Код доступа - Виктор Корд

Внутри командного модуля пахло дорогим кофе и разогретой электроникой. Здесь царила прохлада кондиционера.

Инга сидела перед стеной мониторов, её пальцы летали над сенсорной клавиатурой.

За три месяца она изменилась. Больше никаких мешковатых комбинезонов. Теперь на ней была строгая тактическая форма технического директора. Рыжие волосы коротко пострижены — так удобнее носить нейро-обруч. Она выглядела старше, жестче. Увереннее.

— Как показатели? — спросил я, снимая шлем и бросая его на соседнее кресло.

— Заказчик будет доволен, — она кивнула на экран, где отображалась карта зачищенного сектора. — Мы освободили площадку под застройку за три часа. Потери: ноль. Расход боеприпасов: минимальный. Клан Морозовых переведет оплату вечером. Два миллиона рублей.

— Отлично. Деньги пустим в оборот. Нам нужны новые сервоприводы для тяжелых экзоскелетов. И закажи партию чистых кристаллов, мои запасы маны на исходе.

Да, мы не стояли на месте. Патент на двигатель, проданный Морозову, принес нам известность в узких кругах и стартовый капитал. Мы открыли ЧВК. Официально мы занимались охраной объектов и зачисткой легких зон. Неофициально — мы были полигоном для испытания технологий, которые я вытаскивал из своей памяти, а Инга воплощала в металле.

Но деньги были лишь средством.

— Макс, — тон Инги изменился. Она переключила главный экран на спутниковую карту. — Мы закончили сканирование квадрата 55–75. Того самого.

Я напрягся, подойдя к ней вплотную.

Квадрат 55–75. Координаты из расшифрованного файла «Зеркало». Местонахождение бункера «Исход».

На карте была отображена «Красная Зона» — территория глубоких Пустошей, где реальность трещала по швам, а магия фонила так, что плавились детекторы. Туда не совались даже армейские колонны без поддержки боевых магов ранга А.

— И?

— Там аномалия, — Инга увеличила изображение. Снимок был размыт, шел рябью помех. Но сквозь цифровой шум проступали очертания гигантского кратера, поросшего светящимся лесом. — Электроника там дохнет. Дроны падают, как мухи. Но… тепловизор засек источник энергии в центре. Ритмичный. Как сердцебиение.

— Маяк работает, — прошептал я. — Они всё еще там. Или то, что они оставили.

— Макс, это самоубийство, — тихо сказала она, повернувшись ко мне. В её зеленых глазах читался страх. — Чтобы добраться туда, нам нужно пройти через «Мертвые Земли». Там живут Личи. Там бродят Химеры, которые жрут танки. Наш отряд… нас просто размажут.

— Нам нужна броня посерьезнее, чем этот «Тигр», — согласился я. — И нам нужно прикрытие. Официальная причина сунуться в самое пекло, чтобы Инквизиция не задавала вопросов.

В этот момент мой планшет, лежащий на столе, пискнул.

Входящий видеовызов. Канал защищен.

Идентификатор: Граф Петр Морозов.

«Помяни черта», — подумал я.

— Выведи на главный экран.

Лицо графа появилось на мониторе. Он выглядел довольным, сидел в своем кабинете с сигарой.

— Максим! — его голос был бодрым. — Видел отчет о зачистке в Балашихе. Впечатляет. Твои ребята работают чище, чем имперский спецназ. Слушай, у меня есть дело. Деликатное. И очень, очень прибыльное.

— Я весь во внимании, Петр Алексеевич.

— Мои геологи нашли жилу «Орихалкома-14». Знаешь, что это?

Конечно, я знал. Редчайший металл, идеально проводящий магию. Грамм стоит дороже человеческой жизни. Основа для высших артефактов.

— Знаю. Где?

— В Красной Зоне. Сектор «Мертвые Земли». Рядом с аномалией 55–75.

