Метка Дальнего: Глухой Город - Александр Кронос

Голод накатывает волной. Желудок скручивает спазмом, рот наполняется слюной. Зверь воет — ему нужно топливо. Сейчас. Немедленно.

Потом. Сначала — убить.

Достаю револьвер. Пальцы скользкие от крови — своей и чужой. Тем не менее, рукоять держат крепко.

Шесть патронов. Двое врагов. Достаточно.

Высовываюсь из-за дивана — рывком, на долю секунды. Бросаю взгляд на позицию азиата. Он вне видимости. Укрылся за выходом в столовую. Хорошо.

Выскакиваю. Боль в груди полыхает термоядом, но я её игнорирую. Рука поднимает револьвер. Азиат вскидывает голову, оторвав взгляд от экрана телефона. Глаза расширяются — не ожидал такой скорости. Начинает поднимать пистолет. Слишком поздно.

Выстрел. Отдача бьёт в запястье. Пуля входит в лоб. Тело оседает вниз.

Разворачиваюсь к городовому. Тот уже перезарядил — вставляет магазин в рукоять пистолета. Руки дрожат, лицо белое, глаза — бешеные.

Выстрел. Ещё один.

Обе пули — в грудь. Он шатается. Роняет пистолет, валится на спину. Хрипит. Ноги скребут по полу.

Подхожу. Стою над ним. Он смотрит на меня снизу вверх — страх, ненависть, непонимание.

— Ты… — булькает он кровью. — Ты же тот самый… ушастый…

— Тот самый, — киваю я. И стреляю ему в голову.

Минус.

Голод. Жрущий, выворачивающий голод. Заставляющий скользить жадным взглядом вокруг.

Четыре трупа. Кровь везде — на полу, на стенах, на мебели. Запах пороха пропитал всё вокруг.

Семья жмётся в углу. Женщина закрывает собой детей. Все трое смотрят на меня — младшие с ужасом, старшая с опаской.

— Валите отсюда, — хриплю я. — Быстро.

Женщина не двигается. Переводит взгляд на трупы. Снова смотрит на меня.

— Кто ты? — интересуется азиатка с примесью славянской крови.

— Никто, — скалю я зубы. — Мимо проходил. Проваливайте, пока я добрый.

Девушка всхлипывает. Парень шагает первым — ноги трясутся, но держится. Тянет мать за руку.

— Мам, пошли, — ноет тот. — Уходим!

Женщина встала. Но вместо того чтобы уйти, полезла рукой куда-то внутрь. К подкладке платья. Зверь зарычал. Заинтересованно и вместе с тем желая на всякий случай выстрелить.

Достала визитку — белую, плотную, с золотым тиснением. Протянула мне.

— Позвони по этому номеру. Позже. Награда тебя найдёт, — в её словах звучит такая гордость, как будто она прямо сейчас вещает из золотого престола. — Наша семья помнит всё, гобл. Позвони.

Взял. Не потому что собираюсь звонить. Просто чтобы она ушла.

Женщина выпрямилась. Подошла к трупу азиата, вытащила из его руки пистолет. Забрала запасной магазин. Спокойно и хладнокровно. Как будто не она только что билась в истерике. Что наталкивает на вопросы.

Наконец, они ушли. Все трое. Быстро, не оглядываясь. А я остался. С четырьмя трупами и зарастающей дырой в лёгком.

Метка. Вытащив нож из виска орка, полосую его остриём лбы мертвецов. По одной схематичной картинке на каждого. Когти и глаз. Пусть знают. И боятся. Твари.

Обыскиваю тела. Методично, быстро. Хочется сейчас же гнать дальше и искать адрес. Но рациональная часть разума берёт верх — раз уж убил, нужно проверить. Поэтому обшариваю и забираю добычу, систематизируя внутри своей головы.

Городовые. Табельное оружие не трогаю — его наверняка отследят. Но бумажники забираю. Мелочь. Десятка у одного, пятнашка у другого. Алкаши, что с них взять. Телефоны тоже не трогаю.

