Три вида удачи - Ким Харрисон

class="p">— И окна тоже нет, готова поспорить, — сказала я, начиная видеть закономерность. Там, откуда можно было заглянуть внутрь, всё выглядело обжитым. Везде остальное — пусто.

Пульс участился; я резко развернулась обратно в коридор. Домик был ширмой. Он был слишком маленьким, чтобы в нём была скрытая комната. Значит, лестница.

— Там был шкаф? — спросила я, начиная простукивать стены жезлом в коридоре.

Бенедикт уставился на меня, явно не понимая.

— Что ты делаешь?

— Здесь слишком прохладно для халупы на свалке, — сказала я, продолжая простукивать. — На крыше я не видела кондиционера, но воздух из вентиляции холодный.

— Ты права… — протянул Бенедикт. — А, вот: в ванной есть шкаф, но он заперт.

Потому что это вообще ни разу не странно. Я перестала стучать.

— Покажи.

Быстро Бенедикт распахнул дверь в ванную. Я протиснулась за ним и тут же остановилась, дезориентированная: комната была крошечной, а он уже почти полностью её занимал.

— Эм, извини, — пробормотала я, пятясь обратно в коридор. От него пахло потом и пустыней; запах дёрнул струну, которую я давно считала затихшей.

— Зачем он запирает мыло и полотенца? — сказал он, уставившись на узкую дверь. — Ему бы пришлось протискиваться боком, если там и правда лестница.

— Потому что это не бельевой шкаф, — сказала я и громче добавила: — Эй, Генри? Петра Грейди, прядильщик третьего класса.

Щелчок замка отдался во мне электрическим разрядом. Усмехнувшись, я хлопнула Бенедикта по плечу.

Ссутулившись, он дёрнул дверь и распахнул её, зацепив меня и заставив кожу покрыться мурашками. Вместе мы шагнули вперёд и увидели металлическую лестницу, уходящую вниз. Снизу тянулся мягкий гул вентилятора, и лестницу заливал приглушённый свет.

— Херм? — позвала я, вслушиваясь. Тишина. — Херм, мы спускаемся! — добавила я. — Это я, Петра. Я с Бенедиктом. — Я замялась. — Он клевый.

Бенедикт отдёрнулся от двери.

— Я клевый, да?

Уголок губ дёрнулся в полуулыбке.

— Как огурчик, — бросила я, протискиваясь мимо него.

Лестница расширилась сразу за дверью. Бенедикт держался у меня на хвосте, а окованный серебром конец найденного жезла постукивал по деревянным ступеням, пока они не вывели нас в одно большое помещение — размером с целый дом.

— Вау, — Бенедикт остановился рядом со мной, уставившись на множество видеопотоков в углу. Это выглядело как кусок НАСА, и я поморщилась, узнав среди изображений кадр с входной двери — на фоне вида главной дороги и интерьера дома. Я даже не знала, что тут есть камеры. Будь Херм здесь, он бы понял это в ту же секунду, как мы прошли под металлической аркой.

— Беру свои слова назад, — сказал Бенедикт, двигаясь вперёд. — Твой дядя — псих.

— Он мне не дядя.

В бункере было холодно, и я обхватила себя руками, направляясь к книжным стеллажам у стены. Было очевидно, что именно здесь Херм и жил, а не в хибаре наверху. В одном углу располагалась небольшая кухня: крошечный стол, лампы для выращивания трав и суккулентов — всё это делало место менее «подвальным». В сушилке стояли тарелка, кружка и столовые приборы; в остальном помещение было аккуратным и чистым.

Занавешенная арка вела в спальню с ещё двумя видеопотоками. Вторая — в мастерскую, одновременно электронную и столярную, и у меня приоткрылся рот, когда я узнала полноценный дозатор дросса. В гостиной стоял телевизор — этот был подключён, — и целая стена книг: старых, разваливающихся, и новых, всё ещё пахнущих типографской краской.

— Падение Камелота в XXI веке, — прошептала я, прочитав корешок.

Философия? — удивилась я, заметив рядом похожие названия среди более практичных томов по физике дросса и чего-то, похожего на астрономию.

Аномалии глубокого космоса? — машинально подумала я, и тут мой взгляд упал на подсвеченный шкаф с жезлами и парными короткими шнурами. Ни одна из них не выглядела так же хорошо, как та, что была у меня в руке, но моя была почти бесполезна для ловли дросса — у меня была всего одна.

— Петра, тебе стоит это увидеть, — позвал Бенедикт, и я повернулась к кухне.

— Что? — спросила я, чувствуя, как любопытство начинает зудеть. — Он что, запасается кровью? — добавила я, увидев, как Бенедикт уставился на холодильник.

Шутка не зашла, когда я остановилась рядом с ним. Потускневшая оливковая дверца была облеплена газетными вырезками, рецензиями на выступления, криповыми заметками, наспех написанными сжатым почерком; какие-то пожелтели от времени, какие-то были совсем свежими.

— Вау. Что это вообще? — сказала я, потянувшись к разорванной газетной статье.

— Это ты, — сказал Бенедикт, и моя рука дёрнулась назад.

— Я?

Бенедикт вытащил явно компьютерную распечатку.

— Он знал, что ты стала Прядильщицей. Смотри.

Меня больше заинтересовала бумага под ней — датированная восьмилетней давностью.

— Он знал, когда я стала чистильщицей, — сказала я тихо. Я провела пальцем по листу, быстро моргая, читая комментарий Даррелл о том, что я необычайно хорошо вижу дросс. Он был обведён тем, что, вероятно, когда-то было красными чернилами, теперь выцветшими до коричневого.

Там же лежала служебная записка лума — с тех времён, когда я ушла от доктора Брауна, чтобы работать чистильщицей. Ещё одна — от Райана, с пометками о моём умении обращаться с жезлом и ловкости. Небольшая стопка счетов лума была приколота «призрачным» магнитом, и меня пробрало холодом, когда я поняла, что все они — с того времени, как я начала приносить тень. Самый свежий, верхний, был всего нескольких дней давности.

— Он следил за мной, — сказала я, увидев на последнем листе пометку Херма: Связаться с Петрой.

Я коснулась телефона в кармане. Да. Он знал.

— Это жутко, — сказал Бенедикт, нахмурившись.

— Да, — прошептала я, — но моя жизнь не была развешана на пробковой доске, как у сталкера, с красными нитками между точками. Это было на холодильнике — как у гордого родителя, вывешивающего достижения, слой за слоем. Большинство родителей снимают детские рисунки, когда появляются оценки и спортивные награды. Херм не выбросил ни единой вещи, просто накладывая новое поверх старого — десять лет подряд.

Бенедикт нервно переместился.

— Может, нам стоит уйти. Он выглядит… одержимым.

— Он выглядит одиноким, — возразила я, глядя на единственную фотографию на всём холодильнике — ту, что никогда не закрывали и поместили на почётное место сверху по центру.

Это был мой отец — моложе, чем я его помнила. Рядом с ним стоял незнакомый мужчина, их плечи соприкасались, будто они были друзьями. Улыбки это подтверждали. Снимок, должно быть, был сделан до моего рождения: там была и моя мать — стройная, привлекательная, в шортах и майке, глаза скрыты за солнцезащитными очками.

Меня накрыла волна желания это спрятать. Или украсть.

— М-ммм, — Бенедикт, с пустым выражением лица,