вовсе. Он не настаивал. Просто в следующем сообщении снова спрашивал о чем-то. Это раздражало, бесило, но уже не пугало. Я поставила на него клеймо: «Тревожный контролер-невротик». И с этим жилось проще.

А с Артемом жилось… волшебно. Поэтому, когда в пятницу он, задержавшись вечером у шкафчика, сказал: «Завтра вечером у меня освободился столик в одном месте. Очень хочу, чтобы ты его заняла», — я не колебалась ни секунды.

— Я бы с огромным удовольствием, — сказала я, и Варя, которую он вел за руку, улыбнулась своей редкой, застенчивой улыбкой.

— Отлично, — его глаза блеснули. — Я за тобой заеду. В семь?

Ресторан назывался «Бель Эпок». Не пафосный, но утонченный, с приглушенным светом, кирпичными стенами и свечами в стеклянных колбах на столах. Я надела свое лучшее платье — темно-синее, простого кроя, но сидевшее на мне изумительно. Артем встретил меня, и в его взгляде я прочитала искренний восторг.

— Ты выглядишь потрясающе.

Ужин был идеальным. Он рассказывал о своем бизнесе — сети небольших бутиков с дизайнерской одеждой. Говорил увлеченно, но без хвастовства.

— А ты не скучаешь по чему-то более… творческому? — спросила я. — Раз уж мечтал быть летчиком.

— Иногда, — он отпил вина. — Но бизнес — это тоже творчество. Только холст — это рынок, а краски — люди и стратегии. А ты? Никогда не хотела уйти из сада? В