Фантастика 2026-163 - Алексей Иванович Ефимов

Димка осмотрелся ещё раз. Вариантов было совсем не так много и он зашагал на юго-восток - к морю... и к Городу Снов.

* * *

Поднявшись на очередной небольшой холм, Димка замер, осматриваясь. Солнце уже заходило и перед ним лежала его длинная тень - словно дорога в страну мрака, который уже сгущался на восточном горизонте, над горами. С одной стороны ему пока дико везло - по крайней мере, хищники не показались за весь день ни разу, да здесь, в коренных землях собакинов, как говорил Вайми, их и не было, они всех извели. С другой стороны...

В животе в очередной раз заурчало и Димка вздохнул. Есть уже очень хотелось. Выросший в мире, где еда всегда была доступна, мальчишка не привык голодать и это оказалось... неприятно. Ничего съедобного за день ему тоже не попалось. Нет, если бы Димка оказался где-то в обычном лесу, который знал, как родной, он бы нашел, чем прокормиться. Но тут ничего не росло, кроме травы. Прокормиться тут можно было лишь охотой, а ему, как назло, не попалось по дороге ни одного тибиса или стага. Вернее попадались конечно - но вдали и Димка решил не тратить время на охоту. Он по опыту уже знал, что дело это долгое и чреватое разными неприятными встречами, да и приготовить добычу было, честно говоря, не на чем, а жрать сырое мясо он не смог бы...

Он смотрел вдаль - и потому едва не подскочил, заметив парня, сидящего на склоне, всего-то шагах в двадцати от него. Тот сидел спиной к нему, тоже глядя на близкие уже горы - целую страну немыслимо острых скалистых гребней. Ближайший к ним казался отлитым из морщинистой сине-фиолетовой стали, с голыми, очень крутыми склонами, облитыми сиянием заката, остальные поднимались за ним, уходя в сумрак зловещим частоколом острых пиков.

С трудом отведя от них взгляд, Димка посмотрел на парня. Ему вряд ли было больше лет пятнадцати. Широкоплечий не по годам. Одетый в коричневую кожаную безрукавку и такие же штаны. Откуда он тут взялся - Димка не представлял. Совсем. Но понял, что парень серьёзно болен... или ранен. Сидел он совершенно неподвижно, как-то странно скособочившись, и Димка вдруг подумал, что он вообще уже умер, только вот почему-то не упал...

Во рту вдруг пересохло, сердце забилось часто и сильно. Мальчишке захотелось уйти... но это было бы попросту глупо. Он глубоко вздохнул, уже привычно перебарывая страх, и сделал несколько шагов к неподвижному телу...

И едва не плюхнулся на задницу, когда "тело" вдруг вскочило, мгновенно повернувшись к нему - одним гибким, стремительным движением. Кровавым огнем вспыхнул меч - Димка лишь сейчас понял, что парень нарочно сидел так, скорчившись, чтобы он не заметил готового к бою оружия. И, конечно, увидел его уже достаточно давно...

На минуту он замер, глядя на меч. Меч был потрясающий - с узким, но толстым, рассеченным глубокими долами клинком, плавно заостренным на конце. И с вторым, коротким, широким клинком на затыльнике рукояти - таким можно драться и в кольце врагов, что само по себе говорило очень о многом...

Рука, сжимавшая этот меч, не дрожала, на плече - сложная татуировка, изображавшая орла, терзавшего змею. Татуировка была пыльно-серая, но в почти горизонтальном солнечном свете Димка видел её очень отчетливо. Как и её владельца. В самом деле парень всего лет пятнадцати, внимательный, стройный и ловкий. Правильное, хмурое лицо, в общем симпатичное, с большими темно-карими глазами и крупным чувственным ртом обрамляли лохмы густых темно-русых волос; они падали в красивом беспорядке на слабо блестевшую кожу загорелых плеч, но выглядел парень всё же неважно - словно его недавно драла стая злых собак. Или крысоволков, подумал Димка. Но им явно повезло намного меньше. Парень был потрясающим бойцом, это он понял сразу...

Димка вздохнул и помотал головой, стараясь уложить в ней все впечатления. За этот день случилось слишком много - начиная с его, Димки, смерти. Внезапное одиночество, эта вот странно пустынная степь, убийцы-собакины в цирковых костюмах... И - парень, словно из фильмов о Робин Гуде. Только - НАСТОЯЩИЙ. Вообще во всех возможных смыслах...

Парень между тем одним почти незаметным движением убрал меч - не глядя поймав остриём узкую щель ножен! - и прижал кулак к сердцу.

- Равха Вэкр из Детей Росы.

- Димка... э... Дмитрий Светлов, - Димка прижал к груди скрещенные руки и слегка поклонился, как тут обычно делали. - Будем знакомы?

- Будем, - тем не менее, Равха всё ещё пристально смотрел на него, как показалось Димке - удивленно...

Ну а Димка, понятно, смотрел на него. Явно повидавший виды кожаный костюм Равхи дополнял блестящий черный ремень с ножнами и что-то вроде индейских мокасин. Запекшиеся ссадины на теле не казались страшными - напротив, совершенно естественными. Органично дополняли, так сказать, его вполне героический образ...

- Знаешь, ты наверное первый парень, который не хватается за такую штуку, - Равха показал на болтавшийся на боку Димки автомат. Явно знакомый ему, несмотря на вполне средневековый вид.

Мальчишка смутился. На самом деле он так растерялся от неожиданной встречи, что даже не вспомнил о нем. Но это явно пришлось очень кстати...

- Да ну... ты не зверь какой-то же.

Равха хмыкнул.

- Это смотря для кого... Что ты здесь делаешь?

- В Город Снов иду, - буркнул Димка.

- Знаешь, как туда попасть? - Равха взглянул на него с внезапным острым интересом.

- Нет. Но Вайми знает. Если его тоже не убили, он приведет отряд к нему.

- А! - Равха энергично кивнул, словно это всё объясняло. - А зачем вам туда?

- Ну... - Димка задумался на миг. И понял, что врать совершенно не хочется. - У нас Ключ есть. И восприимец.

- Кто? - Равха даже не моргнул, словно слышал вот такое каждый день.

- Льяти. Из Виксенов.

- Он?.. - вот теперь Равха был на самом деле удивлен. - Ну... в общем, ожидаемо, - он подумал. Секунду. - Ладно. Пошли.

- Куда? - Димка слегка ошалел. Он и так шел уже целый день, почти без перерывов.

- К Городу Снов, конечно.

- Так ночь скоро же.

Равха хмыкнул.

- Ночью тут намного безопасней.

* * *

Димка стоял в странном, просторном и круглом помещении со стенами из тонких металлических стоек и