Я сломаю тебя - Джиджи Стикс

лице, пока внутри все кипит. Я не хочу устраивать сцену перед растущей толпой. Не хочу, чтобы эти люди — блогеры, инфлюенсеры, критики — увидели мою темную сторону.

Когда Би Джей уходит фотографироваться с известным писателем — тем самым, из списка бестселлеров, — я оттаскиваю Майру в сторону. В угол, за колонну, где нас никто не видит.

— Что, черт возьми, это было? — шиплю я. Голос дрожит от ярости.

— Расслабься. — Она улыбается. Спокойно, уверенно. — Я знаю, что делаю.

— Книга о Ксеро не выйдет в свет. — Я тычу пальцем ей в грудь. — Я тебе уже говорила. И ты не можешь просто так отдать часть моих гонораров какому-то мужику с рогами только потому, что у него фетиш на серийных убийц.

Она оглядывается через плечо. Проверяет, не подслушивает ли кто. Наклоняется ближе, и я чувствую запах ее духов — сладких, приторных, как ванильный крем.

— Ты знаешь, сколько авторов продали бы душу, чтобы поработать с Большим Диком Джонсоном? — шепчет она. — Сколько писателей мечтают, чтобы их книги озвучил человек с таким голосом?

Я украдкой бросаю еще один взгляд на этого человека. Под броским костюмом, под демоническим гримом, под этими дурацкими рогами скрывается...

Лысеющий мужчина. Рост метр семьдесят, не больше. Приятной наружности — если закрыть глаза на залысины и второй подбородок. Среднее лицо. Среднее телосложение. Чуть лучше, чем у Гэвина, но это не сложно.

— В нем нет ничего особенного, — бормочу я.

— У Би Джея самый обворожительный голос в индустрии. — Майра загибает пальцы. — Бархатный. Глубокий. С хрипотцой. И у него куча фанатов, которые купят все, что он выпустит. Аудиокниги с его голосом взлетают на вершины чартов за неделю.

— Но он согласился озвучить книгу, которая никогда не будет издана. — Я сжимаю кулаки. — Которую я не хочу издавать.

— Если за тебя вступится Большой Дик Джонсон, твои шансы на успех гарантированы. — Она машет рукой, пренебрежительно, как будто отгоняет муху. — Любая книга, которую он похвалит, закрепится на вершине чартов. Любая. Даже телефонная книга.

Остаток дня проходит как в тумане.

Майра знакомит меня с бесчисленным множеством влиятельных людей в книжной индустрии. Критики с седыми висками и острыми языками. Блогеры с идеальными укладками и миллионными подписчиками. Владельцы PR-агентств в дорогих костюмах. Редакторы с усталыми глазами и красными карандашами в карманах. Авторы, чьи книги возглавляют чарты, — они смотрят на меня с вежливым интересом, но я чувствую их снисходительность.

Я теряюсь в догадках. Кто есть кто. Кто чем занимается. На кого мне нужно произвести впечатление, а кого можно просто вежливо кивнуть.

Одно остается неизменным: все хотят прочитать рукопись о Ксеро.

Все до единого.

В обед два представителя крупного издательства приглашают нас на суши. Дорогой ресторан через дорогу от ратуши, с черными столами и приглушенным светом. Майра заводит их разговорами о моей почти законченной рукописи. Она так красочно описывает книгу, которой не существует, что у меня челюсть отваливается.

Мне приходится вмешаться, пока разговор не зашел слишком далеко. Я рассказываю им о своем паранормальном романе о призраках — о женщине, которую любит призрак убийцы, о проклятии, о крови и мести.

Их глаза стекленеют.

Они вежливо кивают, задают пару дежурных вопросов, но я вижу: им неинтересно. Им нужен Ксеро. Настоящий серийный убийца с его настоящими письмами. Трупный запах настоящей смерти.

Когда я упоминаю, что, возможно, работаю над чем-то еще с Биг Диком Джонсоном, они оживают. Просят меня вкратце рассказать о проекте. Записывают что-то в блокноты.

Остаток дня — сплошной водоворот.

Я раздаю автографы на салфетках и обрывках бумаги. Фотографируюсь на селфи — улыбка, еще улыбка, поворот головы. Снимаю онлайн-видео с людьми, которые, по словам Майры, помогут мне восстановить мой новый аккаунт.

У меня голова идет кругом.

Я знала, что у меня много подписчиков в соцсетях. Десятки тысяч. Но все это казалось нереальным, виртуальным, пока на пороге моего дома не появился Джейк. А теперь, когда меня узнают люди из книжной индустрии — настоящие профессионалы, с опытом и связями, — я начинаю верить.

Может быть, я действительно стану писателем. Может быть.

В конце вечера я уже готова отправиться домой. Ноги гудят, голова раскалывается, глаза слипаются. Но Би Джей — Большой Дик Джонсон в своем демоническом гриме — приглашает нас в казино «Капелло». Обсудить наше потенциальное сотрудничество, говорит он. Посидеть в баре, выпить, поговорить о книге.

Майра принимает его приглашение. Быстро, радостно, не глядя на меня. Я не успеваю даже рта раскрыть, чтобы предложить созвониться по видеосвязи.

Мы выходим из ратуши. Вечерний воздух обжигает легкие, пахнет выхлопными газами и жареными каштанами из ларька на углу.

Би Джей ведет нас к лимузину. Настоящему лимузину, белому, длинному, с тонированными стеклами. Открывает дверцу и исчезает внутри.

В этот момент у меня звонит телефон.

Я смотрю на ближайший фонарный столб. Свет горит ярко, заливая тротуар оранжевым сиянием. Достаточно ли светло на улице, чтобы отпугнуть Ксеро? Достаточно ли много людей вокруг?

Удивительно, что он молчал весь день. Ни одного сообщения. Ни одной фотографии. Ни одной угрозы.

Майра садится в лимузин вслед за Би Джеем. Ее нога уже исчезает в салоне, когда я хватаю ее за руку.

— Поехали ко мне.

Она оборачивается. Хмурится.

— Тебе опять что-то привиделось?

Я качаю головой.

— Нет, но...

— Тогда в чем проблема?

— Что-то тут не так. — Я понижаю голос. — Кто вообще назначает деловую встречу в казино? Мы могли бы поговорить в кафе. В баре отеля. Где угодно.

Ее взгляд смягчается. В нем появляется что-то материнское, жалостливое.

— В этот раз все будет по-другому. — Она сжимает мою руку. — Клянусь. Мы сразу пойдем в бар, закажем по паре коктейлей. Ты расскажешь о своей книге — о той, которую действительно хочешь написать, — и мы уйдем вместе. Сразу. Хорошо?

Би Джей высовывает голову из дверцы лимузина. В свете фонаря его демонический грим выглядит жутко — черные тени, красные акценты, рога, поблескивающие металлом. Брови озабоченно сдвинуты.

— Что за задержка? — спрашивает он. — Мы будем обсуждать эту аудиокнигу или нет?

— Иду! — Майра тянет меня за руку. Я упираюсь, но она сильнее. — Идем, Аметист. Все будет хорошо.

Я сажусь в лимузин.

Интерьер отделан белой кожей — мягкой, как масло, с деревянной отделкой, поблескивающей лаком.