Kasha. Бессистемный сборник рассказов - Олег Владимирович Батухтин

Мародёр расхохотался.

– Говоришь как подросток, явно оправдываешься.

– Мародёр, я выебал тёлку полчаса назад, – Крис ненавидел себя за то, что действительно оправдывается перед этим жирным мешком денег, за то, что оправдывается, скорее, перед собой.

– И как зовут счастливицу?

– Глория.

– You cut me, me cut me right down to size. Well, now I'm just a fool in Gloria's eyes! – пропел Мародёр, – Что за имя такое? Что еще за блядь такая?

У Криса застучало в висках.

– Где ты её цепанул? – напирал Мародёр.

– В «Полуночнике», – сказал Крис, допивая пиво. Грохнув кружкой об стол, он заказал тройную порцию виски безо льда, – блонда, психологическая телка.

– В Полуночнике? – переспросил Мародёр. – Блондинка? Так это не Глория. Её зовут Алия. Все её поёбывают. Поздравляю, приятель, у тебя теперь сифилис, скорее всего. А если не он, то десяток других позиций попроще.

– Что?!?

– Ага, вот невезение: раз в год выпустил зверя из штанов, и на тебе! – рассмеялся Мародёр.

Официант принес виски. Крис поднял стакан и посмотрел через него на свет. Лампы переливались разными цветами в прозрачном стакане, в такт ритмам Джона Леннона, занявшего музыкальный эфир. Крис поднес стакан ко рту и жадно его осушил. Огненная жидкость лилась в горло и обжигало нутро.

– Устройся на работу нормальную, Рустем, – поучал Мародёр, – к тому же никогда не поздно закончить училище, например. Найди бабу себе, пока не стал старым обсёрышем с висячим хуем, вылечись от сифилиса и заведи детей.

Мародёр заржал, разбрызгивая слюни. Он явно получал удовольствие от унижения своего старого товарища.

– Мародёр, сними очки, – попросил Крис. Он отодвинул стакан. Крис чувствовал, что гнев и алкоголь полностью завладели его сознанием.

Джона Леннона сменила группа Def Leppard. Hysteria, с мрачным удовлетворением узнал песню Крис.

– Зачем?

– Хочу посмотреть в твои глаза без этих стекляшек.

Мародёр снял очки и положил их на стол.

– Я помню в молодости, – сказал Крис, – ты никогда не расставался со своими очками. Помнишь, такие темные? Заграничные.

– Ну да, – улыбнулся Мародёр, – было время.

– Так вот, я хочу, чтобы ты вспомнил молодость. Тогда мы все были одинаковыми. Пили одну выпивку, ели одну и ту же еду, гоняли на мотоциклах, и наше говно даже пахло одинаково. И несмотря на твои теплотрассы и трубы, ты на самом деле не изменился. В тебе сидит тот же дегенерат, что и двадцать лет назад. Если ты думаешь по-другому, то это все иллюзии.

Мародёр откашлялся.

– Так вот, – продолжал Крис, – сегодня я верну тебе твои темные очки. На несколько дней всего. Но глядя на них в зеркало, ты вспомнишь, какой ты на самом деле.

С этими словами, Крис нанес два молниеносных удара своему старому товарищу. Сначала левой, а потом правой рукой. Два удара. В правый и левый глаз. Мародёр откинулся на спинку стула и лишился сознания.

Крис встал и под изумленные взгляды публики пошел расплачиваться за виски и пиво. Теперь его вело из стороны в сторону, как побитый самолет. Крис был чертовски пьян.

– Пока, Максон, – промямлил Крис, кладя на стойку деньги, – когда Мародёр придет в себя, скажи, что сифилис у него в башке.

Максон проводил взглядом Криса, а когда тот вышел за дверь, вернулся к своей работе.

Крис, пока дошел до мотоцикла, упал два раза.

P.S. Плейлист вечера Криса (Рустема)

Rainbow – Run With The Wolf

Rolling Stones – Hearts For Sale

Kiss – God Gave Rock'n'Roll To You

John Lennon – Meat City

Def Leppard – Hysteria

P.P.S. Выпито Крисом (Рустемом)

Шихан – одна кружки

Старина Джек – три стакана

V. Улица.

Крис мог быть мертвецки пьян, но байк свой водил мастерски в любом состоянии. Наверное, хорошая езда – это уже рефлекс. Он ехал, куда глаза глядят.

Крис хотел уехать из этого города куда-нибудь подальше. Туда, где никто не будет напоминать ему, что он старый неудачник. Туда, где он сам сможет забыть об этом. Никогда не поздно начать новую жизнь. Но для этого нужно уехать куда-нибудь подальше. В другой город, а лучше в другую страну. Крис включил небольшой приемник, прикрепленный к могучему боку мотоцикла. Сквозь ветер до его слуха прорывалась любимая песня Криса – Highway To Hell.

Ветер трепал поседевшую бороду и волосы. Неважно куда ведет это шоссе: в ад или в рай. Для Криса это шоссе станет дорогой в другую жизнь.

Крис посмотрел на восходящее солнце и надел темные очки.

P.S. Плейлист вечера Криса (Рустема)

AC/DC – Highway To Hell

Рассказ три. Рок-н-ролл в шашечку

I. Клиент первый. Убить Лопухова

Аристарх Самуилович тщательно протер фары и номера. Теперь можно ехать. Ночь обещает быть темной – в небе новолуние. Пенсионер залез в свое родное такси, зажег огонек «свободно» и включил зажигание. Мотор гулко заурчал. Аристарх Самуилович положил руки на руль. Он всем телом ощущал, что под ним находится небольшой табун лошадей, которым не терпится пуститься в галоп. «Какое прекрасное чувство», – подумал старый таксист. Он пару раз качнул педаль акселератора, наслаждаясь яростным ревом старого двигателя. Аристарх Самуилович улыбнулся в бороду. «Ладно, пора, моя ласточка». Водитель включил первую передачу и отпустил сцепление. Машина медленно выехала из гаража навстречу своим клиентам.

В ночь работать намного легче, чем днем. Никаких пробок, гораздо меньше патрульных машин, можно даже слегка превысить скорость. И самое главное: работать в это время прибыльнее, так как ночной тариф выше дневного.

Аристарху Самуиловичу очень нравилось колесить по пустынным улицам, освещенным уличными фонарями и неоновыми вывесками. Он включал свою старенькую магнитолу и слушал музыку. В основном это был рок-н-ролл, иногда блюз. Но блюз он слушал, как правило, в дождливую погоду. Такая музыка удачно подчеркивала мокрые погодные явления. Блюз – песнь грязных и темных улиц. Аминь.

Первый клиент не заставил себя долго ждать.

На пересечении улицы Победы с проспектом Правды Аристарх Самуилович увидел машущего рукой мужчину в длинном плаще с поднятым воротником и темной шляпе.

Таксист притормозил около него. Вид мужчины абсолютно не соответствовал музыке, играющей в машине. Из магнитолы доносились истошные крики Чабби Чекера «Let's Twist Again!». Да уж, в таких плащах не танцуют твист.

Клиент открыл заднюю дверцу и протиснулся в машину.

– Неплохо-неплохо, веселенькая музычка, – хриплым голосом отметил мужчина. Аристарх Самуилович видел в зеркале заднего обзора, как клиент снял шляпу и положил ее рядом с собой, – хотя все же предпочитаю Короля. В центр, пожалуйста.

Клиент улыбнулся, сверкнув белыми зубами. Он был