Фантастика 2026-92 - Роман Валерьевич Злотников

— Могли бы и сами доставить, ну, — усмехнулась Пиявка, как всегда полулежащая в своём кресле. — Да тут же пешком дойти можно! Эй, ну чего вы такие скучные⁈ Ну поговорите со мной!

— Да погоди ты! — отмахнулся от неё капитан одной рукой, потому что во второй он держал терминал. — Заняты все.

— Это чем таким важным вы заняты? — заинтересованно протянула Пиявка. — Кар вот, например, вообще ничем не занят!

— Я занят больше всех остальных, — заверил я её. — Я полностью занят ожиданием, когда капитан найдёт информацию про этот самый Проксон.

— Это тот планетоид, на который мы летим, да? — Пиявка наморщила лобик. — А зачем капитан ищет о нём информацию?

— Затем, глупая твоя головушка, — вздохнул капитан, — что мы вообще-то везём груз, который нам всучил представитель самой разыскиваемой организации в космосе. Организации, которая практически приравнена к террористической на официальном уровне.

— Но мы же выяснили, что в посылке ничего такого, что заслуживало бы внимания, — не отставала Пиявка.

— Оно-то и странно! — капитан развёл руками. — Сама подумай — «лунатики» передают какой-то груз, который не могли передать ни с кем другим, кроме нас, но при этом этот груз не представляет из себя ничего интересного. Не светится ни на одном сканере опасных веществ и вообще выглядит так, словно о нём забыли на век-другой, и вот только сейчас откопали и решили передать адресату. Подозрительно? Ещё как. Ты сейчас, конечно, как обычно начнёшь придумывать различные ситуации, в которых это выглядит нормально, но я тебе сразу на это возражу — нет, это нахрен не нормально!

Пиявка немного помолчала, внимательно глядя на капитана, а потом пожала плечами:

— Да, в общем-то, нет… Я действительно не могу придумать оправдания происходящему так, чтобы это звучало реалистично. Это действительно всё очень странно и непонятно.

— А я о чём! — капитан стукнул себя ладонью по колену.

— А что, если эта посылка передана просто… Как частное лицо частному лицу? — Пиявка всё же решила попробовать оправдать связного. — И там… Ну не знаю, какие-то памятные вещи?

— Тогда странно, что за такую простую работу нас обещали свести с «Шестой луной», — усмехнулся я. — Сомневаюсь, что они всех, кто перевезёт для них коробочку из точки А в точку Б принимают в свою сверхсекретную организацию. Не-е-ет, тут точно дело нечисто. Я нутром чую, что это какая-то проверка, но пока что не могу сказать, в чём она заключается. Там по Проксону что-то нашлось?

— Вообще ни хрена, — капитан разочарованно покачал головой. — Только то, что такой планетоид действительно есть, и что на нём проживает на постоянной основе пять тысяч человек. На планетоиде по чуть-чуть добываются платина и вольфрам, торговлю он не ведёт, если не считать сдачу добытого крупным корпорациям. И это, в общем-то, вся информация, которую мне удалось найти. Если бы я не знал, что это официально зарегистрированная космическая структура, я бы сказал, что это очень похоже на серый планетоид, который изо всех сил пытается не показываться на глаза людям.

— Но он тем не менее в реестре есть? — непонятно зачем уточнила Пиявка. — А кому вообще посылка предназначается?

— Не сказали, — капитан сложил терминал и спрятал его в карман. — Сказали только, что после посадки с нами свяжутся и сообщат, как и где передать груз.

— М-да, не очень похоже на возвращение давно утраченных семейных реликвий, — медленно произнесла Пиявка, покачивая ножкой. — Ладно, поживём — увидим, как говорится. Чего раньше времени нервы себе трепать? Они ведь не восстанавливаются. Ну, восстанавливаются, конечно, но о-о-очень медленно! Так что берегите их!

Меньше, чем через сутки мы уже подлетали к Проксону, внимательно рассматривая его через лобовик. Планетоид выглядел совершенно обычным для небесного тела его класса — большая неровная каменюка, застывшая рядом с облаком других, более мелких, обломков. Если немного подключить фантазию и с помощью неё подрисовать десяток-другой орбитальных лифтов, то получится практически Рока-младшая, даже купол искусственной атмосферы вон виднеется.

Искренне надеюсь, что в посылке не очередная критически беременная, которую на сей раз надо поместить на секретное место, а не изъять с него.

— «Проксон», на связь, я — «Затерянные звёзды», — Кори привычно запросила связь с планетоидом, как только до него осталось два километра.

— «Затерянные звёзды», слышу вас, я «Проксон». Назовите цель визита.

— У нас на борту посылка для… — Кори запнулась и посмотрела на капитана, но тот лишь развёл руками — понятия, мол, не имею.

Но даже несмотря на отсутствие такой, казалось бы, важной информации, как адресат посылки, диспетчер всё равно ответил:

— Принято, «Затерянные звёзды». Посадка разрешена. Космодром у нас один, в жилой зоне, так что не ошибётесь. Как только приземлитесь, мы дадим следующие инструкции.

— «Проксон», принято! — не сводя взгляда с капитана, ответила Кори. — Захожу на посадку.

Она закрыла канал связи и снова посмотрела на капитана:

— Вот прямо садиться?

— А что нам ещё остаётся? — риторически спросил капитан.

— Мне всё это не нравится, — пробормотала Кори и аккуратно повела корабль на посадку.

На «Проксоне» атмосферный слой был толщиной всего чуть больше километра, поэтому посадка, хоть и проходила в атмосферном режиме, но прошла намного проще и быстрее, чем на нормальных планетах. Кайто даже почти ничего не говорил, лишь два раза поправил угол посадки, а в остальном Кори справилась сама.

— Что ж, — она оторвала руки от рычагов и снова посмотрела на капитана. — И что теперь?

— Ждём инструкций, что ж ещё, — невесело усмехнулся капитан. — Они же обещали дать нам инструкции.

И тут же, словно только этих слов и ждал, замелькал индикатор входящего канала связи. Кори, не дожидаясь указания, активировала его, и по кокпиту разнёсся мужской уверенный голос. Совсем не тот, что приветствовал нас на подлёте.

— «Затерянные звёзды», добро пожаловать. Посылка, которая у вас на борту — вы её не вскрывали?

— Конечно, нет, — ответил капитан. — Это против правил.

— Отлично. Вынесите посылку наружу, положите на край посадочной площадки, и дождитесь, когда прибывшие люди