Псих. Ты мой диагноз - Лисавета Челищева

Отправила. Ответа не было. Минута, две, пять. Я уже въехала во дворы, припарковалась у подъезда. Сидела в машине, смотрела на экран. Тишина.

И вдруг — звонок. Звонил он!!!

Я чуть не заплакала от ужаса. Колебалась несколько гудков. Сердце колотилось так, что, казалось, его слышно в салоне. Дрожащим пальцем нажала «ответить», не говоря ни слова.

Одна секунда. Две. Тишина.

— …Ты правда хочешь, чтобы я ушёл? — его голос. Тихий, усталый. Без той угрозы, что была в сообщениях.

В животе похолодело, горло стянуло. Его голос!.. Это был голос моего главного кошмара.

Я молчала.

— Скажи мне это в глаза. И я оставлю тебя в покое.

Мне показалось, что этот голос может принадлежать мужчине лет тридцати. Не больше.

— Я не знаю, где твои глаза, — выдохнула я в трубку. Голос срывался.

Он усмехнулся. От этой усмешки по спине пробежал холодок.

— Знаешь. Ты просто боишься посмотреть в мою сторону. Но когда-нибудь посмотришь. И тогда мы поговорим. А пока... просто живи. Я никуда не денусь. И никого к тебе не подпущу. Даже если ты сама этого захочешь.

В его голосе появилась сталь. Мне стало страшно.

— Ты не имеешь права решать, с кем мне быть!

— Имею. Потому что ты моя.

— Я тебя не знаю! — закричала я в трубку, срывая голос. — Ты псих! У тебя крыша поехала! Оставь меня в покое!

Тишина. Потом:

— Кричи, малыш. Выпусти пар. Ты сейчас в машине, да? Одна?

Я оглянулась. В салоне темно, только фары встречной машины скользят по стеклу.

— Откуда ты...

— Я вижу тебя, — просто сказал он. — Сидишь в машине, смотришь на подъезд. И злишься. Ты прекрасна, когда такая. Напуганная и злая.

Я резко обернулась назад, потом по сторонам. Темные дворы, мокрые деревья, чужие балконы. Где он? В какой из этих машин? На какой скамейке? В каком окне?

— Где ты? — прошептала я, чувствуя, как паника сдавливает все внутри. — Пожалуйста...

— Не бойся. Я не трону тебя. Пока. Иди домой, к маме. Тебе нужно поесть и выспаться. И не вздумай брать в руки пистолет. Он тебе не понадобится.

Я замерла. Пистолет???.. Откуда он знает про пистолет?! Про папин сейф под кроватью? Об этом знала только Вика и мама. И мой бывший психотерапевт, которому я рассказывала всё несколько лет назад.

— …Откуда ты знаешь про пистолет? — голос сел до хрипоты.

— Я знаю о тебе всё, Лана. Всё. Каждую твою царапину, каждую ночь, когда ты плачешь в подушку. Я знаю, что ты любишь старые русские рок-группы и ненавидишь, когда тебя будит твой рингтон. Я знаю, какой у тебя размер одежды и что у тебя маленькая родинка на левом бедре.

Меня затрясло. Мелко, противно, от макушки до пят.

— Прекрати!! Заткнись!!!

— И я знаю, — продолжил он, — что иногда, когда ты думаешь обо мне, тебе становится страшно. Очень страшно. Но ещё там есть что-то другое. Я же прав?

— Заткнись! — я зажала рот рукой, чтобы не зарыдать в голос. Слёзы уже текли по щекам. — Оставь меня в покое! Пожалуйста!

— Не плачь, — его голос смягчился. — Я не хочу, чтобы ты плакала. Я просто хочу, чтобы ты была моей. И ты будешь. Но всему своё время.

Звонок оборвался.

Я сидела в машине, трясясь, как в лихорадке, и плакала навзрыд, уткнувшись лбом в руль. Страх душил меня, смешиваясь с отчаянием и чувством полной беспомощности. Он знает про родинку. Он видел меня голой. Он был в моей комнате, в моей ванной, пока я мылась. Эта мысль была невыносима. И я не могла никому рассказать, не подвергая этого человека смертельной опасности!!

Я ударила ладонями по рулю. Вылетела из машины, чуть не поскользнувшись на мокром асфальте. Вбежала в подъезд, захлопнула за собой дверь, прислонилась к холодной стене, пытаясь отдышаться.

Здесь почему-то пахло гарью…

На лестничной клетке горел тусклый свет. Я смотрела на обшарпанные зеленые стены, на лифт с вырванной кнопкой, и думала: здесь, в этой обычной панельке, разворачивается мой личный ад.

Он знает про пистолет. Он знает про маму. Он знает всё.

Я поднялась к маме, влетела в квартиру, заперла дверь на все замки. Прислонилась к двери спиной, закрыла глаза.

Мама сидела на кухне, пила чай и смотрела телевизор.

— Лан, ты чего такая? Случилось что? — она отложила пульт, вглядываясь в моё лицо.

— Нет, мам. Всё нормально. Просто устала очень. Пойду лягу.

Я прошла в свою комнату, упала на кровать. Телефон опять звякнул через минуту.

Сообщение от «Он».

«Спокойной ночи, моя девочка. Сладких снов. Я буду думать только о тебе».

Я зарылась лицом в подушку и беззвучно заплакала, сжимая в руке телефон. Мне было страшно. Страшно до онемения. И я совершенно не знала, что делать.

Глава 12

ОН

* * *

Даже когда Лана злится на меня, я всё равно люблю её. А сегодня она впервые говорила со мной — по-настоящему, не односложными ответами в сообщениях. Конечно, меня задевает, что она сердится. Но, если честно, она должна быть мне благодарна. Я видел, как тот хорёк к ней прижимался в клубе. Я спас её. Опять.

Она даже не понимает, какой эффект производит, когда проходит мимо. Опускает голову, прячет глаза — сначала кажется застенчивой. Но я-то знаю. Я вижу, как мужики сворачивают шеи, когда она идёт по улице в этих своих облегающих леггинсах. Как они пялятся на её задницу, на грудь под тонкой тканью спортивного топа. Это бесит. Но я хотя бы могу за ними следить. Могу вмешаться, если кто-то посмеет приблизиться.

Ей так повезло, что я оказался рядом в тот вечер в клубе. На секунду я думал не ехать за ней — были дела, серьёзные разговоры с Борисом намечались. Но я не смог удержаться. Мне нужно было видеть её. Видеть, как она танцует, как двигается в этом чёрном платье.

Моя награда за её защиту.

* * *

Сегодня утром я поехал к фитнес-клубу на Херсонской. Знаю её расписание наизусть: по вторникам и четвергам у неё персональные тренировки с девяти утра. Я припарковался в соседнем дворе, откуда открывается отличный вид на вход и на окна тренерской на втором этаже.

Москва просыпалась медленно, тяжело, как всегда в октябре. Серое небо, морось, лужи на асфальте. Из круглосуточного магазинчика напротив вышел мужик с пивом, зевнул, почесал пузо и поплёлся к своей развалюхе.