Перчёный вкус успеха - Анжела Малышева

– Изменилась?! Да ты внимание-то на меня обратил только тогда, когда я стала блогером!

– Нет! – Он резко повернулся всем телом. – Нет! Мы начали общаться, когда я увидел, что тебе требуется помощь! А нравилась ты мне всегда.

Я прижала холодные ладони к раскрасневшимся щекам, потом ко лбу:

– Вот именно, помощь! Ты единственный, кто мне помогал и поддерживал. Мне казалось, ты понимаешь, как много это для меня значит и как сложно даётся! И уж точно не будешь меня в этом упрекать!

– Я не упрекаю, я просто не хочу, чтобы наши отношения становились «вовлекающим контентом»!

– Да у блогера вся жизнь – «вовлекающий контент»! Тебе нужно или смириться с этим, или…

– Что «или»? – Дима изогнул бровь.

Люди на фудкорте продолжали свою обычную жизнь. Всё так же несли пластиковые пакеты с одеждой и бумажные – с едой, искали свободные столики и убирали грязные подносы… И только моя жизнь, кажется, рушилась.

– Или хотя бы не мешать, – сухо закончила я предложение – совсем не так, как планировала. – Ты не представляешь, как мне тяжело это всё даётся! Я как слепой котёнок! А тут проголосуют? А тут прокомментируют? И во всём этом я совсем одна! Если бы у меня была возможность хотя бы пройти курс Жени Митрофановой, где есть знания, чат и…

– Так, стоп, – Дима снова взял меня за руку, и сердце ёкнуло. – А при чём тут какая-то Женя Митрофанова?

– Ну… она рассказывает, как зарабатывать на блоге, и…

– Лена, посмотри на меня. – Дима слегка встряхнул мою ладонь. Я посмотрела на него сквозь подрагивающие ресницы. – Пожалуйста, сосредоточься как следует. И вспомни: ради чего ты завела блог?

Я растерялась:

– Ну… ради поддержки, заработка, личного бренда…

– Не говори словами этой Жени. Скажи как Лена: какая у тебя была мечта?

Прерывистый вздох.

– Стать шеф-поваром.

– Да, Леночка, – у него был такой тёплый голос, что сердце моё начало плавиться. – Именно ради этого. Разве тебе хотелось толп фанатов? Или гастролей по всему миру?

Я нервно хихикнула. Мне иногда даже на другой край города лень ехать – какие уж тут гастроли.

– Нет. Конечно нет.

– Помнишь, как ты говорила мне, что шаурму готовят только счастливые люди? И что это великое счастье – видеть результат своего труда?

– Ну конечно! – я обернулась на ресторанчики, теснящиеся на фудкорте. В каждом из них работали люди, которым можно было позавидовать. – Готовить, видеть, как люди твою еду сразу же и с благодарностью принимают… Едят, испытывают удовольствие, получают жизненные силы! Это магия. Почти зельеварение!

– Вот! Вот! – Дима азартно придвинулся ко мне, стул проехался по плиточному полу с противным скрипом. – Именно это меня в тебе восхищает! Когда ты угощаешь меня своим печеньем, мне кажется… Ну, я не знаю. Будто ты меня обнимаешь. Или говоришь что-то доброе. – Он положил на столешницу вторую руку и сжал мои ладони. – В этом твоя суперсила! А теперь вспомни, когда в последний раз ты выкладывала ролик с действительно клёвым рецептом?

Мне почудилось, что кто-то сдёрнул с меня противогаз и мир стал шумным, ярким и пахнущим гарью. О чёрт! Какой болючий вопрос!

Перед глазами быстро замелькали мои последние ролики. И… и, действительно, все они были прекрасны с точки зрения сценария, цепляющих хуков, моих нарядов и идей, но… Но почти все они были с весьма посредственными или откровенно неудачными рецептами, как сливочное пиво.

Дима молчал: кажется, он прочитал всё это в моих глазах. Я вырвала у него руки и закрыла лицо:

– О-о-ох! Какая же я… мерзкая.

На плечо легла Димина ладонь:

– Лена, ты немного запуталась. Это нормально.

– Нет! Ненормально! – я снова полезна за телефоном: – Вот смотри! Вчера мне написал комментарий один мальчик. Он совсем маленький! У него был день рождения, и он пытался приготовить сливочное пиво по моему рецепту…

Мой палец быстро листал фотографии на страничке мальчишки. Дима нахмурился:

– Что у него с рукой? Почему он делает такой странный жест на всех фотографиях?

Я присмотрелась:

– И правда… – открыла посты, стала читать… О нет.

Так и есть.

– Дима… Это не просто грустный десятилетний мальчик, который доверился дурынде-блогеру и испортил свой день рождения. Это грустный десятилетний мальчик, у которого ДЦП. И он потратил на эту дурацкую готовку кучу сил!

Я с размаху упала лицом в свои ладони.

Дима немного помолчал, потом прошептал в самое ухо:

– Ты не виновата. Столько людей вокруг пытались тебя обмануть.

– Кто же это, интересно? – глухо спросила я, по-прежнему пряча лицо.

Он осторожно убрал мои руки:

– Да все вот эти… суперспециалисты. Ты никогда не обращала внимания, что все успешные блоги, которые рассказывают о продвижении, посвящены… продвижению? Они накручивают подписчиков только потому, что людям интересна «волшебная таблетка». Матрёшка! Растут блоги, которые рассказывают, как растить блоги.

Я часто заморгала. То, что он говорил, молоточками отдавалось во всём теле. Ведь правда… Тётка рекламировала курс этой Жени, но даже у неё, такой талантливой и великолепной, в два раза меньше подписчиков! А сама Митрофанова рассказывала исключительно об успешных учениках и продажах. Мне казалось, что на моих глазах лопается огромный мыльный пузырь, оседая на щеках и лбу мелкими колючими каплями.

– И что же мне теперь делать?

– То, чего тебе хотелось всегда.

Глава 15. Тили-тили тесто

В понедельник, на большой перемене, я стояла под дверью директора школы. Сердце колотилось быстро-быстро, как у испуганной колибри. Я себя примерно так и ощущала, хотя, будем честны, какая из меня колибри с моим-то ростом? Скорее уж цапля. Цапля в смертельном ужасе.

Наконец, я поглубже вдохнула и постучала.

– Войдите!

Я прошла вперёд, звук моих шагов сразу изменился: в кабинете лежал ковёр.

Директриса Наталья Семёновна сидела за широким дубовым столом, а ближе к двери, боком, был воткнут стол секретаря. Мой взгляд заметался между главой школы и её помощницей, пока Наталья Семёновна наконец не кивнула:

– Что ты хотела?

– Здравствуйте… э… я… гм… из восьмого «А»… У меня тут идея школьного проекта… – я сделала ещё пару шагов вперёд по ковру, чувствуя себя неуместно, словно была призраком. Призраком цапли, умершей от ужаса видимо.

На стол директрисы лёг скоросшиватель с моим проектом. Она развернула его и прочитала титульный лист, потом подняла глаза:

– Фестиваль пирогов? Это что?

– Да. Не просто фестиваль – благотворительный! Смотрите, я подготовила заявку. – Я выхватила из-под руки директрисы папку и стала шумно перелистывать распечатку. – Всё посчитала!