Фантастика 2026-47 - Алексей Анатольевич Евтушенко

– Кто вам сказал? – выдохнул Егор, но Анна уже схватила тряпку и метнулась за угол, только ведро осталось стоять, мирно покачиваясь.

– Служебная инструкция номер двадцать восемь, пункт девять, – процедил охранник, тянув Егора за собой. – Не говорить со служанками.

Егор оглянулся на угол, за который исчезла Анна.

«Я знала твоего отца».

Он почувствовал лёгкое головокружение — не резкое, не угрожающее, а такое, будто мир под ним на секунду дрогнул, как лифт, внезапно остановившийся между этажами. Или, может, это лампочка снова мигнула, выдав короткий сбой в реальности? Или тень от Анны — если её действительно звали Анной — вытянулась по стене чуть дальше, чем могла бы вытягиваться тень живого человека?

Он не знал. И это «не знал» было особенно вязким — таким, которое не отмахнёшь ни логикой, ни взглядом в сторону охранника, который снова тронулся с места, как будто ничего не происходило.

Что-то точно изменилось. Но как это проверить, с чем сравнить? С собой прежним? С утюгом, на котором он грел сосиски? С USB-лампой, которая вибрировала, как настроенная антенна? Вряд ли.

Подтверждений не было.

А подтверждений в НКВД, как известно, никто не выдаёт. Даже на руки.

Тем более — тем, кто задаёт вопросы.

Анна исчезла за углом не так, как уходят люди — с походкой, характером и звуком шагов, — а так, как исчезает изображение, случайно оставленное на краю слайда: дернулась, слегка повело плечо, и всё. Ни скрипа, ни шороха. Будто её туда втянуло — без предупреждения, как воронка в бумажной шкатулке, которую кто-то открыл не с той стороны.

Она не ушла. Не удалилась с достоинством ветеранки санитарного фронта. Не покинула сцену с ведром в одной руке и цитатой в другой. Просто исчезла — с лёгкой ошибкой в анимации.

Ведро осталось стоять на месте, покачиваясь чуть-чуть, как будто всё ещё хранило в себе движение. Тряпка — уныло повисла через край, с каплей воды на кончике, как замерший в слове язык. Обычные предметы. Без участия. Но воздух вокруг них стал плотным, замкнутым, будто дверь закрылась не физическая, а смысловая.

А вот тень…

Тень на стене повела себя иначе. Она задержалась — буквально на полсекунды дольше, чем принято у порядочных теней, которые строго следуют за телом и не имеют личных амбиций. И не просто задержалась, а вытянулась, как будто её попросили остаться. Узкая, непропорционально высокая, она расползалась вверх по стене, поднимаясь к потолку, словно искала выход в другое измерение — или, наоборот, спуск.

В этом вытянутом силуэте не было платка. Не было ни плеч, ни тазовой зоны — только вытянутое, безымянное, как будто кто-то из соседней проекции решил поучаствовать в сцене, но забыл надеть всё человеческое.

– Вы это… видели? – хрипло спросил Егор, уставившись в место, где ещё миг назад была женщина, а теперь только пятно сырости в форме половины чайника.

– Я тут не для того, чтоб смотреть, – буркнул охранник, дёрнув его за рукав. – Проходите.

– Нет, подождите. Она же… она сказала, что знала моего отца.

– И что? Моя тётка тоже знала свою кошку. Где теперь тётка — не знаю. Где кошка — тем более.

– Но это важно. Вы понимаете, это может быть... – Егор понизил голос, озираясь. – Это может быть связано с...

– Ой, началось. Связано! Все тут у нас в подвале всё с чем-то связывают. Один говорил, что стены дышат. Другой, что ему сквозь пол лимоны передают. Я тебе больше скажу — был один, который клялся, что в унитазе радио.

– А оно было?

– Было. Но не в унитазе. А теперь вперёд. Вас ждут.

Егор обернулся. Ведро чуть-чуть качнулось. Само. Без сквозняка. Без кошки. Без Анны.

«Льва… Она сказала Льва. Она могла иметь в виду просто имя. Или... Или всё гораздо хуже. Или лучше? Хотя в этом месте “лучше” чаще всего означает просто “не на допрос”».

– Слушайте, – сказал он почти просительно, – вы её давно знаете? Анну?

– Я здесь четыре года. Она — восемь. С пола не поднимает глаз. За тряпку держится, как за жизнь. Ну… пока держалась.

– Как это — пока?

Охранник пожал плечами.

– Она две недели назад заявление писала. Чтоб перевели.

– И что, перевели?

– А кто её знает. После заявления исчезла на два дня. А потом снова появилась. И всё — уже как будто не та. Моет, говорит, но… как будто заново обученная. Говорит странно.

– Вы это серьёзно сейчас?

– А ты как думал, — охранник подошёл к двери, поднял засов, скрипнув им так, что Егор едва не подпрыгнул. – Тут каждый сдвинут. Или был сдвинут, или будет. Вы пока — где-то посередине.

Егор ещё раз взглянул на тень — она всё ещё была на стене. Или уже другая. Или та же, но теперь у неё было колено, загнутое в другую сторону.

– Идите, – сказал охранник.

– А ведро?

– Оставьте. Оно потом само уйдёт.

– Простите, что?

– Шутка, – сказал охранник, не смеясь. – Хотя... хм. Бывали случаи.

Егор шагнул вперёд, будто не по собственной воле, а потому что пространство сзади сжалось и больше не оставляло выбора. Подошва тут же вляпалась в лужу — холодную, вязкую, как будто под полом кто-то настроил медленную, но целенаправленную капельницу, капающую не водой, а чистым абсурдом. Жидкость впиталась в ботинок мгновенно, оставив ощущение, будто нога теперь тоже участвует в сюжете, и против воли.

Он прошёл мимо того места, где сидела Анна. Место, где была тряпка. Ведро. Лампа, мигавшая стыдливо. Всё ещё дрожал свет, всё ещё гудел воздух. Он сделал ещё два шага — не быстро, но с необходимостью. И всё же обернулся. Не ради надежды — скорее, по инерции. Как оборачиваются на стул, который только что скрипнул, или на окно, которое, кажется, кто-то прикрыл изнутри.

Тени не было.

Стена была чистая — пустая, плоская, скучная, как страница, на которой кто-то только что стёр важное. Ни силуэта, ни следа, ни даже нарушения текстуры.

И ведра тоже не было. Исчезло бесшумно, без плеска, без следов влаги. Будто его никто и не ставил.

Как будто в сцене, сыгранной на мгновение, антураж убрали сразу после реплики.

Глава 20: Осмотр Григория