ЭКТАБОН. Теория Хаоса. Том I - Дин Констаповски

Дин Констаповски

ЭКТАБОН. Теория Хаоса. Том I

Титульный лист

ДИН КОНСТАПОВСКИ

«ЭКТАБОН. Теория хаоса»

Год написания: 2026

ЧАСТЬ 1 | Одна мелодия на несколько эпох | Пролог

ЧАСТЬ 1

«Одна мелодия на несколько эпох»

ПРОЛОГ. ВСАДНИК И ИНКВИЗИЦИЯ

* * *

Англия. Конец семнадцатого века. Вечерняя тишина.

Фигура в тёмном плаще с глубоким капюшоном гнала чёрного коня по грязным улицам городка. На спине всадника тяжело покачивался вязаный мешок. Незнакомец уверенно сидел в седле, сжимая поводья одной рукой, то и дело бросая украдкой взгляды на обеспокоенных горожан.

Когда позади раздались яростные крики инквизиторов, всадник швырнул горсть золотых монет прямо в уличную грязь. Бедняки и прочий сброд тут же бросились на дорогу, падая в сырую землю с диким рвением — это была хитроумная преграда, намертво отрезавшая путь преследователям.

Всадник свернул в глухой переулок, спешился и, хлопнув коня по крупу, отпустил его. Дверь старой книжной лавки оказалась не заперта. Внутри запах древней бумаги и кожи резко ударил в лицо, вытесняя уличный смрад.

Незнакомец скинул мешок и вытащил небольшую шкатулку — она напоминала граммофон без трубы, но с виниловым диском и кнопкой сбоку. Крики инквизиторов приближались. В тёмном углу лавки скрипнули половицы. Всадник обернулся, и капюшон спал с головы: в полумраке блеснули серебристые и волнистые волосы молодой девушки, а также показались её голубые глаза.

Она быстро нажала на кнопку. Раздался короткий треск, и механизм начал наигрывать тягучий мотив в до-миноре: «Та-да, та-да…».

— Это ты! — прохрипел старик-хозяин лавки, выступая из тени. Он вскинул мушкет. — Ни с места, ведьма!

Девушка лишь тихо ухмыльнулась, глядя прямо ему в глаза. А затем исчезла под глухой, плотный звук — словно само время схлопнулось.

В следующее мгновение в лавку ворвались двое разъярённых инквизиторов, наставив позолоченные мушкеты на опешившего старика.

— Где она!?

— А… — запнулся тот в полном замешательстве и шоке от увиденного.

— Отвечай немедля, старый грешник! Если не дашь ответ сию минуту, предам очищающему пламени твою душу! Где нечестивица? Куда скрылась сия слуга дьявола? — холодным тоном проговорил тот, что был в чёрной шляпе и одеяниях священника, когда вышел из-за спин солдат своих.

— Ведьма! Она исчезла! Растворилась в воздухе внезапно, как есть говорю! — старик скинул мушкет на пол и сам готов был упасть к ногам пришлых.

— Вздор! Обыскать каждый угол! — громко приказал тот.

ГЛАВА 1 | Эктабон

«19 сентября 2018 года»

«Среда»

«16:44»

«Шоссе»

Его тёмный универсал рассекал туман, затянувший лесное шоссе, пока на лобовом стекле собиралась влага, а ленивые лучи солнца окрашивали дорогу в золотое покрывало. Непроглядный хвойный лес стоял стеной, вонзаясь зелёными пиками в небо.

В это время журналист Эрик Йон прослушивал аудиосообщение от своей подруги-лаборанта, ведя машину:

«Эрик, это бред. Состав чернил — сажа и дубовые орешки, как в 1660-х. Бумага — тряпичная, ручной работы. Такой почти нигде не достанешь в наше время. И ещё… На ней остались…»

Запись резко оборвалась, закончившись кратким треском и сопутствующим писком. Эрик тяжело вздохнул, посмотрев на себя в зеркало: тусклый свет подчеркивал его изможденный с дороги вид, выявляя синяки под глазами от недосыпа. Его строгий серый твидовый пиджак, столь уместный в городских редакциях, здесь, на фоне непроглядного хвойного леса, казался нелепым доспехом. Он ещё долго не мог отпустить ситуацию, которую застал в родном городе. Тот случай шествия «Армии тьмы», после которого в мире начали происходить необъяснимые вещи, стал для него личным Рубиконом. Мир больше не был прежним, он трещал по швам, и эти трещины вели в Англию.

Его брат пропал два месяца назад в городке под названием Эктабон. Полиция разводила руками, списывая всё на массовую истерию или несчастный случай, но Эрик знал: его брат не из тех, кто исчезает просто так. Благо, английским он владел отлично, что позволяло свободно ориентироваться в чужой стране.

* * *

Накануне отъезда Эрик сидел в своём кабинете. На столе в строгом порядке лежали билеты и документы. Тишину нарушил сухой шелест — кто-то просунул конверт под дверь. Бесшумно, словно почтальон левитировал над полом.

Эрик поднял письмо. Пожелтевшие края, плотная, шершавая текстура, какую не встретишь в обычном магазине. Но пугало не это. От бумаги исходил едва уловимый, будоражащий запах — смесь сырой земли, старой кожи и типографской краски семнадцатого века. На обратной стороне ни марок, ни штампов. Лишь тяжёлая печать из чёрного сургуча.

По спине пробежал холодок, совершенно несвойственный его прагматичному уму. Он аккуратно вскрыл конверт канцелярским ножом. Внутри лежал единственный лист. Почерк был ровным, но текст… текст пугал своей современностью на фоне этого антиквариата. Чернила блестели так свежо, словно слова вывели буквально пять минут назад:

«Эрик. Я знаю, сейчас это звучит для тебя как дурной сон, но у нас больше нет времени. Логика, в которую ты так веришь, здесь не работает. Чтобы я смог выйти, ты должен сделать то, чего мы боялись — снова запустить цикл… Это единственный способ разорвать петлю.

Поезжай в Англию, в Эктабон. Не пытайся её искать, Эрик. Просто будь там, и она сама тебя найдёт… точно так же, как когда-то она нашла меня. Я до сих пор не понимаю, человек она или само время, но она придёт. Это неизбежно.

Я совершил ошибку. Потерял шкатулку, и теперь всё застыло. Я заперт здесь, в самом центре этого хаоса. Только тишина и этот проклятый до-минор.

Ты — моя единственная надежда. Или моё последнее предательство. Не дай этому кругу разорваться на мне.

Поспеши. Она уже близко!»

Вскоре близилось табло на дорожном знаке.

«Добро пожаловать в Эктабон!»

* * *

«17:58»

«Эктабон»

По обеим сторонам улицы плотной стеной выстроились старинные двух- и трехэтажные дома в европейском стиле, напоминающем викторианскую Англию. Острые скатные крыши, каминные трубы, тёмные кирпичные и деревянные фасады. Время тут будто замерло. Остальные здания напоминали малые салемские районы штатов. Взять те же классические винтажные фонари, которые, казалось, простояли тут целый век. Город пах сыростью и отдавал некоторой неопределённостью.

Эрик нажал кнопку записи на диктофоне, взятом с приборной панели:

— Въехал в город. Он словно декорация к фильму про вампиров или ведьм, что-то в этом духе. Машин здесь совсем мало. Население составляет… Около двадцати тысяч душ. И