Дневник благодарности - Наталья Куценко

так, что мне удавалось понять, что это за место, я пыталась как-то предупредить, но сам понимаешь… Кто такому поверит? Этой зимой на одну из трасс на горнолыжном курорте сошла лавина. Я видела, как под ней погибла семья — мать, отец и дочка. Я сразу узнала это место, так как уже бывала там, но что толку… Я пыталась достучаться хоть до кого-то, чтобы эту трассу перекрыли, но все без толку. Я.. Я даже хотела поехать туда, но не успела. Все случилось через два дня после видения.

Я чувствую, как у меня начинает кружиться голова, и больно кольнуло в сердце. Никогда в своей жизни я не слышал ничего более ужасного… И у нее сейчас такой пустой голос.

— В чем смысл такого дара, ты можешь мне сказать?

Мое горло будто сдавливает раскаленный обруч, и я не могу выдавить из себя ничего. Так что только едва качаю головой. Даша отворачивается.

— Вот и я не знаю. Какой в нем смысл, если от меня ничего не зависит? Ты будто постоянно натыкаешься на прозрачную стену и только и можешь, что наблюдать со стороны. И что бы там не говорили, вряд ли кому-то удастся убедить меня, что это нечто иное, нежели наказание. Знаешь, я… Я просто хочу, чтобы это закончилось. Чтобы однажды я проснулась и поняла, что больше никогда ничего такого не увижу. Но я не знаю, как это прекратить.

Сквозь туманную свежесть, до меня вновь долетает такой знакомый запах сырых камней, тяжелый, влажный, холодный, затхлый и землистый. И теперь я, кажется, знаю, что это значит. Так пахнут подвалы, пещеры, склепы, и она их пленник, потерявший надежду на то, чтобы вырваться, освободиться, глотнуть чистого воздуха и увидеть краешек неба.

— Так-так, — резкий голос пугает нас обоих. — Курите, значит…

Климов стоит позади нас, наверное, он только что подошел, но мы оба были так погружены в свои мысли, что даже не заметили.

— Привет, Кость.

Даша вновь надевает «броню», а вот я все еще не могу прийти в себя. Климов подходит ко мне и быстрым движением вырывает у меня из руки давно истлевший окурок, о котором я и забыл.

— Чтобы я этого больше не видел, ясно?

— Да какое вам дело? — я тут же напрягаюсь.

— Я непонятно выразился? — он, кажется, злиться. Да что такое? После всего, что я только что услышал, курение кажется мне сущей мелочью.

— Кость, отстань, — вступается Даша.

— А с тобой у меня будет отдельный разговор. Сама куришь и черт с тобой, но малолеткам давать — это уже слишком!

— Ой, вот только не надо. Можно подумать, если ему будет нужно, он не найдет где сигарет достать. И вообще, кто бы говорил, сам дымишь как паровоз.

Климов только морщится, а потом меняет тему:

— Я тебя битый час ищу. Пойдем.

Он разворачивается и резко распахивает дверь. Даша подмигивает мне и спрашивает у Климова:

— Что случилось-то?

— Седов вернулся, — бросает он, и улыбка Даши тут же гаснет.

«27.03

Не знаю, как об этом писать. Если честно, то что мне сегодня рассказала Даша о ее способностях… Я не понимаю. Да, то что чувствую я — неприятно, но это… Это как-то слишком. Видеть смерти незнакомых тебе людей, без возможности что-то изменить, больше похоже на изощренную пытку. Те разы, когда я видел ее в ужасном состоянии, видимо, в те дни ее посещали подобные видения.

Если честно, мне страшно. Она ведь права. Такая жизнь ничем не отличается от тюрьмы, только дело даже не в этом месте, а в этом чертовом даре. Что, если так будет и со мной? Что, если я обречен годами чувствовать то, что не хочу и не хотел никогда? Я так и буду жить здесь, на этом острове безумия?

Теперь я и впрямь не понимаю, почему тот же Буров говорил об этом с таким вдохновением.

Я не хотел этого. А раз я этого не хотел, как и Даша не хотела видеть то, что она видит, тогда выходит она права — это наказание…?»

