Фантастика 2026-93 - Иван Басловяк

— Заткнись, — привычно оборвал я его.

Повернулся к Леону, чтобы оценить его состояние. Парень лежал на койке, глядя на меня со смесью злости и унижения.

— Не смог справиться? — спросил я, кивая на Ледяное Жало.

— Дух… виверна не слушается, — нехотя признал он, отводя взгляд. — После нашего боя связь ослабла.

Я подошел ближе, разглядывая меч. Дух внутри, действительно, был беспокойным, шипел и метался. Арториус упоминал, что это проблема принудительной связи. Когда носитель хоть немного ослаб, дух это чувствует и бунтует. На достижение связи нужно время.

— Ты слишком эмоционален, — заметил я. — Виверны — холодные существа. Им нужен хозяин со льдом в венах, а не кипящий от злости юнец.

Леон дернулся, попытался сесть. Получилось только наполовину.

— Я не просил твоих советов!

— И не получишь, — ответил я. — Мне плевать на твои проблемы.

Я наклонился над вторым убийцей, стянул маску. Молодое лицо, может, лет двадцать пять. На запястье интересная татуировка — синий змей, обвивающий меч.

— Узнаешь? — спросил я Леона, подняв обмякшую руку.

Тот прищурился, разглядывая метку.

— Синий змей… это знак Теневого Братства. Полулегальная организация, контролирует черный рынок духовного оружия. Еще торгуют местами на ритуалах обретения и…

Он замолчал, что-то сообразив.

— И делают поддельные духовные мечи, — закончил за него, вспоминая слухи, что витали на улицах и на арене во время церемонии. Все же мне было интересно как все тут устроено, а искать информатора, который бы все выдал — слишком долго. Удивительно, как много люди говорят о внутренних делах, когда думают, что их никто не слышит. Наивность, поражающая воображение. — Где дух — не живое существо, а просто отпечаток энергии. Дешевая имитация для тех, кто не может позволить себе настоящее.

Леон кивнул.

— Они конкуренты Ордена. Точнее, были. Лет пятьдесят назад между ними случился раскол. Часть мастеров Ордена ушли, основав свое братство. Они считают, что духи в мечах — это рабство. Что оружие должно служить человеку безоговорочно, без собственной воли. И отрицают идею партнерства.

Занятная информация. Я проверил карманы убийцы. Пусто, кроме небольшого амулета с тем же синим змеем.

— Значит, кому-то из Братства не понравилось, что ты получил настоящий духовный меч, — размышлял я вслух. — Решили инсценировать несчастный случай. Мол, парень не справился с духом, бывает.

Леон стиснул кулаки.

— Я сам разберусь с этим.

— Конечно, разберешься, — кивнул я. — Лежа тут с парализованными ногами. Очень эффективно.

Повернулся к выходу.

— Стой! — крикнул Леон. — Почему ты вообще пришел? Не из благородства же!

Остановился у двери.

— Просто проверял, не слишком ли сильно тебя пришиб на арене. Видимо, достаточно, раз ты даже с двумя третьесортными убийцами справиться не смог.

Я вышел, не дожидаясь ответа. В коридоре Кебаб снова разразился восторженными воплями.

— Господин, вы же на самом деле пришли его спасти! Это так благородно! Как настоящий герой!

— Я пришел, потому что не мог заснуть, — отрезал я. — И потому, что учуял запах крови. Старая привычка.

— Но вы же могли пройти мимо!

— Мог. Но мне было любопытно, кто решил убить мальчишку прямо в лечебнице Ордена. Теперь знаю, Теневое Братство. Еще одна группа идиотов, возомнивших себя революционерами. Знаем таких, как говорится, резали.

Свернул за угол и чуть не столкнулся со стражей Ордена. Двое мужчин в форменной броне удивленно уставились на меня.

— Господин Торн? Что вы здесь делаете в такой час?