Я переглянулся с Ингой. Она округлила глаза. Совпадение? Нет. В этом мире случайностей не бывает. Скорее всего, «Орихалком» — это побочный продукт работы реактора бункера, который фонит уже сотни лет, изменяя структуру породы вокруг.

— Мне нужна экспедиция, — продолжил граф. — Добыча и охрана. Мои гвардейцы… они хороши на парадах, но в Пустошах нужен кто-то с твоей хваткой. Кто-то, кто умеет убивать не по учебнику.

— Я возьмусь, граф, — ответил я, не раздумывая. Это был мой билет. — Но у меня условия.

— Называй. Ты знаешь, я не скуплюсь.

— Деньги — само собой. Но мне нужен доступ к военным складам консервации. Мне нужны тяжелые шагоходы класса «Разрушитель». И не гражданские версии, а армейские. С автопушками.

В кабинете графа повисла тишина. Морозов затянулся сигарой, выпустил кольцо дыма.

— Ты наглеешь, сынок. «Разрушители» — это стратегический резерв. Чтобы их получить, нужно разрешение Министерства Обороны.

— А Орихалком в Красной Зоне — это билет на тот свет, — парировал я. — Либо я веду караван на шагающих танках, либо вы собираете своих геологов по частям в пластиковые пакетики. Там Химеры, граф. Они вскрывают БТРы, как консервные банки.

Граф крякнул. Он понимал, что я прав.

— Черт с тобой. Получишь доступ к складу в Люберцах. Там есть списанные машины. Но восстанавливаешь сам. За свой счет.

— Договорились. Выезд через неделю.

Экран погас.

— Слышала? — я повернулся к Инге. — У нас есть неделя, чтобы превратить списанный военный металлолом в машины апокалипсиса.

— Мы умрем, — констатировала Инга, но в её глазах уже загорелся тот самый огонек безумного конструктора, который я так любил. — Но зато умрем красиво. Какие пушки будем ставить?

— Все, что найдем. И еще немного магии.

Я посмотрел на карту, на пульсирующую красную точку.

Там лежал ответ на вопрос, как я сюда попал. И там, возможно, был ключ к могуществу, которое позволит мне не просто выжить в этом мире, а переписать его правила под себя.

— Поехали на базу, — скомандовал я. — У нас много работы.

База ЧВК «Техно-Генезис». Южная Промзона.

Мы вернулись затемно. Старый ангар, который когда-то был нашей единственной норой, теперь стал центром укрепленного комплекса. Бетонный забор с камерами, вышки с автоматическими турелями, казармы для наемников, ремонтные доки.

Когда наш «Тигр» въехал на территорию, ко мне подошел начальник службы безопасности.

Его звали «Клин». Бывший сержант имперского штурмового корпуса. Огромный, лысый, со шрамом через все лицо. Он был одним из первых, кого я нанял. Простой, верный как пес и абсолютно безжалостный к врагам.

— Босс, у нас гости, — пробасил он, даже не поздоровавшись. Кивнул на проходную.

— Кто? Налоговая? Бандиты? Опять Шуйские?

— Хуже. Родственнички.

Я нахмурился. Сердце пропустило удар.

У ворот, прямо под прицелом турелей, стояла черная спортивная машина с гербом Бельских на капоте.

Возле машины, нервно куря, стоял парень в дорогом пальто.

Дмитрий. Мой сводный брат. Наследник.

За эти три месяца он изменился. Осунулся, похудел. Исчезла наглая ухмылка. Видимо, тот удар по акциям и репутации, который я нанес на аукционе, стоил ему многих нервных клеток и карманных денег.

— Чего ему надо? — спросила Инга, вылезая из броневика и нащупывая пистолет на бедре.

— Сейчас узнаем.

Я подошел к воротам. Охрана держала Дмитрия на мушке.

— Привет, братишка, — я остановился в паре метров, не переходя линию