Фантастика 2026-12 - Виктория Юрьевна Побединская

— А разве его не надо обжарить…

— Не надо, Насть. Если бы добавил его раньше, то он бы просто сгорел в самом начале и испортил бы всё. Нет. Его надо добавлять в самом конце, чтобы он раскрылся под воздействием тепла. Только так.

Пересыпав чеснок в кипящий на слабом огне соус, достал кастрюлю и налил в неё воды, после чего поставил на плиту.

— Так, а спагетти…

— Держи.

Она передала мне лежащую на столе пачку. По кухне уже распространялся приятный запах. Мягкий и тёплый аромат обжаренного мяса, уварившегося в свежих томатах. Дополняли его лук, морковь и добавленные мною травы, вызывая немедленное желание накинуться на сковородку и зачерпнуть этой бурлящей радости просто куском хлеба.

— Спасибо. Так, сейчас надо попробовать.

Зачерпнул столовой ложкой чуть-чуть соуса. Попробовал. Скривился. Заинтригованная Анастасия тут же потянулась ко мне.

— Что-то не так? Пахнет же вкусно.

Ага. Вкусно. Вижу, как у неё глаза горят. И упаковки от готовых обедов и пару пакетов из доставки в заполненной мусорке. Учитывая, что у неё в холодильнике от наличия нормальных продуктов мышь с голодухи повесилась, не думаю, что Настя хоть сколько-то часто тут готовит.

— Да почти нормально, — сказал я и попробовал ещё раз. — Кисловато вышло.

— Дай попробую…

— Насть…

Но она уже встала из-за стола и подошла ко мне, держа в руке бокал вина.

— Можно?

Зачерпнул ещё чуть-чуть соуса и дал ей попробовать.

— М-м-м…

— Да, я знаю…

— М-М-М!

— Я знаю, что кисло, — кивнул я.

— Да какое там кисло! — вскинулась она, жадно глядя на сковороду, в которой тихонько побулькивал соус. — Это потрясающе!

— Кисло, — вновь повторил я, и, взяв бокал из её пальцев, отпил немного. — Нужно сбалансировать кислотность томатов…

— Что? — не поняла она. — Это как?

Посмотрел на неё со снисходительностью и вздохнул.

— Эх, инвалид ты мой кулинарный…

— Эй!

— Сахар есть? Мне чайная ложка нужна.

— Сахар? — Настя нахмурилась. — Нет.

— В смысле? У тебя нет дома сахара?

— Саша! Я за фигурой слежу вообще-то…

— Это не повод не иметь дома сахар, Насть. Он для готовки нуж…

Прикусил себе язык прямо посреди фразы. Ну, конечно же. Зачем ей сахар для готовки, если она не готовит. Логично? Логично!

— Ладно, — вздохнул я, отложил лопатку и уменьшил огонь на плите. — Я сбегаю за ним в магазин. Тут недалеко. Заодно мусор выкину. А ты…

— Саша, да нормально на вкус! Зачем тебе ещё идти куда-то⁈

— Ничего не нормально, — проговорил я. — Это ты капельку попробовала, потому и не чувствуешь. Плюс соус ещё не уварился полностью. Ему на мелком огне ещё минут пятнадцать стоять минимум. Меньше жидкости — и кислота концентрируется. Будет резкой и перебьёт мясо и овощи в соусе. Так что не спорь. Моё блюдо, и я собираюсь приготовить его правильно, а не тяп-ляп.

— Ладно, — понуро вздохнула она. — Только давай быстрее. Хочешь я с тобой схожу и…

— Не нужно, — успокоил я её. — Я быстрее один сбегаю. А ты следи за соусом и помешивай его каждые несколько минут. Где у тебя ключи?

— Там на тумбочке у входа. Только когда открывать будешь, там на замок надавить нужно. Он заедает чуть-чуть…

— Разберусь, не переживай, — махнул я рукой.

Собрав весь мусор в один пакет, быстро оделся и уточнил у Насти, где у них тут мусорные контейнеры. Прихватил ключи и вышел из квартиры и закрыл дверь. До магазина минут десять-двенадцать, если особо никуда не торопиться. Если быстрой ходьбой, то туда и обратно вернусь за пятнадцать. Не больше. Соус как раз закончит выпариваться.

Выйдя из дома, я быстро сориентировался и пошёл в нужном направлении. Закину только пакет и быстро в магазин…

* * *

Настя осталась одна. С бокалом вина и потрясающими ароматами, что теперь витали на кухне.

Бросив ещё один взгляд на плиту, она сглотнула слюну и, горестно вздохнув, выпила ещё один глоток. Вино оказалось дешёвое. Столовое. Такое у Лазаревых встретить было бы чисто физически невозможно. Да у них в погребе даже самая дешёвая бутылка стоила бы больше, чем Саша заплатил сегодня за продукты в магазине. Раз в десять. Она привыкла к глубокому и длинному послевкусию хорошего вина, а тут — простота и прямота. Как палка. Лёгкая кислинка. Немного водянистое. Словно чего-то не доложили. Аромат есть, но без каких-то сложных оттенков. Выпить и забыть навсегда. Она бы в сторону такого напитка даже не посмотрела бы.

Но сейчас…

Настя сделала ещё один короткий глоток и вдохнула наполнявшие кухню ароматы.

Сейчас дочь одного из самых знатных, богатых и влиятельных аристократов в Российской Империи чувствовала то, чего не ощущала с глубокого детства. То самое чувство, которое она испытывала будучи маленькой пигалицей, когда видела, как родители дарили братьям подарки на их дни рождения. Её нисколько в тот момент не волновало, что Настенька почти сразу же получала «утешительный» подарок, который порой оказывался чуть ли не дороже и роскошнее того, что получали её братья.

В те короткие минуты, пока она ещё не успевала получить своё, она чувствовала это.

Зависть.

Только вот сейчас это была зависть совсем другого рода. Она завидовала тому, как уверенно Александр стоял у плиты. Тому, как ловко нож порхал в его руке, нарезая овощи. Тому, насколько вкусным получился приготовленный им соус для пасты. Даже просто той спокойной, почти что расчётливой уверенности, с которой он выбирал продукты в магазине. С толком и расстановкой. Не беря лишнего.

Настя никогда не умела нормально готовить. Нет, какие-то супер простые блюда — да. Без проблем. Но что-то сложное, где у плиты нужно стоять больше пяти минут… это был явно не её конёк. А Саша… для него это выглядело настолько естественно, что она диву давалась.

И потому страшно ему завидовала. Настя хотела того же уровня самостоятельности.

А ещё это столовое дешёвое вино действительно сейчас казалось очень вкусным. В её квартире. В его компании…

В дверь позвонили. Это случилось настолько неожиданно, что Настя, погружённая в свои мысли, вздрогнула. Сначала нахмурилась, а затем ехидно усмехнулась. Ага, разобрался он. Даже она сама не с первой попытки в начале его открывала.

Поставив бокал