Переплетения 2 - Гизум Герко

Адресат: o. makarov@neurovertex.corp

Тема: Информация к размышлению.

Олег,

Как ты и просил, я продолжаю изучать «аномальные протоколы» в Этерии. За последние сутки мне удалось собрать весьма интересный массив данных. Полагаю, он может представлять для тебя и Отдела Аналитики Поведения определенный интерес.

1. Видеозапись, демонстрирующая систематическое использование эксплойтов механики рендеринга и коллизий объектов членами гильдии «Гильдия Мясников». В частности, задокументированы атаки сквозь текстуры и манипуляции с хитбоксами оружия.

2. Логи транзакций с Аукционного Дома Лирии-Порта за последние две недели. Они наглядно демонстрируют схему искусственного завышения цен на ресурс [Сердцевинная Руда] через фиктивные закупки, производимые игроком с ником «Ламборджини».

3. Скриншоты, сделанные во время приватного мероприятия в поместье «Солнечный Гребень». На них отчетливо видна фигура в мантии с игровым ником «Консул», ведущая переговоры с Марко Валетти.

4. И, наконец, анализ связей, который неопровержимо доказывает, что «Ламборджини» и «Консул» являются аватарами одного и того же пользователя, а «Гильдия Мясников» действует под их прямым руководством, получая финансирование и прикрытие.

Я полагаю, эти материалы могут стать основой для очень серьезного внутреннего расследования. Или для очень громкой статьи на ведущих игровых порталах. Дай знать, какой из вариантов тебе предпочтительнее.

С наилучшими пожеланиями,

Андрей Воронцов.

Я нажал «Отправить».

Ход был сделан. Это был ультиматум, обернутый в вежливую корпоративную форму. Я не просил, не угрожал. Я просто выложил на стол заряженный пистолет и предложил ему выбрать, в какую сторону его направить.

Ответ не заставил себя ждать. Не прошло и минуты, как мой телефон, до этого молчавший, яростно завибрировал.

Звонок. Олег Макаров.

— Андрей? — его голос был напряжен, как струна. Исчезла вся фальшивая любезность, вся снисходительность. Осталось только чистое, неприкрытое… возбуждение. Это было не волнение загнанного в угол человека. Это был азарт игрока, который понял, что ставки только что взлетели до небес.

— Олег, привет, — ответил я ровным, слегка уставшим тоном. — Прости, что так поздно. Посмотрел?

— Да. Твое письмо, — он говорил быстро, отрывисто. — Это… это очень интересные данные, Андрей. Очень. Я думаю, нам нужно это обсудить. Немедленно.

— Сейчас поздно, Олег. Да и у меня завтра сложный день, давай после работы?

— Завтра, — почти приказал он. — Завтра вечером. Встретимся в том баре, помнишь, «Старый Фрегат». Поговорим. Просто поговорим.

Он уже не играл роль топ-менеджера. Он играл роль человека, которому отчаянно что-то нужно.

Моя информация была не просто компроматом на Нейровертекс. Она была ключом к какой-то его собственной, куда более крупной игре внутри компании.

— Хорошо, — согласился я. — Завтра вечером. Во «Фрегате».

Я повесил трубку. Радость от вечера в игре сменилась пьянящим триумфом.

Глава 17

Утро вторника в «ПиксельХабе» пахло проигранной войной и дешевым кофе.

Я сидел за своим столом, медленно потягивая горькую жидкость из кружки с логотипом давно закрытой игры. Вокруг меня офис постепенно наполнялся жизнью, если можно было так назвать это сонное, механическое движение. Монотонная какофония щелчков клавиатуры, гудение системных блоков, приглушенные разговоры у кулера — саундтрек корпоративной безнадеги. Я неспешно щелкал мышкой, перемещая столбцы в таблице по эффективности розовой свинки. Мои движения были медленными, расслабленными. Я был актером, который уже знал свою роль в сегодняшнем спектакле и просто ждал выхода главного антагониста.

И он не заставил себя ждать.

Дверь в наш опенспейс не открылась. Она взорвалась внутрь. На пороге стоял Олег Марков, и он был похож не на успешного топ-менеджера, а на берсерка, только что потерявшего в бою ценный лут. Его идеальный костюм был помят, галстук сбит набок, а лицо, обычно холеное и самоуверенное, было багровым от ярости.

— ГДЕ ОНИ⁈ — проревел он, и его голос, усиленный офисной акустикой, заставил вздрогнуть даже самых сонных программистов.

Двое младших аналитиков из его отдела, сидевшие ближе всего к входу, испуганно вжали головы в плечи. Они были его «новичками». Его «салагами».

— Олег Станиславович, мы… мы пытаемся связаться, но они не отвечают… — залепетал один из них.

— ПЫТАЕТЕСЬ⁈ — Марков в два шага преодолел расстояние до их столов, нависая над ними, как грозовая туча. Он не кричал. Он извергал ярость. — Пока вы тут пытаетесь, наши ключевые активы горят синим пламенем! Метрики падают! Репутация летит в пропасть! Я жду результат, а не ваши жалкие оправдания!

Мой взгляд не отрывался от экрана, но все мое существо, каждая нейронная связь, заточенная годами анализа, превратилась в один сплошной сенсор. Я впитывал данные.

Поза. Широко расставленные ноги, агрессивно выставленная вперед грудь, руки, сжатые в кулаки. Это была не поза менеджера, недовольного подчиненными. Это была боевая стойка воина, готового броситься в атаку.

Манера речи. Грубая, рубленая, полная презрения. Никакой корпоративной вежливости, никаких «эффективных» словечек. Только чистая, неприкрытая, первобытная ярость. Он не отчитывал сотрудников. Он орал на свою провалившуюся группу после неудачного рейда.

И тут один из аналитиков, набравшись смелости, попытался возразить.

— Но, Олег, мы не могли предвидеть, что…

— Заткнулись все, позорники! — оборвал его Марков, и эта фраза ударила меня, как разряд тока.

Я видел это. Я слышал это. Точно та же интонация. То же презрение. Та же лексика. Те же самые слова, которые Костоправ написал в общем чате после того, как его «лейтенанты» провалили ганк.

Картина сложилась. Два разрозненных файла данных, две личности — Олег Марков, успешный менеджер, и Костоправ, безжалостный ПК, — наложились друг на друга с идеальной точностью. Они были не просто похожи. Они были одним и тем же человеком.

Словно почувствовав мой взгляд, Олег резко обернулся. Его ярость, до этого распыленная на подчиненных, сфокусировалась в одной точке. На мне. Он увидел меня, сидящего здесь, спокойного, почти расслабленного, с чашкой кофе в руке. Само собой, я тут же стал причиной его катастрофы. Это я поджег его империю.

Он двинулся ко мне. Двинулся, как танк, как его собственный игровой аватар. Каждый его шаг был тяжелым, полным угрозы. Люди расступались перед ним, как вода перед носом ледокола. В офисе воцарилась мертвая тишина. Все понимали, что сейчас будет не просто разнос. Сейчас будет казнь.

Он остановился у перегородки моего рабочего места. Его тень накрыла меня, погружая мой маленький островок порядка в холодный мрак. Я медленно поднял на него глаза, сохраняя на лице выражение легкой, вежливой заинтересованности.

Он открыл рот, чтобы что-то сказать. Чтобы