Свенг. На пальце — золотой перстень. Снимаю. На шее — цепь, толстая. Тоже. В кармане — смятые купюры. Сотня с мелочью. Нож — хороший, лезвие блестит в тусклом свете, балансировка идеальная. Не хуже моего складного. Беру. И револьвер — валяется рядом с телом, крупнокалиберный, тяжёлый. Для меня великоват. Но нестандартный. Как тот дамский пистолет. Можно продать.

Азиат. Он при деньгах. Двести пятьдесят наличкой. Две банковские карты. Смогу ли воспользоваться — не знаю. Пока забираю. Пиджак в который он одет, тоже снимаю. Заворачиваю в него револьвер. А потом сдираю часы.

Итого — около четырёхсот рублей, золото, нож, ствол. Компенсировал восемьдесят, которые отдал тому узкоглазому выродку.

Отступаю к двери. Голова кружится. Рана почти затянулась, но организм сожрал все резервы. Нужна еда. Срочно. Но сначала — та долбанная лавка. На обратном пути — хватану что-то в уличном киоске.

Выхожу из квартиры. Спускаюсь по лестнице. На улице — тихо. Никто не выглядывает, никто не кричит. Местные привыкли к выстрелам.

Скольжу вдоль стен. Стараюсь не реагировать на запахи еды. Вглядываюсь в номера домов.

Встречаю неожиданное чудо — работающую колонку. Ржавую, но реально дающую воду. Быстро смываю кровь с рук и лица. Чуть бодрюсь ледяной водой. Внутри — раздражение и злость. В основном на самого себя. Дарья могла уже умереть.

Рубашка пропитана кровью — моей и чужой. Вывернул наизнанку. Не идеально, но сойдёт.

Теперь дальше. Вперёд. Рыбная, номер семь. Красная дверь. Где-то здесь.

Нашёл через десять минут. Дверь действительно красная — облупленная, с непонятным символом. То ли руна, то ли просто мазня.

Остановился, принюхиваясь и прислушиваясь. Постарался унять пульсирующую в ушах кровь и унять голод. Наконец, поднял руку. И постучал.

Глава XI

Дверь открылась после третьего стука. В проёме возник силуэт — худой, сутулый, с длинными нечёсаными волосами.

— Закрыто. Завтра приходи, — буркнул он. Голос плоский, глухой. Сказал и дверь попытался захлопнуть.

— Чэнь послал, — сунул я ногу в щель. — Сказал ты работаешь.

Силуэт замер. Дверь приоткрылась шире. На меня уставились глаза — светлые, почти прозрачные. Чуть раскосые. Не совсем человеческие.

— Чэнь, — повторил он без выражения. — Заходи.

Внутри — бардак. Длинная стойка, заваленная склянками, колбами, какими-то камнями разных цветов. На полках — банки с чем-то мутным, непонятная аппаратура, свёртки. Запахи. Десятки запахов, бьющие в нос. Кислое, сладкое, горелое, металлическое. Даже мой нюх не способен разобрать детали. Единственный светильник стоит на стойке. Мне в самый раз, а вот кто-то другой почти ничего не увидел бы.

Хозяин обошёл меня, встал на своё место. Теперь я видел его лучше. Лет двадцать пять на вид. Худое лицо, острые скулы, тёмные круги под глазами. Мятая рубашка и почти безразличный взгляд.

— Владислав, — представился он, разглядывая меня. Потянулся к полке, достал бутылку из тёмного стекла. Плеснул себе в стакан. Выпил залпом. — Ты фонишь, парень. Смертью. И кровью.

Зверь внутри зарычал. А я подобрался, кривясь из-за боли в заживающей груди и дичайшего голода. Если что — убью? Справлюсь или нет?

— Согласен. Не моё дело, — продолжил этот странный продавец. — Тебе чё вообще надо?

— Лекарство. Для девушки. Доктор сказал — нужна магия или алхимия, —