Обреченные души - Жаклин Уайт

— Все причиняют мне боль, — прошептала я. И все же, даже когда эти слова слетали с моих губ, моя рука двинулась сама по себе, потянувшись сквозь темноту к его руке. Мои пальцы зависли над его ладонью на удар сердца, два, три — прежде чем наконец опуститься и коснуться его кожи.

Контакт пронзил меня током. Его рука была теплой, почти обжигающей по сравнению с моими вечно холодными пальцами. Этот жар влился в меня, распространяясь вверх по руке, проникая в грудь — инстинктивное напоминание о том, что я не одна в этой бесконечной тьме.

Наши пальцы выровнялись, затем сплелись, пока его хватка не сомкнулась на моей. Он держал меня с уверенностью, которой я не ожидала, его прикосновение было одновременно сильным и невыносимо нежным, обхватывая мою маленькую руку, как якорь. Как клятва, говорящая: Я держу тебя.

Я задрожала, и он чуть-чуть крепче сжал руку. Слезы, подступившие к глазам, не были похожи ни на одни из тех, что я проливала в этом подземелье — не от стыда или насилия, а от облегчения настолько глубокого, что оно грозило распороть меня изнутри.

— Вот так, — мягко сказал он; нежность сквозила в каждом слоге. — Разве это было так сложно?

Было. И все еще было. Но я не могла заставить себя сказать об этом.

Мы оставались так несколько минут, связанные этой единственной точкой соприкосновения. Мои скачущие мысли начали замедляться, хаос в голове стихал под ровным давлением его хватки. Я поменяла позу, поморщившись, когда мое покрытое синяками тело запротестовало, пока не села, прислонившись спиной к стене, разделявшей наши камеры. Судя по звуку звякнувших цепей, я догадалась, что он отзеркалил мою позу на другой стороне — спина к спине, только камень между нами.

— Твои пальцы холодные, — пробормотал он; его большой палец выписывал медленные круги на костяшках моих пальцев. Непринужденная интимность этого жеста застала меня врасплох.

— Они всегда такие, — призналась я, удивленная тем, что вступаю в такой банальный разговор. — Даже до… этого. — Я неопределенно махнула свободной рукой на наше окружение, хотя и знала, что он этого не увидит.

Из его груди вырвалось тихое мычание — скорее задумчивое, чем пренебрежительное. Его большой палец продолжал нежное движение, словно пытаясь согреть меня одним лишь трением.

— Теперь лучше?

Было лучше. Моя рука чувствовала себя почти нормально; холод, поселившийся в костях с момента моего заключения, был временно изгнан его прикосновением. Но вопрос, казалось, охватывал больше, чем просто мои холодные пальцы.

— Я не знаю, — призналась я; правда выскреблась откуда-то из глубины меня. — Я больше не знаю, что значит «лучше».

Он ничего не сказал, лишь чуть-чуть усилил хватку — не ограничивая, а ободряя. Мы снова погрузились в молчание: наши руки все еще были соединены, а спины разделены камнем. Даже сквозь него я чувствовала, как поднимается и опускается его грудь, слегка не в такт с моей. Постепенно, без сознательных усилий, мое дыхание замедлилось, чтобы идти в ногу с его дыханием.

Простой акт держания кого-то за руку казался бесценной роскошью. Как странно, что такое маленькое милосердие могло значить так много в этом месте жестокости и изоляции.

Я задалась вопросом, знал ли он. Понимал ли он, что значил этот момент добровольного контакта после столь долгого времени принудительных прикосновений.

— Лучше, — прошептала я наконец, отвечая спустя долгое время после того, как был задан вопрос. Слово повисло хрупким в темноте, но оно казалось правдивым.

Его пальцы нежно сжали мои в ответ — признание без слов.

Мы оставались так, связанные сквозь железо и камень. Стена по-прежнему твердо стояла между нами, но она уже не казалась такой непроницаемой. Я позволила голове откинуться на холодную поверхность, глаза закрылись, и я сосредоточилась на точке, где кожа соприкасалась с кожей. Его прикосновение было совсем не похоже на прикосновения Валена. Оно не требовало, не забирало, не стремилось владеть.

Когда я наконец заговорила снова, мой голос был едва громче шепота.

— Ты все слышал?

— Да.

Никаких отрицаний. Никаких банальностей. Простое признание, но во мне вспыхнул тот знакомый стыд. Я хотела отдернуть руку, отступить в темноту своей камеры, но его хватка стала крепче, словно он почувствовал мое намерение.

— Эта ночь не принесла мне радости, — сказал он; его голос был настолько низким, что мне пришлось напрячь слух, чтобы расслышать его сквозь стену. — Ничто из этого не было незначительным. Не твоя боль. Не твоя… капитуляция. Ничто из этого.

Что-то в его тоне — некая шероховатость, грань — заставило меня захотеть поверить ему. Остаться в этом моменте контакта. И все же я отвернулась, щеки пылали от смущения.

— Тебе нечего стыдиться, — добавил он; его голос был по-прежнему тихим, предназначенным только для меня, несмотря на пустоту подземелья вокруг нас.

Горький смех вырвался у меня — резкий и пустой.

— Думаю, мы оба знаем, что это неправда.

Его большой палец продолжал выписывать нежные круги по моим костяшкам; движение было гипнотическим в своем ритме.

— Тело — это сосуд, — сказал он через мгновение. — Его можно сломать, опозорить, принудить — но это не ты, Мирей. Это просто контейнер, который вмещает то, что действительно имеет значение.

— И что же это? — спросила я, не в силах скрыть тоску в голосе. — Если это сломанное тело, эта коллекция синяков и предательств не имеет значения… что от меня остается такого, что имеет?

— Твоя душа. — Эти слова резонировали со странным авторитетом, словно он говорил не теорию, а наблюдаемый факт. — Сущность, которая сохраняется за пределами плоти, за пределами боли, за пределами удовольствия. Та часть тебя, которая наблюдает, которая сопротивляется, даже когда тело сдается. — Он слегка пошевелился у стены. — Она все еще твоя. Несломленная.

Я хотела поверить ему. Отчаянно хотела думать, что какая-то сущностная часть меня осталась нетронутой предательскими реакциями моего собственного тела. И все же доказательства моей слабости отмечали меня повсюду — в ярких синих и фиолетовых пятнах, в боли между лопатками, в тех саднящих местах, где стыд выскоблил меня до пустоты.

— Откуда ты можешь это знать? — прошептала я.

Его пальцы согнулись между моими, скользнув глубже, словно он мог привязать себя к сомнениям в моем разуме.

— Я видел много душ, маленький олененок. Больше, чем ты можешь себе представить. Я знаю разницу между повреждением сосуда и повреждением сущности. — Его голос стал еще ниже, почти благоговейным. — Твое тело может носить его отметины, но твоя душа все еще горит неповиновением.