Академия Бикон. Том 1: Дисциплина и Портянки - Yirtimd2

— Братья Альбины внедрились в Мокрые Холмы. Корсак — через профсоюзы. Феннек — через хакеров. Местные терминалы нарушены, отчёты о добыче не отправлены уже сутки. Завтра прекратят финансирование, послезавтра начнутся перебои с поставками. Бюрократия Атласа начала захлёбываться.

— Посёлок Рогатых, — сказал другой офицер, — взят. Лидер ячейки — Харон Сильвус, человек, который тоже радеет за равенство, заручился поддержкой старейшин. Надзирателей выкинули из окон. Рабочие перекрыли железную дорогу. Прозвучал лозунг: «Мы не бунтуем. Мы возвращаем своё.»

Гира закрыл глаза на секунду, словно собираясь с мыслями. Но внутри он чувствовал, как трещит лёд под ногами врага.

— Дальше.

— Первые перебежчики среди охраны Шни. Кто-то просто уходит, кто-то переходит на нашу сторону и передаёт нам списки, пароли, схемы поставок. У них — паника. Начались внутренние расследования, подозрения. Они режут друг друга быстрее, чем мы успеваем дотянуться.

— Улицы Мистраля шепчут, — добавил шпион с хриплым голосом. — Говорят: «Фавны начали возвращаться. Не с поклоном — с флагом.»

— Атласские патрули всё чаще отступают без боя. Начинают уезжать. Генералы требуют отчётов, а им не могут ничего дать. Их чиновники в бешенстве. Их капитаны — в страхе. Их солдаты — в сомнении.

Наступила тишина. Все смотрели на него.

Гира медленно сел в командное кресло. Тяжело, как будто на плечах — тысячи голосов, жизней, надежд.

Он провёл рукой по виску, будто смахивая пыль или усталость. И потом сказал:

— Они трескаются. Не от пушек, а от правды. Простые люди Мистраля тоже ненавидят Атлас.

Он посмотрел на карту. Огни вспышек. Зоны влияния. Линии, что больше не принадлежали Шни.

— Это не конец. Это — перелом. Они ещё не пали… но начали падать. Словно Колосс на глиняных ногах.

И, глядя в окна корабля на серое небо Мистраля, он сказал себе тихо:

— Мы начали цепную реакцию. Теперь их собственный страх — наш союзник.

Он встал.

— Передайте всем лидерам: движемся по плану «Горизонт». И скажите Кали… скажите, что я горжусь ею.

Штаб-квартира Атласа в Мистрале.

Бункер под зданием Торгового Консорциума — защищённый, унылый, пахнущий дешёвым кофе, пластиком и потом.

В комнате — десятки высокопоставленных лиц: генералы, чиновники, управляющие от корпорации Шни, политические агенты, охрана в боевых экзоскелетах. Все говорят одновременно, перебивают друг друга, кричат в рации. Голограммы мигают тревожно — красные зоны на карте ширятся.

Молодой лейтенант Джеймс Айронвуд — один из немногих, кто молчит. Он стоит у стены, руки за спиной, глаза холодные, лицо как сталь.

Он впервые допущен к такому уровню.

И уже презирает всех, кого видит.

— Это какая-то аномалия! — орёт полковник Вейден. — Да как они вообще координируют действия⁈ Это ж плебеи с кирками, чёрт возьми!

— Аномалия? — усмехается представитель Шни, потный и лысеющий. — Может, проблема в вашей бездарной охране? Мы платим за безопасность, а получаем революцию!

«Ваша безопасность — это ваши надзиратели, что били детей и сжигали жалобы, — думает Айронвуд. — Вы ждали, что вас будут любить?»

— Надо срочно выслать отряд «Дельта»! Зачистка, экстренное восстановление порядка — любой ценой! — кричит ещё один.

— И что, сжечь шахты? Устроить резню? Перед камерами? — холодно спрашивает аналитик с планшетом.

Айронвуд смотрит на них и видит — страх. Паника. Глупость.

«Никто не думает о последствиях. Никто не хочет брать ответственность. Только спасти своё кресло, свой контракт, свой бонус.»

— Мы ведь не можем использовать Арбитров… это не тот уровень. — шепчет кто-то сбоку.

С потолка капает вода. Сигналы тревоги больше не отключаются — они просто стали фоном.

Крики, переговоры, голограммы, которые мигают всё более красным.

Айронвуд стоит у дальней стены, не привлекая внимания.

Его форма выглажена. Мундир застёгнут на все пуговицы. Взгляд — холоден.

Вокруг — генералы, советники, корпоративные паразиты.

— Как они прорвались в Рогатых⁈ — орёт кто-то. — Там же было двести охранников!

— Да потому что вы всё время экономите! — шипит другой. — Один обед для ваших «экспертов по безопасности» стоит как четыре современных турели!

— Да это всё местные! Фавны внутри системы! Саботаж!

— Нет, это кто-то из наших сливает инфу. Увольнять надо пачками!

«Во имя Светлого Брата… — думает Айронвуд, сжав кулаки за спиной. — Вы ссоритесь как дети, пока шахты пылают. Пока ваш „низший класс“ берёт под контроль логистику. Пока фавны строят структуру, а вы даже не можете собраться на совещание без взаимных обвинений.»

На экране — данные: очередной патруль покинул пост без боя.

В другой зоне — рабочие отказались загружать поезда.

Где-то отключили энергоснабжение.

И всё это — без единого выстрела.

Они проигрывают войну, в которую даже не поняли, что вступили.

Айронвуд переводит взгляд на потолок.

Там старый, стертый герб — символ старой Империи Мантль.

И под ним — вырезанные слова молитвы, которые здесь никто уже давно не читает:

«О, Светлый Брат, веди нас через Тьму. Пусть Свет твой очистит наши души от страха, жадности и лжи.»

Он закрывает глаза.

Молитва из детства.

Из училища.

Из первых маршей под звёздами по тундре, когда он ещё верил в порядок, в дисциплину, в смысл.

«Светлый Брат… если ты есть — если ты смотришь… то теперь самое время. Потому что иначе — нас поглотит гниль.»

Он открывает глаза. Голограммы мерцают, голоса спорят, столы дрожат от кулаков и нервных движений.

А он стоит — один из немногих, кто ещё не утратил веру в порядок.

"Они заслужили крах. Но, пожалуйста… не дай погибнуть тем, кто ещё держится.

Я сделаю всё, что нужно. Только укажи путь…"

Скрытый штаб, Мистраль.

Подземная станция времён Цветной Революции. Переоборудована. Армейский бетон, провода, экраны, карты, конденсат на трубах. Резкий запах масла и оружейного металла.

В углу — голограмма города: алые вспышки там, где вспыхнули бунты. Зелёные — зоны поддержки. Жёлтые — районы, где всё ещё колеблются.

Гира Белладонна сидит за столом, рядом — чашка с остывшим чаем, плетёный браслет жены на счастье лежит на столе и старый револьвер на краю карты.

Дверь со скрежетом открывается.

Входит Сиерра Хан, лидер одной из северных групп, бывшая налётчица, фавниха с черными волосами и глазами, которые никогда не прощали.

Она не здоровается — сразу говорит:

— Ты зашёл слишком далеко, Гира. Мы хотели признания. Прав. Земли. Мы этого добились! А ты хочешь чего? Полного краха