Прекрасные украденные куклы. Книга 1 - Кер Дуки

«Я не ребёнок, Бенджамин». Неповиновение было моим последним бастионом, последним клочком личности, которую он не смог полностью стереть. Это то, что заставляло кровь бежать по жилам. Это то, что не давало мне превратиться полностью в куклу.

«Если не сделаешь, что я, блядь, прошу… я заставлю мою милую куколку сделать это вместо тебя». Его палец, дрожащий от ярости или от хмеля, ткнул в пустоту за мной, но мы оба знали — он указывал на Мэйси. На её комнату. На её хрупкость.

Всё внутри оборвалось. «Ладно. Я скажу».

«Какие слова, грязная куколка?»

«Я знаю, Бенджамин». Фраза вышла шёпотом, предательским.

Он тяжело дышал, грудь вздымалась, будто он только что пробежал марафон. «Ложись. На живот. И раздвинь ноги для моего члена. Широко.»

Я легла. Холодное, грубое полотно простыни впилось в кожу. Я сглотнула ком сухости в горле. Сегодня будет без презерватива. Сегодня будет больно по-новому. Я изучила его ритмы, его запахи, малейшие изменения в интонации — это была моя наука выживания. Но сегодняшняя формула была иной.

«Раздвинь, чёрт возьми!» — его рык отозвался эхом в рёбрах. Я раздвинула. «Подними задницу. Шире.»

Кровать была узкой лодкой в этом тёмном море. Коленями я наткнулась на холодные железные прутья, поднимая таз в унизительной, рабской позе. Его ладонь легла на мою ягодицу — тёплая, почти нежная. Контраст заставил меня содрогнуться.

«Я люблю эту киску. Знаешь? Она чертовски красивая. Розовый… идеальный цвет для румян». Он наклонился, его дыхание обожгло кожу. Он втянул воздух, как гурман над блюдом, и отстранился. «Её я ещё не пробовал.»

Её?

Мысль пронзила мозг ледяной иглой. Не меня. Кого-то ещё.

«Но уверен, пахнет и на вкус… так же восхитительно, как ты, грязная куколка».

Я замерла в ожидании знакомого, отвратительного прикосновения языка. Но вместо этого на кожу пахнул холодный воздух — его вес исчез с кровати. «Не двигайся».

Звон ключа, лязг засова. Дверь не захлопнулась до конца. Щель. Тонкая полоска тусклого света из коридора. Сердце взорвалось бешеным стуком, крича о побеге, о свободе, о Мэйси! Но ноги словно вросли в матрац. Это ловушка. Он проверяет. Я не успею сделать и двух шагов. Я осталась недвижима, парализована не страхом, а страшной, выученной расчётливостью.

Я так углубилась в этот внутренний расчёт, что не отреагировала, когда он вернулся. Только холодное прикосновение металла к запястью вырвало меня из ступора. Щёлк. Рука примкнула к железному пруту спинки кровати. Я дёрнула — намертво. Второй щелчок приковал и другую руку. Я растянута, как распятие.

«Бен…» — начало срываться, но я подавила имя, чувствуя, как всё его тело рядом напряглось, словно от удара током.

Затем холод обхватил лодыжку. Щелчок. Нога пристёгнута к нижней перекладине. Что он задумал? Процесс повторился со второй ногой. Теперь я была распята вчетвером, абсолютно беззащитная, выставленная на растерзание. Дыхание превратилось в короткие, панические всхлипы.

Шорох. Свист воздуха. Он вынул что-то. Не его член. Что-то длинное, гибкое, страшное в своей незнакомости.

Его шаги приблизились к изножью кровати, где я лежала, обнажённая и прикованная. И тогда он начал напевать. Тонким, почти детским голосом:

«У мисс Полли была кукла, которая была больна, больна, больна…»

БАХ!

Боль. Не та, к которой я могла подготовиться. Острая, жгучая, чуждая. Она взорвалась на самой нежной, самой интимной плоти.

«…И она позвонила доктору, чтобы он поспешил, поспешил, поспешил…»

БАХ!

«П-пожалуйста… п-перестань!» — хрип вырвался вместе с солёной слюной. Предательские слёзы, которые я клялась никогда больше ему не показывать, залили лицо, смешавшись с потом на простыне.

«Доктор пришёл со своей сумкой и своей шляпой…»

БАЦ!

«ПОЧЕМУ?!» — закричала я уже не умоляюще, а в животном ужасе.

«…И постучал в дверь: тук-тук-тук!»

БАЦ!

Сознание поплыло. Стены камеры расплылись, звук ударов стал глухим, резонирующим в маленькой, душной коробке. Единственной реальностью оставался этот голос, навязчивый и чёткий:

«Он посмотрел на куклу и покачал головой…»

БАХ!

«…И сказал: «Мисс Полли, положите её прямо в постель!»

БАХ!

«Ты грязная, — прошипел он, и в его голосе не было ярости, а было какое-то отчаянное убеждение. — Он выписал на бумаге таблетку, таблетку, таблетку…»

БАХ!

«ТЫ ГРЯЗНАЯ!» — это уже был вопль, полный какой-то мучительной агонии.

И в тот миг, когда тьма накрывала меня с головой, поглощая боль, мне показалось… мне показалось, что сквозь рёв я слышу его всхлипы. Его плач.

«…Я вернусь утром, да, я вернусь, вернусь, вернусь».

Я пришла в себя под его тяжестью. Он лежал на мне, как одеяло из свинца, не давая лёгким раскрыться. Конечности были свободны, но тело от пояса до колен представляло собой одно сплошное, онемевшее пятно боли. Что-то тёплое и влажное капало мне на лицо. Сквозь пелену я поняла — это слёзы. Его слёзы. Он слизывал их с моих щёк шершавым языком.

«Прости меня, — он ворковал, как над раненой птицей. — Прости. Это она… это она сделала нас такими. Мы не больны… ты не больна. Скажи мне. Скажи.»

Его огромные ладони, которые только что держали орудие пытки, теперь мягко обхватывали моё лицо, качая из стороны в сторону, пытаясь вытрясти из меня нужные слова.

Моё сознание висело на тонкой нити. Где-то глубоко внутри бушевало море горя, ярости, невыносимой боли. Но доступ туда был перекрыт. Оставался только автопилот. Механизм выживания.

«Я знаю, Бенджамин», — прошептали мои губы, как он и приказывал.

«Я люблю тебя. Ты же знаешь?»

«Я знаю, Бенджамин».

Внутри что-то рвалось и умирало, издавая беззвучный крик. Он не просто причинил мне нечеловеческую боль. Он заставил меня принять её как нечто, чего я заслуживаю. Смогу ли я когда-нибудь отстроить себя заново после этого? Или эта трещина, это извращённое «знание» останется со мной навсегда?

Тьма, милосердная и неумолимая, снова накрыла меня. Она держала в плену на этот раз долго — несколько дней, а может, веков. Где-то в этой тьме я и осталась. Часть меня навсегда застряла в той комнате, прикованная к кровати, слушая детский стишок, превращённый в заклинание ненависти и извращённой любви.

Потребовалась вечность, чтобы подняться с той кровати. Я обмочилась. Каждый раз, когда я думала, что умру от боли, раздавался лязг засова. Он входил, смотрел на своё творение и говорил тихо, почти ласково: «Синяки — это хорошо, куколка. Значит, заживает».

Бенни был мастером. Он умел так бить, чтобы боль проникала глубоко внутрь, оставляя под кожей синие, багровые озёра, но никогда —