— Прогуливаюсь, — спокойно ответил я. — Бессонница.

— В лечебном крыле?

— А что, запрещено?

Стражники переглянулись.

— Нет, но… это необычно.

— Вся моя жизнь необычная, — пожал я плечами. — Кстати, в палате Леона Монтильяра требуется уборка. Парочка незваных гостей очень сильно наследила.

Не дожидаясь их реакции, прошел мимо. За спиной послышались ругательства и топот ног, стража побежала проверять.

* * *

Утро встретило меня стуком в дверь. Настойчивым таким, будто кто-то решил выбить ее к чертям.

— Уходите, я сплю! — крикнул я, не открывая глаз.

— Господин Торн, это важно! — раздался с той стороны голос Виктора Кинга.

Я нехотя поднялся, натянул штаны и открыл дверь. Виктор стоял в полном параде, начищенные доспехи, меч на поясе, даже волосы уложены идеально. В шесть-то утра.

— Ты что, не спишь вообще? — спросил я, щурясь от утреннего света.

— Прости, что разбудил. Но совет старейшин принял решение касательно тебя и Клятвопреступника.

— Дай угадаю, хотят отобрать? — весело усмехнулся я.

Виктор покачал головой.

— Не совсем. Они хотят проверить твою связь с мечом. Суд Клинков, древняя традиция. Ты должен доказать, что достоин носить легендарное оружие.

Я зевнул.

— И что, если я откажусь?

— Тогда они объявят тебя вором и попытаются забрать меч силой.

— Попытаются, ключевое слово, — усмехнулся я. — Ладно, что там за суд?

Виктор слегка расслабился.

— Нужно победить в поединках пятерых мастеров меча. Последовательно, без перерыва. Если справишься, совет признает тебя законным владельцем Клятвопреступника.

— Пятерых? — я почесал подбородок. — Маловато. Думал, хоть десяток выставят.

Виктор медленно моргнул на мое заявление.

— Это очень серьезное испытание. Каждый из мастеров — владелец духовного меча. А последний…

— Что, последний?

— Один из членов совета старейшин. Мастер Торвальд. Его меч, Костолом, считается одним из сильнейших в Ордене.

Костолом? Серьезно? Что за идиот так меч назвал? Хотя, глядя на название моего меча, я не в позиции критиковать.

— Звучит весело, — кивнул я. — Как неплохая утренняя тренировка. Когда начнем?

— Через час. На главной арене.

— Отлично, как раз успею позавтракать.

* * *

Главная арена Ордена отличалась от праздничной площадки. Никакой показухи, только функциональность. Круглое пространство, окруженное каменными трибунами. Защитные барьеры, способные выдержать удар высшего уровня.

На трибунах только совет старейшин. Семеро стариков в мантиях, каждый со своим мечом. Арториус кивнул мне, остальные смотрели как на врага. Особенно Торвальд, седой старик, но выглядевший весьма крепко и бодро.

В центре арены ждали пятеро мастеров. Разного возраста, от тридцати до пятидесяти на вид. У каждого духовный меч, я чувствовал их ауры даже отсюда.

— Дарион Торн! — прогремел голос Торвальда. — Ты посмел взять меч основателя без разрешения Ордена! Сегодня ты докажешь свое право или придется вернуть клинок!

— Меч сам меня выбрал, — спокойно ответил я, выходя в центр. — Не я его брал, он прилетел. Дед, ты когда таблетки в последний раз пил? Чего все путаешь?

— Дерзость! — взревел старик. — Мастер Вальд, начинайте!

Первый мастер вышел вперед. Мужчина лет сорока, в легкой броне. Его меч засветился зеленым, из него вырвалась… гигантская самка богомола? Серьезно?

— Я Вальд, — представился он. — Мой партнер — Рассекатель Ветра. Готовься!

Самка богомола взмахнула серповидными лапами, создавая воздушные лезвия. Интересная техника, дальний