Нешкольный дневник - Антон Французов

Снова Саратов и снова Москва: кое-что о прелестях ночных клубов

В Саратове после дембеля я долго не задержался. Особенно если учесть, что тут мне вщучили ворох новостей. Как хороших, так и плохих. Хороших: братве, что разыскивала меня по подозрению в мочилове Мефодия, уже было не до меня, почти вся та братва сменила место прописки и переехала на кладбище. Убили и Голика, и Кирюху, и многих других. Хомяк из Саратова свалил, говорили — в Москву.

Плохие же новости были разнообразнее: во-первых, у меня больше не было квартиры, в ней жило какое-то толстощекое семейство «новых русских»: папа, мама, я — мясистая семья. И не было смысла обивать пороги приемных. Это грозило неприятностями, но только не новым жильцам, а мне самому. Во-вторых, я узнал, что Катя Павлова исчезла и объявлена в федеральный розыск. Но только не по факту исчезновения, как коряво шкрябают в протоколах, а — за убийство. А убила она собственного брата, отморозка, каких мало. Третья новость: Геныч повредился в уме после того, как его изуродовала банда каких-то ублюдков. Четвертая новость: «Виолы» больше не было, а Ильнара Максимовна перекрылась. Искать ее не имело смысла, да и не хотелось.

Отдав, как говорится, долг родине, я остался с голым задом. Смешно и гнусно, но именно это последнее обстоятельство, грубо говоря, направило меня в новое русло.

С этого времени пошел отсчет самого грубого и животного времени моей биографии, и, кажется, все это не кончилось до сих пор. Я оказался в Москве. Москва, как известно, — это город, который любит ставить на людях свою пробу. И, поставив, уже не желает отпускать никогда. Не потому, что она такая добрая и хлебосольная, отнюдь нет. Большие города вообще жестоки прямо пропорционально своим размерам. Большие города не любят, когда в них пытаются соваться со своим уставом. Особенно если это устав воинской службы, который неотрывно вертелся в моей голове еще долго после демобилизации. Я явился в столицу ловить непонятно что. А что мне оставалось? Саратов был закрыт для меня, и не потому, что мне там еще грозила опасность. Нет. Просто мне было горько оставаться там. Горько и непонятно, зачем и кому я там нужен. Другое дело, что в Москве я оказался нужен еще меньше, но это меня уже не волновало. Новый город — новый штурм. Я однажды уже бежал из Москвы — панически, в полубеспамятстве. Благодаря единственной влюбленности холодной юности. Она оказалась жестокой, та любовь к женщине вдвое меня старше…

Я приехал в Москву, имея в кармане сто долларов, и завалился в первый попавшийся кабак. Мне нужно было отдышаться и собраться с мыслями. Этот поход в кабак оказался роковым. Уже на следующий день у меня появились деньги, чтобы снять квартиру. Чтобы купить себе новый костюм и туфли, потому как мой единственный и неповторимый камуфляж, выданный при демобилизации, вызывал скорее косые, подозрительные взгляды, чем ровную приязнь или хотя бы равнодушие.

Пересмотрел то, что я накропал на этом ноутбуке, и поду-мал, что начал вдаваться в морализм. Чушь собачья. Это у меня осталось от Катьки — она любила порыться в себе, вывернуть себя наизнанку, сделать себе больно. Горе от ума.

Так вот, о встрече в кабаке. Встретил я тут двоих парней, а с третьим познакомился чуть позже, он завалил в кабак уже под утро. Моих новых знакомых звали Юлий и Алексей. Последний был таким же дембелем, как и я, только демобилизовался он гораздо раньше, на полгода раньше. Он сам мне об этом ска» зал, критическим взглядом осматривая мой потрепанный камуфляж Сам-то он на дембеля мало походил: в кожаных бор-ках, в черном свитере с вырезом. Я почему-то решил, что он местный, московский. Оказалось, не тут-то было. Из глуши, из Вологды-гды-гды. А Юлик — тоже в рифму: из Караганды, не казах, нет, но в Казахстане его угораздило родиться как болвана. Они сами ко мне подсели, пили текилу. Я в Саратове хоть и продвинутым пареньком считался, развитым не по годам, как говорится, но текилу не пробовал ни разу. Попробовал.