Мой демон удачи - Саша Бездушная

Мотоцикл катил по ночному городу, издавая звуки, которые могли бы напугать даже видавший виды трактор. Двигатель не просто работал — он пел. Пел хриплую, пропитанную мазутом и древней магией песнь, от которой у редких прохожих волосы вставали дыбом, а собаки начинали подвывать в тональности ля-минор.

Варя сидела за рулём, вцепившись в ржавый руль так, словно от этого зависела её жизнь. Что, в общем-то, было недалеко от истины. Ветер трепал её спутанные волосы, а в лицо летела какая-то мошкара, которую она героически игнорировала. Она впервые в жизни управляла чем-то, что теоретически должно было слушаться руля и тормозов. На практике «Урал» вёл себя как взбесившийся носорог: норовил вильнуть в сторону при малейшей неровности асфальта, а тормоза срабатывали с задержкой примерно в полторы секунды, что добавляло поездке остроты.

В коляске, скрестив руки на груди и всем своим видом выражая крайнюю степень презрения к окружающей действительности, восседал Гад. Ромашки на боку коляски, подсвеченные тусклым светом уличных фонарей, придавали его демоническому облику оттенок сюрреалистичного безумия. Представьте себе падшего ангела, которого засунули в декорации детского утренника. Примерно так он и выглядел.

— Я всё ещё не понимаю, — произнёс он, перекрикивая рёв мотора, — почему мы не можем переместиться туда, куда тебе нужно, более цивилизованным способом? Телепортация, например? Или, на худой конец, полёт? Я мог бы перенести нас обоих в любую точку этого жалкого городишки за долю секунды.

— Потому что, — проорала в ответ Варя, не поворачивая головы, — у меня нет прав на телепортацию! И на полёты тоже нет! Зато есть права категории «А», которые я честно получила три года назад и с тех пор ни разу не использовала по назначению!

— Права? — Гад фыркнул. — Ты говоришь о каких-то бумажках, выданных другими смертными, которые дают тебе разрешение на передвижение? Это самая нелепая вещь, которую я слышал за последнюю тысячу лет.

— Добро пожаловать в человеческий мир, детка! — усмехнулась Варя, лихо (по её мнению) входя в поворот. Мотоцикл заложил такой крен, что Гад едва не вывалился из коляски. — Здесь без бумажки ты — какашка!

Гад схватился за поручень коляски с такой силой, что металл жалобно скрипнул.

— Если ты намереваешься меня угробить раньше, чем мы доберёмся до места назначения, предупреди заранее. Я хотя бы успею составить завещание. Хотя кому я его оставлю? Своему злейшему врагу? Так он и так получит всё после моей смерти.

— У демонов есть завещания? — удивилась Варя.

— У великого демона Гада есть всё, что он пожелает, — отрезал он. — Кроме, по-видимому, нормального водителя.

Они выехали на центральную улицу. Ночной город жил своей жизнью: светились витрины круглосуточных магазинов, компании подвыпивших студентов бродили по тротуарам, где-то вдалеке завывала сирена скорой помощи. Обычный, ничем не примечательный вечер. С той лишь разницей, что по проезжей части ехал ржавый мотоцикл с демоном в коляске.

— Куда мы вообще направляемся? — спросил Гад, когда они остановились на светофоре. Рядом притормозила тонированная «Приора» с гремящей музыкой. Водитель был парень, он опустил стекло и уставился на Гада с таким видом, будто увидел живого динозавра. Гад лениво повернул голову, и его золотые глаза на мгновение вспыхнули алым. Парень побледнел, перекрестился, поднял стекло и, грубо нарушив правила, рванул на красный свет.

— В супермаркет, — ответила Варя, трогаясь с места. — Мне нужен нормальный торт.

— Торт? — переспросил Гад таким тоном, будто она предложила ему отправиться на поиски Святого Грааля в соседний ларёк.

— Торт, — подтвердила она. — У меня сегодня день рождения. Мне стукнуло двадцать семь. Я имею полное право на чёртов торт. И на бенгальские огни.

— День рождения, — медленно повториил Гад, и в его голосе послышалась странная, почти мечтательная интонация. — Странный человеческий обычай. Отмечать дату своего появления на свет. Как будто это какое-то достижение.

— А у демонов дней рождения не бывает?

— Мы существуем вне времени, Варвара. Мы не рождаемся и не умираем. Мы просто есть. Всегда были и всегда будем. Пока какой-нибудь невезучей смертной не придёт в голову завести ржавый мотоцикл.

Варя проигнорировала шпильку. Она свернула на парковку перед огромным, сияющим неоновыми огнями супермаркетом. Время близилось к полуночи, и парковка была полупустой. Она заглушила двигатель, и в наступившей тишине стало слышно, как где-то вдалеке лает собака, а в моторе что-то щёлкает и остывает.

— Приехали, — объявила она, слезая с мотоцикла. Ноги слегка дрожали от напряжения, а руки, вцепившиеся в руль, затекли. — Вылезай, демон. Пойдём выбирать торт.

Гад с видимым облегчением покинул коляску. Он расправил плечи, и его чёрные одежды, больше похожие на доспехи из застывшей тьмы, красиво заструились в свете неоновых огней. Он оглядел супермаркет с таким видом, с каким император оглядывает варварскую деревню.

— И это ваш храм потребления? — скептически произнёс он.

— Это «Плобус», — поправила Варя. — Здесь есть отдел с выпечкой и скидки на бытовую химию. Что ещё нужно для счастья?

— Я мог бы перечислить тебе несколько десятков пунктов, — начал Гад, — начиная с...

— Это был риторический вопрос, — перебила она, направляясь к входу. — Пошли.

Автоматические двери разъехались перед ними с тихим жужжанием. Варя вошла в ярко освещённый, пахнущий хлебом и пластиком зал и сразу почувствовала себя чуть более живой. Среди бесконечных рядов с товарами, под ненавязчивую музыку из динамиков, можно было притвориться, что ты обычный человек с обычными проблемами. А не девушка, которая час назад вызвала демона из преисподней.

Гад вошёл следом и тут же замер, как гончая, почуявшая дичь. Его ноздри затрепетали.

— Что это за запах? — спросил он, и в его голосе послышалось отвращение.

— Где именно? — уточнила Варя, беря пластиковую корзинку. — Здесь пахнет всем сразу. Хлебом, чистящими средствами, духами тётки в отделе косметики и чуть-чуть рыбой.

— Вот! — он ткнул пальцем в сторону ряда с освежителями воздуха. — Этот химический ужас. Вы, люди, добровольно распыляете это в своих жилищах?

— Ну, некоторым нравится аромат «альпийских лугов», — пожала плечами Варя. — А что, в Бездне ароматы лучше?

— В