***

Я только-только открываю глаза и понимаю, что заболел. Видимо, мои посиделки на холодных ступенях не прошли бесследно. Горло саднит, тело бьет озноб, а дыхание, наоборот, очень горячее и у меня нет ни малейшего представления, как можно оторвать от подушки тот камень, что сейчас у меня вместо головы. Я даже не думаю вставать, но и уснуть опять не могу. Мне бы задернуть шторы, сегодня, как назло, ясно и солнце уже настойчиво заглядывает в окно, но я не могу пошевелиться, так что просто натягиваю одеяло повыше и закрываю глаза.

Я еще в детстве заметил, что когда у меня температура, появляются очень странные ощущения в теле. Руки и голова, будто становятся очень большими, а ноги и торс, наоборот, — маленькими. И я все расширяюсь и расширяюсь. А стоит уснуть, я вижу постоянно повторяющиеся картинки — словно пытаюсь пройти какой-то лабиринт, но в самом конце все обрывается, и я начинаю сначала. Это жутко выматывает. Так хочется просто провалиться в темноту и ничего не чувствовать.

Настойчивый стук в дверь прерывает мой беспокойный сон. Я даже не пытаюсь ответить, в горле будто гвозди застряли.

— Дорохов, откройте!

Ну вот, по мою душу пришел тот, кого я меньше всего хотел бы сейчас видеть.

Стук повторяется, я натягиваю одеяло на голову, пытаясь заткнуть уши. Может, он постучит и уйдет? Нет, это было бы слишком просто. Стук становится еще громче.

Я, укутавшись в одеяло как в кокон, все же заставляю себя встать, только бы прекратить этот стук, будто у меня над головой висит колокол.

Я открываю дверь.

— Какого черта! Уже двенадцать дня, сколько можно спать? — раздраженно начинает Климов, но потом приглядывается ко мне и замолкает. Потом опускает взгляд вниз, и видя мои босые ноги, опять морщится.

— Понятно. Марш в постель. И дверь на защелку не закрывать, — бросает он и уходит.

Я возвращаюсь в кровать, и стоит мне коснуться подушки, тут же опять проваливаюсь в странный путанный лабиринт. Мне кажется, проходит несколько часов, когда он возвращается. Я выглядываю из одеяльного кокона, щурясь от света. Черт, я опять забыл про шторы.

У него в руках термос, какие-то баночки и градусник. Все это он складывает на стол и, о счастье, задергивает шторы. Теперь мне почти не видно его в полумраке, зато я могу открыть глаза.

— Вот, — он сует мне ужасно холодный градусник в руки. — Давайте, не ребенок ведь.

Пока я меряю температуру, он наливает что-то в небольшую чашку, потом капает туда что-то из небольшой баночки. Интересно, почему он не позвал врача? Хорошо хоть говорить стал тише. Ах да, он ведь читает мысли… Не хочу, чтобы он это делал.

— Давайте, — он протягивает руку, и я с большим трудом вспоминаю о градуснике, который зажат у меня подмышкой. Насморка у меня нет, так что явно ощущаю запах табака, и он него меня начинает мутить. — Мда. 39. Будете знать, как курить и в такую погоду на ступеньках рассиживать, — тихо бормочет он, а потом уже чуть громче. — Вставайте.

Я только мотаю головой.

— Давайте, я помогу, — он настойчиво берет меня за локоть. Я не хочу вставать, он что не понимает? — Клим, просто прополощите горло и все. Это быстро. Вам сразу станет легче.

Надо же, он почти уговаривает меня. И куда делся этот вечно грозный и недовольный демонюга? Климов очень тихо хмыкает. Ах да, черт. Ну почему я постоянно забываю?

— Не лезьте в мою голову, — очень тихо, едва шевеля губами, на одном выдохе, говорю я.

— Тогда вставайте.

Я неловко поднимаюсь. Садист. Нет, все же он садист. Пока я иду в ванную, все так же замотанный в одеяле, он следует за мной. Штука для полоскания, что он мне сует, ужасно горькая,