Просыпайся, любимый - Екатерина Политова

Срываю с себя остатки ткани, которые уже ничего из себя не представляют. Та рубашка, что дала недо-мать, коротковата в рукавах, закатываю их. И постоянно прислушиваюсь к Фаоле, вглядываюсь в лицо… дышит? Шевелится?

Дышит. Но не шевелится. Ни единого движения.

В ванной, в которую из комнаты свой вход, умываюсь, смываю с себя всё, что вижу - стираю брезгливо.

Она десять раз повторила мне, что ей тяжело и плохо, а я не послушал. Как я не слушал раньше стенания уставших и истощенных магов на войне. Продолжал посылать их в бой.

Я мог оставить малую часть силы себе, вдруг бы ей это помогло. Да, демон был бы погребен под двойным древом, ну и пусть. Остался бы я там, в недрах замка. Не велика потеря для этого мира.

Возвращаюсь обратно к Фаоле и стираю мокрым полотенцем всю кровь с её лица и рук. Снимаю с неё свой пиджак, её руки безвольно падают на кровать. Бросаю всё в ванную. Надо будет потом сжечь.

Потом залезаю на кровать, беру её на руки и прижимаю к себе. Не двигается, пульс едва прощупываю на шее. Холодная. Согреть я тебя сумею.

Едва спиной откидываюсь на подушку, как чувствую приближение такой страшной усталости, что даже демоническая сущность сама начинает отползать, давая волю человеку, чтобы я мог уснуть. Обычно загнать демона в угол сознания очень тяжело. Но нет, черта с два. Не буду спать, пока она не проснется. Буду здесь столько сколько надо.

Умирать одному плохо. Так же, как и возвращаться…

— Проснись, Фаола.

Чувствую, как едва-едва сжимаются её пальцы с острыми ноготками на моей рубашке.

— Я знаю, что сучка Геррия тебя не удержит.

Вернись, только ты меня тут держишь. Всё остальное - прах.

Глава 17.3

Души некромантов не попадают Колодец. Мы все становимся частью Древа. Нас можно вызвать, призвать из места смерти. Но мы не растворяемся в покое, не утекаем в бесконечность. Мы становимся пищей нашей богини, её плодородной почвой, кислородом.

И тянет меня обратно образ Рафаэля. Я испытываю из-за этого смешанные чувства. Настолько, насколько может эти чувства вообще испытывать живая душа. Я тоскую из-за того, что тянуться, кроме Рафаэля, мне больше не к кому. Я переполнена сожалением о том, скольких людей я потеряла за эти недели. Близких людей. Или уже не очень.

Ветви Геррии обнимают меня, проникают шипами в самое нутро моей души. В сознание, в эмоции, в прошлое. В основном в прошлое. Ведь смерть - она всегда позади.

Всё прошлое сейчас доступно мне. И я хочу увидеть почему он так зол. Увидеть через смерть, по другому никак. А смерть… это всегда боль.

Я уже была в этом поле. Сейчас там холодно, промозгло. Трава покрыта инеем. И я смотрю глазами Эльдоры фон Стредос. Глазами души, которую Геррия уже переварила, не оставив ничего кроме прошлого. Хотя я одно время надеялась, что ещё смогу её призвать. Нет. Уже не смогу.

Эльдора толкает вперед белокурую женщину. Её волосы ещё блестят на солнце, но я уже знаю, что она мертва. Перед ними чуть дальше стоит Рафаэль. У него темные волосы, темные глаза, истертая шинель, знакомая мне катана. Он устал, он разбит. Его лицо выражает столько невысказанной боли…

Мне хочется заплакать от этого, но Эльдора усмехается. И я усмехаюсь. Ей нравится, что он, наконец, ослаб. Она торжествует, видя, что он сломлен. Она рада, что бесконечный бой с ним, наконец, скоро подойдет к концу. Она переживает, что Рафаэль не притронется к этой мертвой женщине. Не отравится и придется искать другие способы.

Рядом стоит Вердер Браун. С того времени почти не изменился. Он выглядит отдохнувшим, но так же напряжен. И не вижу я в нем того безумия, в котором он находился в наше время. Видимо, хаос, пожирал его медленно. Или магистр поистине искусен в сокрытии такой страшной силы от посторонних глаз.

Волосы Кристины блестят на солнце словно золото, слегка развеваются на ветру. На ней только легкое темное платье. Ей не холодно, она уже мертва. Она ко мне спиной, но я отчетливо вижу лицо Рафаэля.

Отвернись, отвернись, твержу я Эльдоре.

— Раз уж ты влезла в мою голову, родная кровь, так смотри, — говорит вдруг она. Не могу отвернуться. Я всё поняла, хватит.

Не хочу смотреть, как он падает перед ней на колени. Не хочу видеть, как бросает меч, как обнимает её, мертвую, дрожащими руками. Эльдора смотрит только туда, упивается этим зрелищем. А я мечусь словно в клетке. Хватит!

Рафаэль целует её. Свою любовь. То, ради чего он, как оказалось, жил - мертво. Потому что если бы он не жил ради неё - он бы встал и ушел. Он бы не попался так легко. Не жил он войной.

Я вижу по его губам, что он ей говорит. Тоже самое, что и тогда, во сне. Неужели, засыпая, он возвращается сюда? Это так ужасно…

Он прижимает её и сжигает в сильном красно-рыжем огне. Эльдора спокойно разглядывает языки пламени. А потом Рафаэль и сам бессильно падает на черную траву.

Хватит. Делаю какое-то невероятное усилие, и образ исчезает. Смотреть глазами той, что породила меня, мою маму и бабушку — противно.

У меня перед глазами ничего нет. Только серое блекло безжизненное ничто. Я рассеиваюсь, утекаю… Но я столько пережила, не чтобы оставаться здесь.

Тепло.

Мне тепло. Почему? Я чувствую его руки…

Я даже не узнала его поближе, я даже ничего не успела сказать.

Я не хочу, не хочу умирать. Не хочу.

Я слышу его, не могу осознать, что он говорит, но слышу. Хочу позвать его по имени. Хочу произнести его имя.

Молчи, моя плоть, молчи!

Я не твоя плоть! Не твоя! Мне тепло. Что-то горит внутри, будто маленькое пламенное семечко. Так жжется… Во мне часть Стихии, маленькая словно песчинка.

Рафаэль пожалуйста, пожалуйста помоги мне. Пожалуйста скажи что-нибудь. Мне ведь не казалось. Я ведь слышала твой голос.

Я тут не останусь.

Моя плоть… Моя почва…

Не твоя!

— Рафаэль… — ощущаю, как произносят это мои губы. Я жива. Я ещё жива. Я так не хочу, чтобы ты оставался один. Я не хочу умирать у тебя на руках.

Моя слабая некромантка. Моя плоть. Моя кость.

Не твоя. Это ты принадлежишь нам. Это ты создана служить.