Прекрасные украденные куклы. Книга 1 - Кер Дуки

резкими толчками — раз, два… И затем — извержение. Пульсация его извержения, выталкивающих горячую, вязкую сперму глубоко в полость матки. Жидкость кажется почти обжигающей на фоне внутреннего холода. Я знаю, что она будет сочиться оттуда часами, липкой, остывающей плёнкой на внутренней стороне бёдер. Трубы в стенах грохочут, он ненавидит, когда ночью включают воду.

«Это было потрясающе», — он выдыхает слова мне на шею, и его дыхание, влажное и горячее, заставляет меня содрогнуться. Знакомая, жирная волна тошноты подкатывает от самой диафрагмы, смешиваясь с теплом, разлитым по телу.

Я сползаю с него, движение вызывает неприятное ощущение вытекания. Ползу к изголовью, сворачиваюсь под тонкой, шершавой простынёй, пытаясь сохранить остатки его тепла в своём теле.

Его ноги тяжело ступают по полу. Шаги замирают. Я открываю глаза. Он поднимает с пола свою одежду, и что-то тёмное и объёмное падает с глухим звуком на край моей койки.

«Можешь спать в этом. Только спать. Наденешь в другое время — разорву в клочья, и будешь снова мерзнуть. Понятно?»

Я киваю, слишком быстро, слишком жадно. Рука выныривает из-под простыни, хватает грубую, колючую ткань. Свитер. Он тяжёлый, плотный, и от него пахнет им — потом, кожей, тем специфическим, мускусным запахом, что теперь навсегда ассоциируется с этим местом. Теперь я не смогу от него избавиться даже во сне.

«Хорошо. Спасибо», — выдыхаю я, и слова горьким комком застревают в горле. Благодарность. Похитителю. За право не умереть от холода. Самоотвращение поднимается по пищеводу, кислое и густое.

Но сейчас… сейчас это неважно. Я натягиваю свитер. Грубая шерсть царапает соски, но под ней сразу становится невыразимо тепло. Тепло его тела, запечатанное в ткань, теперь окутывает меня. Я зарываюсь в него, подтягиваю колени к животу, и дрожь наконец-то, медленно, начинает отступать. Мне тепло. До тошноты, до рвоты, до потери самого себя — но тепло.

«Бенни!» Имя вырывается из меня хриплым, сорванным криком. Я резко пытаюсь подняться, и мир взрывается ослепительной, белой болью в левом боку. Рёбра скрипят и протестуют, сжимая лёгкие в тисках.

«Не двигайся!» Диллон уже рядом, его руки мягко, но неумолимо прижимают мои плечи к матрасу. «У тебя трещина в ребре. Какой-то долбоя… новый парень сбил тебя с ног».

Свет в палате режет глаза. Я лежу на больничной койке. Шершавое, казённое одеяло на ногах вызывает давно забытый, тошнотворный зуд — точно такой же, как в той палате после побега. Дежавю, густое и липкое, окутывает меня.

«Где ты был?» — слова вылетают хрипло, обвинением. «Ты сказал… в одиннадцать».

Он садится на край кровати, и его лицо, обычно такое непроницаемое, искажает гримаса вины. Его большая, тёплая рука накрывает мою, холодную и липкую от пота. «Нас вызвали. Привезли мужика. Он еле дышал. Какая-то женщина нашла его на обочине — он бормотал про девушку, которая напала на него с ломом».

«Что?» Я моргаю, пытаясь собрать в голове эти обрывки. Они не складываются.

Он кивает, тяжело, и его вторая рука ложится поверх наших сплетённых пальцев, как бы пытаясь удержать меня в реальности. «Он назвал твоё имя, Джейд. Сказал, что ты заставила его остановиться, показала значок, вытащила из машины… и ударила ломом».

Мой лоб морщится от умственного усилия. Это абсурд. «Он лжёт», — выдыхаю я, снова пытаясь приподняться. Боль пронзает бок, заставляя меня сжаться. Диллон, конечно, верит мне. Он должен.

«Не шевелись, чёрт возьми», — его голос становится низким, почти рычащим. «Ты сделаешь только хуже».

Он мягко, но твёрдо возвращает меня на подушку. «Потом… потом был вызов о женщине с оружием, которая кричала имя «Бенни» на ярмарке».

При звуке этого имени по спине пробегает ледяная судорога. «Он был там, Диллон», — мой шёпот полон отчаянной убеждённости. «Я видела его. Он стоял и смотрел».

Я впиваюсь взглядом в его глаза, умоляя, требуя веры. «Я верю тебе», — говорит он тихо, и в его голосе нет сомнения. Но есть что-то ещё. Напряжение. «Я верю, что ты что-то видела…»

«Но?» — шиплю я, ловя тот самый тлеющий уголёк беспокойства в глубине его карих глаз.

«Они нашли лом. В багажнике твоей машины. С кровью».

Мир замирает. Потом резко сужается до размеров этой фразы. «Нет… Это невозможно. Он подстроил. Я хочу его видеть. Сейчас же».

Адреналин заглушает боль. Я срываю с руки лейкопластырь, хватаю тонкую трубку капельницы и выдёргиваю иглу из вены. Кровь тут же тёмной, жирной каплей выступает из ранки и стекает по коже.

«Джейд, блять, остановись!» — его рык наполняет палату. Он хватает меня за запястья, пытаясь обездвижить, но я вырываюсь с силой отчаяния. Алая капля падает на белую простыню, растекаясь уродливым цветком.

«Медсестра! Сюда, чёрт побери!» — кричит он через плечо.

«Отпусти!» — мой крик звучит дико, сипло. «Я должна спросить его! Должна понять, почему он врёт! Может, его шантажируют! Может, тот, кто его сбил…»

«Ты не можешь с ним говорить», — его голос жёсткий, отрезающий все возможности. «Он в операционной. Его состояние… критическое».

Горячие, беспомощные слёзы заливают глаза, искажая его лицо. Всё внутри кричит от несправедливости. «Оставьте меня. Просто… оставьте меня одну». Я выдёргиваю последнюю руку из его хватки.

«Не делай этого», — в его голосе впервые слышится не командная сталь, а почти мольба. «Не отталкивай меня. Я пытаюсь помочь».

«Медсестра», — повторяю я уже монотонно, нащупывая пальцами кнопку вызова на пульте. Мой палец нажимает на неё, и он вздрагивает, будто от удара током.

В дверях появляется худая женщина в униформе. Её взгляд скользит по мне, по окровавленной простыне, по капле, свисающей с моей руки. Она тихо ахает и зовёт на подмогу.

«Я хочу, чтобы меня оставили в покое», — говорю я снова, глядя прямо на Диллона, но слова адресованы всем.

Обе медсестры смотрят на него. И он… отступает. Отходит от кровати. Это небольшое движение ощущается как отлив, уносящий с собой всё тепло, всю опору. Мгновенное, леденящее горе охватывает меня.

Он качает головой, не в силах скрыть боль в собственных глазах. Затем решительно подходит снова, но не пытается удержать. Вместо этого он берёт мою окровавленную руку и вытирает её о собственную рубашку, грубым, почти нежным движением, оставляя на ткани тёмный, ржавый след.

«Не отталкивай меня, Джейд, — его голос сейчас тихий, но в нём гулко, как натянутый трос. — Мы поймаем этого ублюдка. И я заставлю тебя понять — ты больше не одна. Никакие слова, никакие улики, которые они подбросят, не заставят меня отвернуться. И уж точно я не верю, что ты