Диагноз: Смерть - Виктор Корд

Мне нужен был специалист.

Не просто мясо. Мяса у Орлова много.

Мне нужен тот, кто умеет работать против мяса.

Я листал анкеты.

«Маг Огня, пироман. Списан за поджог казармы». Слишком нестабилен.

«Снайпер, эльф-полукровка. Слепой на один глаз». Не пойдет.

«Техномаг. Лишен лицензии за взлом банковских серверов». Полезно, но позже.

И тут мой палец замер.

Объект № 99-Z «Мясник».

Имя: Борис (Фамилия: Бритва).

Возраст: 40 лет.

Класс: Берсерк / Маг Крови (латентный).

Статус: В бегах / Пойман охотниками за головами. Содержится в частной тюрьме «Яма-2».

Примечание: Каннибализм (не доказано). Крайняя степень жестокости. Иммунитет к ментальному контролю. Использовался как гладиатор для особых боев.

Я вспомнил его.

Борис Бритва. Легенда подпольных боев. Говорили, что он однажды откусил нос своему противнику, будучи связанным.

Но меня интересовало другое.

«Иммунитет к ментальному контролю».

Орловские «Куклы» управляются ментально. Цербер использовал ментальный визг.

Борис — это идеальный танк против армии Орлова. Его нельзя подчинить. Его можно только убить, а это очень сложно.

— Вера, — я развернул планшет к ней. — Ты знаешь, где находится «Яма-2»?

Она глянула на экран и скривилась.

— Знаю. Это не тюрьма. Это скотобойня для особо буйных. Ты хочешь вытащить этого?

— Я хочу его купить.

— На него аукцион завтра, — она ткнула пальцем в дату. — Стартовая цена — сто тысяч. У нас семьдесят.

— Значит, мы не будем участвовать в аукционе. Мы его сорвем.

Я встал. Ноги дрожали, но держали.

— Мне нужен коктейль.

— Какой? — напрягся Кузьмич. — Опять эту дрянь колоть будешь?

— Нет. Питательный. Глюкоза, белок, витамины. Сделай мне бульон, старик. Самый крепкий, какой можешь. И добавь туда того спирта, что остался.

Я посмотрел на свои руки. Вены потемнели, но свечение ушло.

— Мне нужно разогнать метаболизм. Завтра мы идем за покупками.

— Ты едва стоишь, — заметила Вера.

— А мне и не надо стоять. Мне надо думать. А думать я умею даже лежа.

Я взял со стола трофейный пистолет Кэпа. Проверил обойму. Полная.

— Вера, проведи инвентаризацию оружия. Кузьмич, вари зелье.

Я посмотрел в темное окно, забитое железом.

— Орлов думает, что мы прячемся. Что мы зализываем раны.

Я усмехнулся, чувствуя вкус крови на губах.

— Он прав. Но он не знает одного. Раны зверя делают его злее.

[Система: Регенерация ускорена. Расчетное время восстановления боеспособности: 12 часов.]

Я упал обратно на диван, закрывая глаза.

В голове уже крутился план.

Семьдесят тысяч. Частная тюрьма. Аукцион.

И один бешеный берсерк, который ненавидит весь мир.

Идеальная компания для Реаниматолога.

Понравилось? Подписывайтесь и добавляйте в библиотеку! Это ускоряет выход проды!

Глава 6

АУДИТОРЫ СМЕРТИ

Утро началось не с кофе. Оно началось с внутривенной инъекции.

Я сидел на краю стола, закатав рукав камзола. Игла вошла в вену привычно, почти без боли — кожа там уже превратилась в дуршлаг.

В шприце плескался мутный коктейль: глюкоза, кофеин, остатки лидокаина и вытяжка из каких-то корней, которые Кузьмич нашел в подвале.

— Жми, — кивнул я Вере.

Она надавила на поршень.

Жидкость пошла по вене. Сердце споткнулось, потом забилось ровнее, разгоняя кровь по сонным артериям. Туман в голове немного рассеялся, уступая место холодной, злой ясности.

[Статус: Стабилизация. Эффект «Тремор» снижен на 50%.]

— Жить буду, — я выдернул иглу и зажал место укола ваткой. — Но недолго, если мы не найдем мне нормальную биохимию.

Я слез со стола. Ноги держали. Уже прогресс.

Вера стояла напротив, придирчиво осматривая меня.

— Ты похож на восставшего мертвеца, которого забыли закопать, — резюмировала она. — Камзол в пятнах крови, лицо серое, под глазами синяки. Тебя охрана пристрелит на входе, чтобы не заразился никто.

— В этом мире, Вера, внешность — ничто. Статус — всё.

Я взял со стола планшет Волкова. Экран засветился, показывая логотип банка «Золотой Грифон».

— Мы идем туда не как покупатели. Мы идем как Кредиторы. А кредиторы имеют право выглядеть дерьмово. Это показывает, как тяжело мы работаем, выбивая долги.

— А я? — она поправила лямку трофейного автомата, висящего на плече поверх бронежилета.

— А ты — мой аргумент. Тяжелый, калибра 5.45. Твоя задача — молчать, смотреть на всех как на мишени и, если я подам знак, открывать огонь на поражение.

— Какой знак?

— Если я упаду или начну кричать «Вали их всех».

«Яма-2» располагалась в старом форте времен какой-то забытой войны, на скалистом берегу реки.

Снаружи это выглядело как нагромождение бетона и колючей проволоки. Внутри, как я знал из базы данных, это был элитный клуб для тех, кому обычные развлечения кажутся пресными.

Мы подъехали к КПП на нашей ржавой, простреленной «Буханке».

Контраст был разительным. На парковке сверкали лаком лимузины, броневики частных охранных предприятий и спортивные болиды золотой молодежи.

Наша машина смотрелась здесь как бомж на светском рауте.

К нам тут же направился начальник охраны — орк в дорогом костюме, который трещал на его бицепсах. За ним семенили два автоматчика.

— Частная территория! — рявкнул орк, даже не дойдя до окна. — Разворачивай свое корыто, пока я его не сплющил!

Вера заглушила мотор. Двигатель чихнул и заглох с предсмертным хрипом.

Я опустил стекло.

— Доброе утро, — мой голос был тихим, усталым и пропитанным таким высокомерием, которое вырабатывается только поколениями аристократии (или годами работы главврачом). — Вызовите управляющего. У нас внеплановый аудит залогового имущества.

Орк моргнул. Он ожидал страха, извинений, но не наезда.

— Чего? Какой аудит? Ты кто такой, чучело?

Я медленно, двумя пальцами, протянул ему планшет. На экране горел QR-код с цифровой подписью Сергея Волкова. Уровень доступа: «Красный».

— Банк «Золотой Грифон», департамент проблемных активов. Меня зовут Виктор Кордо. Это, — я кивнул на Веру, которая демонстративно положила руку на цевье автомата, — служба взыскания.

Орк взял планшет. Просканировал код своим браслетом.

Браслет пискнул и загорелся зеленым.

Лицо начальника охраны вытянулось. В базе данных этот код значился как «Личный порученец Акционера».

— Прошу прощения… господин Кордо, — тон орка сменился мгновенно. Хамство испарилось, осталось лакейство. — Не были предупреждены. Сами понимаете, мероприятие закрытое…

— Именно поэтому мы здесь, — перебил я, забирая планшет. — Есть подозрение, что лот №99 выставляется с нарушением обременения. Открывай ворота. И найди место для парковки. В тени. Моя машина